Мы спускаемся по лестнице, я слышу тихий скрип дерева под тяжёлыми шагами. Хочу осмотреться, но стоит оторваться от мужской груди, как боль рвет виски и долбит в затылок отбойным молотком. Скулю, закусив губу.

— Тише-тише, — шепчет Бес, удобнее перехватывая меня одной рукой. Второй толкает дверь и вносит меня в светлую комнату, больше похожую на больничную палату. Укладывает на кушетку.

Бес же тем временем колдует с какими-то склянками, бутылочками, ампулами.

— Я не причиню тебя вреда, Кира, — говорит, ловя мой взгляд, когда я вся сжимаюсь при виде шприца. — Слышишь меня?

— Да.

— Отлично. Тогда просто позволь мне тебе помочь.

— Почему мне так плохо? Я же никогда…никогда не пьянею.

Он молчит, но я слышу, как что-то звякает, явно разбившись. Фокусирую взгляд на напряженном мужском лице.

— Кто ты такой, Бес? — на изломе сознания.



Он вздыхает так, словно я неразумное дитя, которое не понимает самых простых вещей.

— Я врач, Кира, — но, похоже, что моя реакция на его слова ему не нравится. И он добавляет, оголяя мою задницу. — Чехов Клементий Афанасьевич, — таким тоном, словно сам Папа Римский сейчас делает мне укол. — Можно просто Клим. Мне так привычнее.

Снова оказывается перед моим лицом. Он уже сделал мне укол? Я ничего не почувствовала.

Убирает с лица прядь волос, гладит, зарывая пальцы в мои локоны. И боль медленно выпускает меня из своих цепких лап. Клим улыбается, бережно укладывая меня на спину и подключая к вене капельницу. Я молча наблюдаю, как по силиконовой трубке течет лекарство, как падают капли из стеклянной бутылки. Клим не даёт мне спать, развлекая историями из своей работы. Я улыбаюсь, слушая его красивый голос. Он ведь даже не подозревает, что его мягкие переливы и урчащая "р" — лучшая колыбельная. Я задремываю, когда в бутылочке почти не остаётся лекарства.

— Клим Чехов, — произношу едва слышно.

Проклятье, кажется, я всё-таки влипла в очередную игру Мэта.

Неделей ранее.

Из панорамного окна открывается шикарный вид на залив, ласкаемый закатным солнцем. Его багряные росчерки скользят по темным волнам, словно руки любовника по обнажённому телу. И мне уже в который раз хочется оказаться на месте залива, чтобы воспламениться от прикосновения, вспыхнуть, как огни фонарей вдоль набережной, и разлететься на части от удовольствия, как волны разбиваются на брызги о бока пирса. Усмехаюсь глупым фантазиям, которые застигают врасплох все чаще.

В квартире тихо, но из приоткрытого окна долетает шум ночного города с лёгким эхом прибоя. Слышен шелест ключа в дверном замке и негромкие шаги, которые я узнаю из тысячи.

— Снова мечтаешь, детка? — холодный мужской голос пропитан насмешкой.

— Снова перепутал дни, Плейбой? — возвращаю ему насмешку.

— Просто соскучился, — и к запаху моря примешивается сладкий аромат роз.

Оборачиваюсь, не сдерживая удивления. Он стоит у стены напротив с огромным букетом бордовых роз в руках. Красивые. Жаль, я не люблю срезанные цветы. В них нет жизни, как и в мужчине, что их принес. Стального цвета костюм совершенно не подходит под его серые глаза, в которых ни единого намека на эмоции, и бледную кожу. Модная прическа слегка растрепалась, делая его чуточку похожим на живого человека, а не восставшего зомби с кровавыми цветами.

— Паршиво выглядишь, — констатирую факт без единого намека на жалость. Морщится, не одобряя мой тон. Сам просил: никакой жалости. Получите-распишитесь.

— Трудный день, — пожимает плечом и кладет розы на пол у своих ног. Переступает, на ходу стягивая пиджак.

— Проблемы с клиентом? — сглатываю, наблюдая, как следом летит черная льняная рубашка, сопровождаемая перестуком брошенных на пол запонок.

— Клиент в порядке. Как всегда. Ты молодец, Кира. Я тобою доволен.

— Клуб?

Качает головой, замерев в паре шагов от меня.

