Начиная вынужденную работу няней, я с нетерпением ждала окончания трехмесячного срока. А теперь, кажется, буду ждать с грустью…

А ведь я хочу быть дизайнером! И обязательно буду. Арсений Маньякович, кстати, обещал мне помочь с трудоустройством. Надо ему напомнить, чтобы начал что-то предпринимать по этому поводу. А то еще забудет или откажется. В договоре-то этого пункта нет, все было на словах.

Хотя, конечно, он не похож на человека, который не держит слово. Он такой… мужественный. Да. Это самое подходящее слово. У него много недостатков. Но он настоящий мужчина. Это я успела понять.

Сейчас он заседает с двумя своими сотрудниками. Выпили уже, наверное, десять кружек кофе. И все еще не договорились до чего-то нужного. Я то и дело слышу бас Арсения Михайловича. Строгий, деловой.

А я знаю его совсем другим… Расслабленным, ироничным, домашним. И он совсем не строгий. И далеко не всегда командует. Я его даже растерянным видела пару раз. Например, вчера, когда Максик развивал тему женитьбы на мне. После фразы сына: “Раз ты не хочешь, я сам на ней женюсь”, мой грозный босс замер с таким неуверенно-смущенным видом, что мне даже стало его жалко.

Кажется, совещание закончилось. Я слышу, как Арсений Михайлович провожает сотрудников. И появляется в поле моего зрения.

Падает на скамейку в беседке рядом со мной.

- Уф! - шумно выдыхает. - Весь мозг выели эти тестировщики. Устал как собака.

- Бедный, - произношу я.

И, на автомате, не задумываюсь, провожу ладонью по его голове. Я бы так сделала, если бы это был Максик. Или кто-то из моих братьев.

Но это же мой босс!

А голова у него такая… забавная. Короткий ежик отрастающих волос. Который так приятно гладить…

Очнувшись, я резко отдергиваю руку.

И ловлю взгляд, от которого по всему телу проходит горячая волна. Как неловко получилось!

- Вика… - то ли хрипит, то ли шепчет боссс.

- Простите, я… нечаянно.

- У тебя таки нежные ручки. Божественные.

- Да я просто…

- Одно прикосновение - и усталость растворилась.

Он берет мою ладонь. Кладет к себе на лоб. Ведет по виску, по щеке…

А потом… целует ее!

От чего мне становится не просто жарко, а как-то совсем уж душно. Дыхание перехватывает и мурашки по спине…

- Что вы…

- Ничего.

Я отдергиваю руку. И просто сбегаю. Потому что… Я не знаю, что со мной творится!

Ну, то есть, я, конечно, догадываюсь. Как тут не догадаться. Но это же… неправильно.

Наверное…

Да точно неправильно!

Босс находит меня где-то через полчаса. Я мою посуду. Посудомойку загружать не стала - всего пара тарелок и чашек после позднего ужина Максика.

Арсений Михайлович становится рядом, начинает вытирать чистую посуду и раскладывать ее по местам. Вроде, все нормально. Он решил мне помочь. Молодец. Но… что-то как будто не так.

Он меня то ли раздражает, то ли наоборот… Хотя как это - наоборот, я и сама не понимаю.

- Вика, помнится, вы хотели танцевать бачату, - слышу его голос.

К чему это он? Решил напомнить, что у меня нет такой возможности?

- Уже не хочу! - обрываю его я.

- Но, может…

- Что?

- Не обязательно же ехать в город. Можно попробовать и здесь.

- Не говорите ерунды, Арсений Михайлович.

- Вика…

- Мне некогда! Я иду укладывать Максика спать.

- Ну вот когда уложите, тогда и потанцуем.

- Пф-ф-ф! - фыркаю я.

И иду читать своему подопечному очередную главу про тушение пожаров. На этот раз при помощи водной авиации. Очень интересно и увлекательно. А шутка про танцы была странной.

Мой босс предлагает танцевать бачату… Да он даже не знает, что это такое! Я недавно ему на пальцах объясняла. А он тупил.

Максик спит. Я спускаюсь вниз. И слышу негромкую музыку. Это же мой любимый Ромеро Сантос! Со своей нереально чувственной бачатой.

