Три дня отдыха на секретной военной базе, где особенно нечего делать. Возможность связываться с внешним миром, читать новости или позвонить дяде и ту забрали из соображений абсолютной секретности. Если первый день я спал, а второй спал, ел, снова спал и снова ел – сбрасывая усталость и наслаждаясь жизнью тюленя, то к концу третьих суток я уже буквально подпрыгивал от нетерпения.
Провожать меня собрался тот самый капитан-комиссар. Мы с ним не виделись после того, как меня законопатили на эту секретную базу. И расстались, честно говоря, не на самой позитивной ноте. Но вот сейчас мы с ним вдвоём сидим по разные стороны от столика в капсуле маглева, что как пуля, даже ещё быстрее, несёт нас от секретной базы до космодрома. Время в пути порядка двух с половиной часов. Значит база и правда находилась в какой-то глуши. В принципе правильно. Если враг захватит орбиту и будет бить по ней прицельно, то города и люди в них не пострадают. С другой стороны, если враг станет специально бить по городам, то уцелеет уже база и сможет в дальнейшем послужить опорным центром или точкой кристаллизации вокруг которой выжившие смогут попытаться восстановить свою цивилизацию.
Что за ерунду я думаю? Чужие звездолёты на низкой орбите вокруг Земли? Тотальная бомбардировка, горящие города, смерть миллиардов? А что, если вместо чужих звездолётов будут лунные корабли и управлять ими будут не инопланетные твари, а мои собратья – лунары?
Скажите: такой вариант невозможен?
Отнюдь.
Как человек «оттуда», как тот, кто лично жил и варился в этом «котле», могу вас уверить, что когда на Луне призывают убить всех землян, то они говорят всерьёз. Когда они там шутят про то как будут делать консервы из земных младенцев и мечтают обзавестись гаремом из девочек не старше двенадцати лет, то это сигнал для вас насторожиться. В целом универсальный совет на все времена: если кто-то публично заявляет, что хочет убить вас, причинить вам вред – прислушайтесь к нему и поверьте ему. Знайте – он так и сделает, только предоставьте ему такую возможность.
Капсула без окон, небольшой вагончик куда могут поместиться, максимум, шесть человек. Двоим здесь и вовсе просторно и комфортно.
Мой комиссар устало мнёт в руках пачку мармеладных палочек, такие знамениты тем, что им, с помощью вкусовых добавок, можно придать абсолютно любой вкус. Хотите попробовать на вкус жаренный ботинок? А может быть запечённый со специями кирпич? Или желаете съесть свою бейсболку? Легко! Такие штуки популярны на молодёжных вечеринках, но там специально выбирают самые ужасные вкусы. Не думаю, что капитан-комиссар фанат таких вкусов как вкус тушёных гусениц или жаренных огненных муравьёв и прочей гадости. А впрочем, кто знает…
Он достал одну палочку из коробки, бросил в рот и принялся также задумчиво жевать. Я гадал какой у неё вкус и уже хотел спросить, но комиссар заговорил первым.
-Не передумал? -спросил он. -Не разочаровался в своём решении?
Смотрю на него упрямо и молчу.
-Большие генералы поверили в «импритинг» и дале тебе все карты, -продолжил капитан-комиссар. -Ты успешно добился своего.
-Импритинг реальное явление, -сказал я. -Возможность увеличить эффективность нейросети, когда все другие методы уже исчерпаны. Я хотел сделать всё возможное и поэтому пошёл на этот шаг.
-Ты хотел оказаться там, -капитан ткнул пальцем в потолок. -Отыскать своих и убедиться, что они в безопасности. Вот чего ты хотел.
Не дождавшись от меня ответа, комиссар вздохнул, достал ещё одну пластинку и сказал: -Об одном прошу, когда будешь спасать свою семью не запори всё остальное. Спасать их – спасай, но не ценой поражения в орбитальной войне, не ценой сотен и тысяч жизней солдат и гражданских. Есть цена, которую нельзя заплатить. Ни за что нельзя заплатить. Хотелось бы мне верить, что в нужный момент ты сделаешь правильный выбор. А лучше, чтобы тебе вообще не пришлось бы выбирать.
-Дай пластинку? -попросил я.
Он с сомнением посмотрел на меня, но протянул открытую пачку.
