- Быстрее, не отсвечивай, - тянет меня внутрь, едва успеваю рассчитаться с водителем.
- Что тут… - замолкаю, уставивишись на шкафоподобного дядьку, который запирает за нами дверь на внушительный засов. В помещении полумрак, в беспорядке свалена какая-то мебель, рулоны с линолеумом, брезентовые мешки, набитые досками.
Становится не по себе, и хочется обратно на улицу, вырываюсь, но он толкает вперед:
- Ты чего такая заторможенная?
- Забирай и выпусти меня отсюда. Деньги сняла, - сую ему кошелек. - Куда ты меня притащил?
- Тихо, не надо тут кричать, - шипит Сергей.
- А мы в библиотеке? У кого-то тихий час? - оглядываюсь на охранника, который провожает нас цепким взглядом.
- Подожди здесь, я скоро, - Сергей открывает дверь другого помещения.
Красноватый свет, красные кожаные диваны и пошлые картины на стенах, изображающие полуголых девиц. И за стойкой тоже почти раздетая девчонка, заученно улыбается.
- Катюш, - он подмигивает.
Проходит мимо нее к деревянной витиеватой лестнице на второй этаж. Хватаю его за рубашку.
- Это что за бордель? - сжимаю в пальцах хлопковую ткань и не к месту замечаю, что он непривычно одет, по-деловому. Ему так идет. Рубашка. И брюки. Простота и лаконичность. Классика. Если бы еще…Обожемой, о чем я думаю.
Нашла время.
Он все видит. Какое производит впечатление. Смотрит насмешливо, синие глаза обследуют меня.
А я помятая. Растрепанная. Без косметики. В спортивном костюме. Убираю от него руки:
- Жду две минуты.
Он улыбается. Кивает и перепрыгивая через ступеньки, поднимается наверх.
Стою по центру зала, под презрительным взглядом Катюши. Она в перьях и мехах, блестки и лоск, фальшивые бриллианты. Гламурная цыпа.
Со второго этажа доносится негромкая музыка, энигма или типа того.
Черт его знает, что тут творится, и кто тут шастает, но явно не в таком виде, как я.
- Что-то интересует? - спрашивает она.
- А что есть?
Девица сводит брови. Пристально изучает меня с ног до головы. Неуверенно оглядывается на лестницу. Уточняет:
- А как вы о нас узнали? По рекомендации Сергея?
Вспоминаю, что на здании не было вывесок. И вход чуть ли не бронированный. И обстановка очень… говорящая. Какой-то закрытый развратный клуб? У него денег не хватило с гейшей рассчитаться? Или как?
Открывается дверь одной из комнат. Выходит девушка в белом махровом полотенце, с мокрыми волосами. Она неслышно ступает по коридору, словно крадется, босиком по мягкому ковру. Скрывается за поворотом.
Оп, краля. Она забирает с собой мою сонливость.
Даже думать не рискну, чем тут занимаются. Это уже ни в какие ворота.
Ему одногрупниц мало?!
Ну и поганка же он.
Задыхаюсь от раздражения.
Илье все расскажу.
Шутки кончились, гад.
Цыпа за стойкой до сих пор ждет ответа, но решительно иду к выходу.
Мешкаю перед охранником. Он видит, что мне надо выйти, но не двигается, стоит, сложив руки за спиной. Черная футболка с белой английской надписью “секьюрити” лопается на татуированных бицепсах. Он смотрит прямо перед собой.
- Вы откроете дверь? - спрашиваю.
Скашивает на меня глаза. Молчит. В его облике читается: таракан, выползла из щели в чистую кухню и мозолю глаз.
Делать что? Осматриваюсь.
Замечаю на одном из столов работающий монитор. На картинке панорамный обзор подъезда. Из машины как раз выходит человечек. Приближается.
Дзы-ы-ы-ы - противно разносится по комнате.
Охранник сдвигает плоскую панель на двери. Из динамика тут же звучит хриплый голос:
- У меня умер дедушка.
Секьюрити двигает засов. Внутрь проскальзывает мужик в темно-сером пуловере и брюках. Бледный, с лихорадочно блестящими глазами. Выглядит больным.
Мне аж холодно становится, натягиваю повыше ворот толстовки.
Они больше ни слова друг другу не говорят. Ненормально. Мутное место. Вход по паролям. Такая конспирация.
Мужик скрывается в зале.
