Я подошёл поближе. С первого взгляда сказал показалась мне интересной, и кажется, я теперь понимаю - почему...
На каменной отвесной поверхности кое-где были серовато-белые, а кое-где - тёмно-серые участки каких-то материалов. Будь я проклят, если это не чистые германий и кремний! И их здесь чуть ли не тонны!
Да, сразу понятно, что я не на Земле: там такого НЕ БЫВАЕТ!!! Кремний обычно встречается в составе своего диоксида - в виде песчинок или кристаллов кварца, а германий вообще добывают из руд цветных металлов, где его просто микроскопическое количество!
Удача ли это или же всего лишь не заслуживающая внимания деталь? В голове мелькнула сумасшедшая мысль: можно нарубить здесь материалов, вернуться в реальность "ноль", сделать там простейший радиопередатчик и послать сигнал SOS! И меня тогда спасут!!!
Но есть одна маленькая, но весьма значительная проблема: я даже приблизительно не представляю себе, из чего состоит радио..."
Дочитав до этого места, я вдруг подскочил, как ошпаренный. А я-то знаю, что входит в состав радиопередатчика! Генератор колебаний несущей частоты (состоящий из источника энергии и колебательного контура, в который, в свою очередь, входят конденсатор переменной ёмкости и катушка), микрофон, модулирующее устройство и, наконец, передающая антенна!
Но для того, чтобы собрать по этой схеме передатчик, германия и кремния будет, откровенно говоря, недостаточно. Для конденсатора нужны металлические пластины, а для катушки - медная проволока (и желательно побольше), да и микрофон с модулятором должны быть выполнены из других материалов...
Короче, это пока что практически не осуществимо. Но сама мысль внушает надежду.
Читаем дальше...
"...Ладно, нарублю на всякий случай этих редких материалов: может, когда-нибудь пригодятся?
Я уже поднял меч, чтобы вонзить его в скалу, как вдруг мой взгляд наткнулся на нечто, заставившее меня забыть о полупроводниковых (чёрт, забыл, что это означает) вкраплениях в открытой породе.
По земле вокруг огромного камня тянулись провода - чёрные нитки изоляции, внутри которых покоилась проводящая ток проволока. Я подумал, что и она может мне пригодиться, а потому присел и резанул каменным клинком по изоляции...
На траву брызнули искры, но я затоптал загоревшиеся было стебельки и, сделав ещё одно движение лезвием, отрезал примерно метровый кусок провода, скрутил и засунул в карман.
И только теперь мозг заявил о своём существовании, взорвавшись каскадом естественных в подобной ситуации вопросов. Откуда здесь провода?!! Кто может жить на этом острове?! Что это вообще за место?!
Одно я знал точно: кто бы тут ни жил, он будет сильно недоволен тем, что какой-то пришелец из параллельной реальности выключил здесь свет (а я, кажется, сделал именно это, потому что провода перестали искрить и, значит, в них больше не было электричества)..."
Какой же всё-таки отсталый этот Смит! Суть, конечно, он улавливал, но выражал её так грубо, что я не мог читать это без раздражения...
Что значит - "в проводах больше не было электричества"?! Он разомкнул цепь, и в ней остановилось движение заряженных частиц, иными словами - прекратился электрический ток! И никак иначе!
Отойдя от минутной вспышки злости, я продолжил чтение.
"...Отрезав ещё около метра провода, я решил ненадолго свалить отсюда и вернуться, скажет, через пару дней - за германием и кремнием. Вдруг у меня получится собрать передатчик? Хотя - шанс практически нулевой...
Вывел меня из задумчивости шорох травы и треск ломающихся ветвей неподалёку, свидетельствующие о приближении хозяев проводов. Почему я употребил предпоследнее слово во множественном числе? Да потому, что вслед за этим шумом (за несколько дней жизни в полной тишине я немного натренировал свой слух) раздались крики, по тембру голоса определённо принадлежащие разным людям:
- Кто здесь? Стоять, не двигаться!
