Цветочный базар за Финляндским вокзалом,
Алеют гвоздики в свечах за стеклом.
Тепличных цветов той весной было мало.
С Кавказа везли же несметным числом.
Гвоздики, гвоздики – цветы без сезона.
Цветы для любимых, друзьям и родным.
Цветы к юбилеям, цветы к похоронам.
И четное – мертвым, нечетно – живым.
Оттенки любые – поярче, помягче.
Красны, будто кровь, и белы, словно снег.
Раскраской играют, смеются и плачут
Цветы, как живой и чудной человек.
К прохожим воздав власозлатые руки,
Торговцы кричат, предлагая товар.
Работа трудна – здесь не место для скуки.
Таков у вокзала цветочный базар.
Среди пестроты зимней оранжереи
В вуали, окрашенной в траурный цвет,
Дыханием пальчики женщина греет,
Цветы выбирая в огромный букет.
Небритый торговец в добротной дубленке,
В улыбке раскрыв позолоченный рот,
С гортанным восторгом в хрустящей клеенке
Той женщине крупный букет подает.
Огромный букет, а цветы цвета крови
Горячей рекой растеклись по рукам
Торговца, на пальцах скрывая мозоли —
Натертые сталью тугого курка.
– Бери, дорогая, почти забесплатно.
Всего полтора лишь каких-то рубля.
А праздник пройдет – приноси их обратно.
Ну-ну, не сердись. Пошутил просто я!
И та отвечает:
– Я вам заплатила
Уж цену, что, кажется, нет и ценней.
Солдата, сынка, на Кавказе убило,
И память сегодня ему – сорок дней.
Торговец на миг погасил свои зубы.
Но вновь полился лучезарный поток.
Сказал:
– Дорогая, я жадным не буду.
Лишь рубль с тебя попрошу за цветок.
Ну что же ты, женщина, тянешь с ответом?
Бери же, бери, помни гордый Кавказ…
– Спасибо, спасибо хотя бы на этом, —
Сказала печально, и – слезы из глаз.
Гвоздики, гвоздики —
цветы цвета крови…
