Как планеты обетованной
отдаленное отражение,
с детских лет Атлантида туманная
манит наше воображение.
Я с утра отправлялся на поиски
босиком по дорогам проселочным,
пробирался сквозь заросли по лесу
островками поляночек солнечных.
И вставая с восходами ранними,
и встречая разливы рассветные,
я другую страну –
Оратанию,
открывал для себя незаметно.
Не далекую, не туманную –
с горьким запахом трав на полянах,
берестяную и росяную,
в ореоле сиянья полярного.
Слушал я не сирен, не оракулов –
трели жаворонка,
крик журавлиный
и протяжную песню оратая
над полями, лесами, долинами.
Под густой синевой ослепляющей
я улавливал в ветре стремительном
свист косы,
постепенно сливающийся
с реактивным свистом в зените.
Пела Родина мне: «Баю-баюшки,
вырастай, мой сынок, оратаюшкой,
ты в сорочке родился, счастливым,
вместе с хлебным июльским разливом».
Эта песня в душе моей сызмальства…
И в загадочной Оратании,
где пахали и сеяли сыздавна,
в поколениях, по преданию,
узнавал я Россию родимую.
И живет эта песня в груди моей
не по случаю и не временно –
этой песне вся жизнь моя вверена!
