Марк несколько секунд внимательно смотрел на фотографию, а потом положил ее обратно в конверт и поднял глаза.

Человека в маске рядом уже не было, лишь тьма в арке успокаивалась, как воды, в которую кинули камешек. Марк хмыкнул, убрал конверт в карман штанов, развернулся и пошел прочь из переулка.

Я уже было собрался следовать за ним, но внезапно, без какого-либо предупреждения, меня перекинуло в другое время и другие воспоминания Марка.

То ли в другой день, то ли с разницей всего лишь в несколько часов — я так и не понял. Единственное, что было ясно — на улице стоял уже яркий полдень, судя по стоящему в зените солнцу, а Марк был занят тем, что наблюдал за кем-то, раскинувшись на уличной лавочке и делая вид, что читает книгу.

На самом деле вместо книги у него был потрепанный блокнот с засаленными страницами, посередине которого в качестве закладки лежал обгрызенный карандаш.

Наблюдал Марк ни много, ни мало за тем самым блондином, фотографию которого получил от человека в маске. Парень вёл наблюдение на неизвестной мне площади с фонтаном в центре.

Ну а блондин, стоя перед группой молодых людей, показывал им под музыку разные физические упражнения, а они за ним повторяли, причем не по принуждению, а очень охотно и добровольно.

Это было что-то вроде преподавания.

Обучающимся даже было весело, если судить по их довольным лицам, да и самому блондину это доставляло удовольствие. Один лишь Марк кривился при виде их занятия и делал пометки в блокноте.

И тут возникла проблема.

Я не мог прочитать то, что он пишет, из-за его неразборчивого почерка. Сплошные каракули, очень торопливые и скачущие строки. Как он в них сам-то разбирался?..

Блондин с компанией, кстати, были не единственными, кто занимался физкультурой на площади — судя по всему, тут проходил то ли фестиваль, то ли праздник… Повсюду, куда ни глянь, стояли огороженные площадки, на которых молодые девчонки и ребята занимались кто чем. Кто-то лазал по искусственным скалам, кто-то катался на велосипедах, кто-то играл в игры с мячом, кто-то проводил эстафету…

Рассмотреть больше я не успел — меня опять без предупреждения перекинуло в новую ситуацию и в новое воспоминание.

На сей раз Марк, укрывшись в неизвестном мне переулке за мусорным баком, наблюдал за стеклянной витриной кафе, находящегося через дорогу.

Там с красивой брюнеткой сидел все тот же блондин. На столике перед ними стояли большие кофейные чашки, пара тортиков, а сами молодые люди мило и оживленно общались, периодически прерываясь на посмеяться и будто бы невзначай коснуться друг друга.

И каждый раз, когда случалось что-то подобное, Марк хмурился и принимался остервенело грызть карандаш, буквально роняя кусочки дерева на свой блокнот. Он снова ненавидел всё вокруг…

И опять новый скачок во времени!

Дело уже шло к вечеру.

Марк находился возле кинотеатра, уже в другой одежде, спрятав лицо под видавшим виды капюшоном. Он внимательно изучал стенд с рекламными постерами свежих фильмов, а на самом деле — смотрел в щели между панелями, на которых они наклеены, — следил за входом в кинотеатр.

Вот сеанс кино закончился, и двери распахнулись, выпуская наружу толпу оживленно гомонящих, обсуждающих увиденное, людей. Среди них — и блондин с той самой девушкой из кафе. Она держала его под руку и буквально заглядывала ему в рот, слушая его восторженное мнение.

Они вместе подошли к ярко-красной машине, стоящей возле тротуара, блондин щёлкнул брелком, заставляя сигнализацию моргнуть и отключиться, а затем галантно открыл дверь для девушки, после чего уселся сам.

Машина загудела мотором и отъехала от кинотеатра, а Марк тут же принялся записывать что-то в блокнот, исступленными истеричными движениями, давя на карандаш так, что тот пропарывал бумагу.

Затем он добавил и номер машины.