— Даже не знаю, как ты все успеваешь…

— Раздвинуть ноги не занимает много времени. Тебе ли не знать, Мэт, — на этот раз впрыскиваю в слова немного злости.

Мэт смеётся, громко и звонко. И я спиной ощущаю, как дрожат стекла. Или это я?

— Хочешь испытать мою выносливость? — выгибает бровь, внезапно отсмеявшись.

Качаю головой.

— Сегодня не твой день, Плейбой.

— Все дни — мои, детка. Тебе ли не знать, — с коротким смешком.

Да, я знаю. Он может прийти, когда вздумается, и получить меня, если захочет.

— Тогда бери меня, чего медлишь, Плейбой? — прилипаю к стеклу. Прохладный ветерок щекочет затылок, а холод стекла — оголенную в вырезе платья кожу. Вздрагиваю, мысленно возненавидев тематические вечеринки и идиотский дресс-код сегодняшнего вечера: обнаженная женская спина.

Он медлит, потому что до одури боится высоты и это единственная слабость, которую он позволил мне увидеть.

— Не играй со мной, детка, — сквозь зубы. И на дне серых глаз вспыхивает недовольство, помешанное на желании. Проклятье! Я совсем забыла, что эти игры его заводят.

— Мэт, я опоздаю в клуб.

— К дьяволу!

И в два шага сокращает расстояние между нами. Закрывает глаза, ладонями упёршись в стекло над моими плечами.

Он дрожит, и дыхание рвется от страха и желания. Чертов извращенец даже сейчас хочет просто трахнуть меня.

— Я сдохну, детка, — шепот опаляет ухо, — но все равно трахну тебя в этом платье. Хочешь прямо так? На виду у всего города?

И толкается в меня стиснутым тканью брюк членом.

— Может, тебя это возбудит?

Рывок и я распластана по окну, а холодные пальцы сминают ткань, раздвигают мои ноги, ныряют под трусики, где сухо, как в пустыне Сахаре.

— Сука, — рычит, толкаясь пальцами между складочек. Сжимаюсь вся и закусываю губу от боли. — Для других течешь, как последняя сучка, а для меня не хочешь. Да, Кира? Забыла, откуда я тебя вытащил?

Таранит пальцами плоть. Я пытаюсь расслабиться, но мне больно. Внутри жжет и хочется сбежать. Но…я Кира Леманн, раздери всех дьявол.

— Ну это же тебе невтерпёж… — задыхаясь от жгучей боли. Сжимаю кулаки, закусываю большой палец.

— Да, детка, я хочу тебя. А когда я хочу тебя, ты должна быть готова. Всегда.

Вынимает пальцы и снова разворачивает к себе лицом.

Надавливает на плечи, заставляя опуститься на колени. Послушно опускаюсь перед ним, уже зная, что будет дальше.

— Не хочешь удовольствия, подари удовольствие другому. Давай, детка, помоги мне расслабиться.

Расстёгивает ширинку и его длинный член, тонкий и твердый, оказывается перед моим лицом. Мэт сжимает его в кулаке у основания, головкой стучит по моим губам. Мэт патологический чистюля, поэтому от него всегда приятно пахнет и на его поджаром теле нет ни единого волоска. Но меня мутит от одной мысли взять его в рот вот так, стоя на коленях, как рабыня. По принуждению. Тошнота вяжет язык горечью, и я делаю то, чего никогда не делала. Будет грязно и противно, но…я не хочу вот так. Раскрываю искусанные губы, впуская его в рот, обнимаю, ловлю его протяжный стон. Перехватываю инициативу, обхватив ладошкой у самых яичек, и направляю так глубоко, как он любит. Но… кладу влажную головку на корень языка. Спазм скручивает желудок и меня вырывает прямо на идеально-чистые кожаные туфли.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Блядь, Кира! — орет Мэт, отступая от меня, как от прокаженной. Стряхивает с себя туфли и смотрит на меня так, словно у него только что отняли любимую конфетку. Отираю рот подолом платья и не сдерживаю усмешки.

— Наш договор не подразумевает отсасывать тебе, как последняя шлюха, — сплевываю остатки горечи, поднимаюсь на ноги и просто ухожу в ванную. Избавляюсь от платья, идиотской прически и макияжа. Вечеринка сегодня пройдет без меня. Принимаю душ, смывая с себя следы его рук. Растираю кожу снова и снова, пока она не начинает гореть.