И сразу оттуда выходит Сергей. Берет меня под руку, но я пихаю его локтем:
- Не подходи ко мне больше. Никогда ни за что. Прям щас родителям позвоню. Придурок. Чокнутый козел. Полоумный дебил. Чем ты здесь занимаешься?!
- Заткнись, дорогая, - советует он.
- Что? - хлопаю ресницами. - Сам заткнись.
- Т-с-с, - прижимает палец к моим губам. Что-то ищет в кармане брюк.
Потрясена и слушаюсь его, замолкаю.
В охраннике мелькают человеческие эмоции. Надо же, думала он здесь идет плюсом вон к тому пыльному гарнитуру, такой же квадратный и деревянный. Он удивленно кхе-кхекает и вопросительно поворачивается к Сергею:
- Серег, это кто?
- Конь в пальто, - огрызаюсь.
- Жена моя, - заявляет Сергей. Вытаскивает черную пластиковую карточку и отдает ему.
- Оу, - тот присвистывает. Оценивающе щурит глаза. Прячет усмешку. - Повезло.
- Сам радуюсь. Мишань, я ушел, скажи там, - Сергей по-приятельски жмет его лапу и открывает дверь.
На крыльце толкаю его от себя. Торопливо, запинаясь, сбегаю по ступенькам.
- Куда ты рванула, - он догоняет, преграждает дорогу. - Поехали домой, вон машина.
- Ты что плетешь? Ты там…- даже вслух не могу выговорить.
- Играл, - заканчивает Сергей. Видит, что я не понимаю и буднично объясняет. - Там спа. Сауна. Бар. Казино.
Глупо смотрю на него. Уточняю:
- Серьезно? Ты деньги проиграл? В карты?
- Садись, - он открывает джип.
- Соображаешь, что делаешь? - падаю на сиденье. Я, конечно, в курсе, как некоторые просаживают бабло. Рейды по клубешникам чтобы снять телочек - это для сосунков, а покер на всю ночь на зеленом сукне в задымленных комнатах - чисто мужская такая забава. В фильмах крутят, как кучка напряженных дураков с сигарами в зубах глубокомысленно пялится в цветные картонки. И типа шик. В боевиках, в комедиях.
Но там фильмы. А де-юре все это подполье фиговая тема.
Но мне плевать. В сравнении со всякими эротическими массажами, которые я уже в мыслях видела, меня словно отпускает нервяк. Если только он не совмещал.
Смотрю на него исподлобья.
Пятен от помады нет. Контрацептивы из кармана не торчат. Трусики там женские или засосы, надпись на лбу “секс был”, нет, ничего, вроде как. И пахнет собой, мускус с грейпфрутом.
- Спасибо, что выручила, - говорит Сергей, выруливая с парковки.
- Еще что надо знать? - смотрю в окно. - Может, ты анонимный алкоголик?
- Может, я переживаю из-за нас. Пытаюсь отвлечься.
- Ну разумеется, - слышу его издевательский тон и поворачиваюсь. - С тобой там как со случайным гостем разговаривают, да? Шкафа этого знаешь по имени. Цыпу. А Полина-Кристина-Злата где. Не любят фишки и сигары?
- Ты уже роль ревнивой жены примеряешь, - он улыбается краешком рта. - Так я пошутил просто. Свадьбы не будет. Не надейся.
- Останови, я выйду, - хватаюсь за ручку.
- Не могу, - качает головой. - Тебя неделю не было. Дома бардак. Еды нет. Лесямайонеся любит гулять несколько раз в день. А у меня не всегда времени хватает.
От его наглости у меня глаз дергается. А мне ведь сначала показалось, что он помириться хочет. Нашел повод позвонить. Что ему тоже сложно было прошлые дни.
Выкуси, дорогая.
- Клининговая служба и собачий выгульщик к вашим услугам, - киваю. - На тройку букв не хочешь сходить?
- Нет. Свой тройник есть. Ну, ты его видела уже.
- Фу.
- Глупости, глаза не врут. А ты на меня в ванной так пялилась, чуть не сожрала.
- Тормози, я машину вызову. Девкам своим пипку показывай. Убираются пусть тоже они.
- Они не хотят.
- Ты реально больной или прикидываешься?- хотя разве есть смысл спрашивать? И так очевидно.- Или вези к папе, или на ходу выйду.
- Очень здравая мысль, - соглашается он. Послушно разворачивает машину.
Добавляю громкость на радио. Слушаем Элджея: светофоры, светофоры, я еду к себе домой, в розовой ай-восьмой, довольный и молодой.
Мне его стукнуть хочется.