Я, как загипнотизированная, иду на звук и оказываюсь в гостиной. Шторы закрыты, освещение приглушенное, в воздухе витает романтика… Наверное, потому что горят свечи.

Свечи?!

Что это вообще?

Чувствую дыхание за своей спиной. Оно опаляет мою шею и вызывает волну мурашек на спине.

Я резко оборачиваюсь… и попадаю в объятия своего босса. Его руки сжимают мою талию, скользят по спине, поднимаются вверх, гладят плечи, руки, запястья…

Мои ладони оказываются в захвате его крепких рук.

- Потанцуем?

Виктория

Я вижу только глаза своего босса. Все остальное исчезло. Где-то там полумрак и свечи… А его глаза полыхают адским пламенем.

И это пламя уже подожгло меня…

Мои ладони в его руках трепещут. Тело натянуто как струна, но - в правильной танцевальной позиции. Которую я уже давно принимаю автоматически.

Он выжидает пару тактов и делает шаг в сторону. На месте, в сторону - точка. Базовый шаг бачаты. Он умеет танцевать!

А, главное, - он знает, как вести партнершу. Держит меня уверенно и сильно, но легко. Поднимает руку, давая мне условный знак - и я делаю поворот. Он ловит меня за талию, удерживает - так, а это уже не бачата!

Ловить меня не надо, я сама прекрасно справляюсь с поворотом.

Я выскальзываю из его цепких ладоней и делаю “волну” ему навстречу. Он пытается подхватить и повторить, но у него не очень получается. Но мой неожиданный партнер не теряется, снова заключает меня в объятия, отпускает, берет за руки - правильным захватом!

Мы танцуем по квадрату, по диагонали. Да, базовые шаги он освоил неплохо. Но все же особого танцевального опыта у него нет. Теперь я это вижу. Хотя в первые мгновения мне показалось…

Просто он меня ошарашил. Своим напором и уверенностью. Всей этой внезапной романтикой. И - ощущением мужской силы.

Ее он всегда излучает. Но при таком близком контакте она просто ошеломляет.

А древесно-миндальный аромат с привкусом кофе кружит голову. Что это запах? Не знаю… Кажется, это запах манящего безумия.

Мы движемся в одном ритме. Он ведет, но я не всегда подчиняюсь. Да, я своевольная партнерша. Я умею больше. Я могу вот так извиваться. И вот так двигать бедрами. А еще я могу убежать от тебя… А, нет. Ты меня опять поймал.

Так чувственно… Так легко и красиво.

Я чувствую свою власть над ним. Вижу в его глазах такое, чего не хочу до конца понимать. Это слишком страшно…

Но так заводит!

Он прекрасный партнер. Сильный, но не давящий. Не очень умелый, но берущий наглой уверенность. И не мешающий мне раскрыться.

- Арсений Михайлович, вы…

- В бачате все на “ты”, - выдает он. - Зови меня просто Арс.

- Арс… - на автомате повторяю я.

И делаю “восьмерку” бедрами. Потому что шаг такой. И музыка этого просит.

Я вижу, как вспыхивают его глаза от этого моего движения. Чувствую, как вспыхивает что-то внутри меня…

- Ты неплохо умеешь танцевать бачату, - говорю я.

- Не очень, - признается он. - У меня было всего четыре занятия.

- Когда?

- Когда я ездил в город.

- Но вы… ты… Из-за меня?

- Я обещал, что буду твоим партнером.

Я окончательно теряюсь. Даже сбиваюсь с ритма.

Мой босс брал уроки бачаты специально, чтобы потанцевать со мной?!

Его руки оказываются на моей спине. В бачате это означает, что надо делать боковую “волну”.

Мы рядом. Глаза в глаза. Я плавно перемещаю плечи в одну сторону и двигаю бедрами в другую. А он…

Так. Боковую “волну” он тоже делать не умеет.

Но его пальцы, скользящие по моей спине, такие жадные и, одновременно, нежные…

Это уже совсем не похоже на элемент танца. Это неправильно. Но мне почему-то совсем не хочется его останавливать…

- Арс… - шепчу я.

- Вика…

- Ты плохо танцуешь.

- А ты танцуешь просто невероятно. Обалденно. Сексуально.