Я подумал, что сейчас, наоборот, самое подходящее время слинять, а посему тихонько обошёл скалу и нырнул в лес, прокладывая в уме безопасный маршрут к порталу.
Пригибаясь, бежал я меж деревьев; внезапно увидел тех двоих, которые кричали (кажется, они были в военной форме), и резко плюхнулся на землю, желая не попасть в их поле зрения.
Меня они не заметили... в отличие от моего движения. Я видел сквозь траву и заросли (которых на том острове было не так много), как солдаты (в этом я в следующую секунду доподлинно убедился) почти синхронно повернули головы в мою сторону и, вскинув автоматы (или что там у них было в руках?), заорали:
- Кто там? Стой, стрелять будем!
И они начали потихоньку пробираться ко мне.
Вот невезение!.."
Далее почерк становился всё более корявым, разбирать слова было всё труднее, как будто Смиту действительно приходилось писать в неудобном положении.
"...Я пополз прочь от них, обходным путём приближаясь к порталу: всего сто метров - и я в безопасности!
Примерно через полминуты, когда я удалился от скалы футов на сто пятьдесят, сзади донеслось:
- Чисто. Он ушёл.
Я с облегчением выдохнул. Но через секунду напарник солдата, уже было отпустившего меня, ответил своему товарищу:
- Нет. Видишь, трава примята? Он направился туда.
- Ничего; теперь не убежит...
Они идут следом за мной! Надо спасаться!
Я пополз быстрее.
- Вот он! - крикнул кто-то метрах в двадцати сзади от меня.
Чёрт, я обнаружен!!!
Ну, теперь терять, кроме жизни, нечего. Я приподнялся и, пригнувшись, рванулся вперёд, преодолевая оставшиеся до телепорта метры...
- Стой, стреляю!!! - крикнули сзади, и тут же прогремела короткая очередь..."
Последние записи я разбирал чуть ли не на интуитивном уровне: очевидно, американцу тогда нужным образом двигать рукой было ну очень трудно.
"...Я упал; правую часть спины пронзила невыносимая боль, я закричал. Преследователи быстро догоняли меня. Я вспомнил, что мне надо спасать свою жизнь, точнее, то, что от неё осталось; откатился в сторону и пополз из последних сил.
Двадцать метров...
- Ищи его! Он где-то здесь!..
Пятнадцать.
- Посмотри вон там!..
Десять... Ползти было больно; я прокусил себе губу, чтобы не отвлекаться.
- Да где же он?
Пять метров...
Я был уже в спасительных зарослях, где военные не могли меня найти. Еле-еле добрался до портала, залез, скрючившись, на пластину, нажал кнопку с нулём и потянул рычаг на себя...
На автопилоте дополз до хижины, где и пишу всё это в предсмертной агонии, распластавшись на полу. Очень больно... мне очень плохо...
Я дрожащей рукой вынул из кармана провода, ногтями вырыл небольшую ямку и положил их туда... Закопал...
Взгромоздился на стул... Тетрадь - на стол...
Я умираю..."
Последнюю фразу я понял лишь по общему контексту: непонятно даже было, сколько вообще букв Смит использовал в заключительном предложении.
Ну вот, я и дочитал записки мертвеца. А ведь с тех пор, как я нашёл его дневник, прошло дней шестьдесят... я сам уже сбился со счёта. Видимо, мозг начал сдавать под напором происходящих событий, которые, безусловно, являются важнейшей частью моей не очень долгой (всего 321 месяц, или 1397 недель, или чуть меньше девяти тысяч восьмисот суток) жизни.
Когда-то (не помню - когда именно) в моей голове родилась мысль - уничтожить тетрадь после того, как дочитаю её до конца., чтобы избавиться от доказательств того, что я на самом деле путешествовал по всем этим мирам. Теперь я точно знал, что подобного никогда не сделаю: то, что я пережил, забыть будет невозможно; такое стирается из памяти разве что старчески маразмом, да и то - не стопроцентно.
