Я все равно чувствую его, мне кажется, что его руки касаются меня, успокаивают меня своей силой. Помогают мне чувствовать себя живой, собирают воедино осколки моего разбитого сердца. Я закрываю глаза и наслаждаюсь этим ощущением, наслаждаюсь настолько, насколько мои чувства и вера позволяют мне.

Он рядом, мысленно со мной. Улыбается мне. Блэк подмигивает мне, и я чувствую точно то же, что и все эти годы назад. Я хочу его, и в итоге мне только сильнее его не хватает.

Не все отношения заканчиваются так, как мы ожидаем. Некоторые трагически обрываются, так произошло и со мной. Но, в итоге, со мной случилось чудо. У меня теперь большая семья, которая любит меня и помогает собрать воедино разбитые части меня.

Вот только они не могу вылечить мою душу, которая денно и нощно плачет по одному единственному человеку. И я думаю, что это нормально, естественно, что душу нельзя излечить. Я и не хочу этого исцеления. Пусть все будет как есть, ради него. Я хочу сохранить это воспоминание о нем, любым доступным мне способом.

Он был моей душой. Он был не просто возлюбленным, не просто любовью, о которой я мечтала всю жизнь. Блэк был душой. Он был тем, чего жаждала моя душа, чего она хотела, и теперь она истекает кровью, тоскуя по нему. И никогда не прекратит тосковать.

Трейс

Я наблюдаю, как девушка идет по улице, слегка покачивая бедрами, длинные светлые волосы развеваются на ветру. Что-то притягивает меня, правда не знаю, что именно.

Почему всякий раз, когда я вижу блондинку, что-то во мне меняется, цепляет меня. Не думаю, что когда-либо смогу это понять.

Она хватает меня за руку и подносит ее к своим губам. Целует ее, пока мы сидим в машине, а я поворачиваюсь к ней и гадаю, почему в ней мне нравятся только глаза, а все остальное не так чтобы уж очень.

Голубые глаза блестят, она закрывает их и откидывается на спинку сиденья.

Помню, как пришел в себя пять лет назад, и на меня смотрели эти глаза. Их цвет тронул что-то в моей душе, но я так и не понял почему.

Я даже не помнил, кто я такой или где находился. Она сказала мне, что меня зовут Трейс и что я попал в аварию, но что-то в ее рассказе было не так. Что-то казалось неправильным, впрочем, я ничего не оспариваю — не могу, потому что ничего не помню.

Но когда я снова смотрю на улицу и вижу ту блондинку, которая идет, крепко держа за руку маленького мальчика, я пытаюсь понять, что так цепляет меня в этой картине, словно что-то не так и мне чего-то страшно не хватает.