Вот его я смог идентифицировать, поскольку цифры он писал, будто цифровые часы время показывают — набором коротких прямых палочек, и эти цифры в точности совпадали с номером.

Потом я увидел, как Марк наблюдает за блондином на утренней пробежке, следуя чуть сзади на велосипеде, на раме которого болтался обрывок цепи с кодовым замком.

Потом — как Марк, забравшись на дерево, подсматривает в окно особняка, слегка похожего архитектурой на особняк Тюудор.

И, как венец всего этого — Марк снова пришел в тот же переулок, только уже поздним вечером. Таким поздним, что кромешная тьма в злополучной арке уже не казалась такой кромешной — она везде была такая. Тень поглотила весь переулок, и, казалось, тем вообще невозможно двигаться без света — даже если ничего не попадется под ноги, то как минимум пройдешь свой поворот и расквасишь нос о стену на пути.

Но Марк нашел путь. Без всякого света нашел. Он явно не в первый раз был здесь.

Единственное, что сообщило о появлении человека в маске на сей раз — это птичий череп, который едва заметно светился в темноте — то ли специально, то ли хрен пойми для чего.

Человек в маске что-то сделал, и в его руках затеплился маленький и слабенький огонек, не больше пламени свечки… Только без свечки. И холодный, как свет в операционной в больнице.

Маг. Этот человек — маг.

Если раньше можно было предположить, что он пользуется чужой сетью портальных меток, то теперь сомнений не осталось — у него нет в руках никаких артефактов, он создает свет голыми руками. А значит, он — маг.

Увидев человека в маске, Марк, как и в прошлый раз, моментально успокоился и даже кивнул ему по-свойски. Как и в прошлый раз, остановившись на расстоянии вытянутой руки, человек в маске чего-то ждал.

Марк раскрыл свой дневник и вырвал из него несколько страниц, на одной из которых я разглядел номер машины блондина. Страницы он отдал человеку в маске, и тот не торопясь взял их затянутыми в черную кожу пальцами. Ну а другой рукой — передал Марку еще один конверт, в который тот полез с таким остервенением, будто там как минимум купон на исполнение одного желания должен лежать.

Но там оказались деньги, причем не такие уж и крупные — примерно тысяч тридцать соло.

Но глаза Марка загорелись так, будто он мысленно уже покупал себе на эти деньги личный остров и заселял его девчонками модельной внешности.

Но что конкретно он сделал с этими деньгами, мне выяснить не удалось, поскольку память снова перекинула меня через какое-то время.

Я снова следил за Марком, а Марк, в очередной раз стоял в темном переулке, прятал лицо под капюшоном и следил за улицей. За дорогой, если точнее. А еще точнее — за перевернутой и пылающей ярко-красной машиной с хорошо знакомым мне номером…

Он просто стоял, смотрел, как она горит, и… улыбался. Довольно и мстительно. Как будто те, кто находился в этой машине и с гарантией погибли (так как вокруг не было видно ни единого раненого человека, лишь невредимые, но боящиеся подойти из-за жара) чем-то очень сильно насолили Марку в прошлом. Настолько сильно, что он собрал о них нужную информацию и передал определенным людям, чтобы они их устранили в удобное время и удобным способом. Да еще и денег за это получил.

Но против этой версии говорило то, что дальше я увидел, как Марк снова является на встречу с человеком в маске и снова получает от него конверт. Но чья фотография находится в конверте, увидеть я уже не успел, потому что проснулся…

Я открыл глаза и сразу же понял, что что-то не так.

Вокруг было слишком тихо, будто никто еще не проснулся, и я самый первый во всей Академии.

Точно, вот что не так! Не было сигнала к подъему, и проснулся я вовсе не от уже привычного негромкого, но очень уж раздражающего зуммера, что отмерял временные диапазоны… а от чего-то другого.

Какой-то внешний раздражитель выдернул меня из чуткого сна, поскольку организм решил, что это может быть интересно для меня. Или даже опасно.

Не садясь на кровати и двигая одними лишь глазными яблоками, я обежал взглядом всю комнату, пытаясь понять, что же не так, что меня разбудило.