-Что за гадость?! -воскликнул я достав одну и забросив в рот. Как будто укусил какую-то сухую солому и, вместе с тем, горелый уголь.
-Пытаюсь бросить курить, -усмехнулся комиссар. -Пластинки со вкусом высушенного деревенского табака.
-Предупреждать надо!
-Надо спрашивать прежде, чем в рот совать, -поправил комиссар, подавая мне стакан с водой. -Не маленький.
Откашлявшись и промыв рот водой я благодарно кивнул.
-Кстати, здесь уже работает связь, -напомнил капитан. -Можешь пробежаться по глобальной сети.
-Вот это дело! – обрадовался я.
Быстро просмотрев новостные порталы, украдкой поглядываю на задумавшегося капитана и подключаюсь к нелегальному спутнику, оплаченный доступ к которому у меня ещё оставался. Точнее, как к нелегальному – с некоторых пор я узнал, что все такие, якобы частные, спутники на самом деле контролируются спецслужбами разных стран. Впрочем, плевать. Главную свою функцию он прекрасно выполнил – впустил меня в лунный сегмент сети.
В отличии от нейросети я не мог прошерстить все отдалённые закоулки за приемлемое время, поэтому ограничился просмотром главных новостных порталов, но уже с «той», с лунной стороны.
Разница ощущалась сразу. Она буквальным образом бросалась в глаза так как имелась даже в оформлении сайтов, даже в подходах к подаче информации. В сравнении с более строгими земными сайтами, лунные новостные порталы пестрели мигающими и переливающимися заголовками, картинками, интерактивными ссылками и всем прочим. При их просмотре создавалось ощущение какого-то нескончаемого праздника, плавно перетекающего в вакханалию. Особенно когда дело доходило до новостей с фронта. Там прочно прописались множество тошнотворных фотографий убитых землян. Мимо меня пробежали бледные лица, обгоревшая плоть и отрезанные головы. Здесь, как родная, смотрелась статья написанная каким-то сержантом который рассказывал как они после долгого и победоносного боя с землянами за какой-то орбитальный объект решили расслабиться и сыграть в футбол, не нашли мяча, но вышли из положения отрезав землянину голову и используя её как мяч устроили трёхмерный футбол в невесомости. Причём голову отрезали не у трупа, а у одного из пленников. Всё равно от них не было никакого другого толку – утверждал находчивый сержант – а так ребята поиграли в футбол, расслабились и дух подразделения восстановился после всех понесённых во время штурма потерь.
Проглядывая подобные статьи по диагонали, я наконец-то наткнулся на то, что всё это время искал. Мой сын, Арктур, смотрел на меня с экрана планшета пряча улыбку в жидкой, только-только начавшей расти бороде. Полюбовавшись каким красивым, он стал, я перевёл взгляд на заголовок статьи внутренне страшась снова увидеть что-то про отрезанные у пленных головы или какую-то другую запредельную, по всем нормальным меркам, но вполне обыденную на сегодняшней луне, жестокость.
К счастью, ничего такого в заголовке не было.
Напротив, всё более чем мило. «Военный спасает котёнка Лунтика». Я пробежался по статье более внимательно. Отбитый орбитальный объект, в прошлом обсерватория, теперь всего лишь здоровенный оплавленный кусок металла не способный даже удерживать внутри себя атмосферу. Победа над землянами – враг бежит, доблестные лунары наступают. Как же удивились солдаты, когда в закрытом герметичном боксе обнаружили живого кота. Ещё большее удивление вызвал тот факт, что молодой кот оказался не земным, а насквозь лунным, оставленный хозяином ещё когда земляне только захватили бывший центр наблюдений и космических исследований. Получается, что всю земную оккупацию бедный котик Лунтик просидел в боксе.
«Брошеный, но не сдавшийся – он дождался возвращения лунной армии» - наперебой радовались репотёры. Фотографии Арктура наливающего молока котёнку Лунтику занимали добрую половину всей статьи. В коротком интервью мой сын сказал, что оставит котёнка себе, тот станет талисманом их части.
Кроме того, репортёр поднял болезненную тему спросив: -Кажется ваш отец – перебежчик и сейчас работает на землян? Чтобы вы сказали ему, если бы увидели?