Постепенно события прошлого стали забываться, вытесняясь заботами о настоящем, я уже без внутреннего холодка читал в Интернете о перипетиях жизни Моники Беллуччи, лениво мазнув глазами страницу светской хроники. Как пишут в романах — ничто не дрогнуло в его душе при упоминании ее лучезарного имени.

Со временем мне удалось почти убедить себя, что случившееся лишь кратковременное умопомешательство сродни внезапной влюбленности, когда оглядываешься впоследствии на предмет своего вожделения и не можешь понять, хрена ли я в ней нашел? Тем более, что все, как по команде, перестали вспоминать события той слякотной весны, когда я был в восемнадцати шагах от несостоявшейся смерти. Пожалуй только Петька несколько раз пытался вывести меня на серьезный разговор о бестиарии, но я всегда уходил от ответов. Я их попросту не знал.

Жизнь плелась своим чередом, лишь однажды привычный ход вещей нарушила странная открытка, выпавшая из почтового ящика весенним утром. Адресованная Василию Ивановичу Никитину, без текста, без подписи, только небольшое смазанное пятно ядовито-зеленого цвета в центре, оставленное впопыхах, говорило о том, что открытку казались чьи-то губы. Я разглядывал перламутровый овал, напоминавщий оттиск с неровными краями, внезапная догадка посетила меня. Бросившись пулей из подъезда, я сел в машину, доехал до ближайшего зоомагазина, нашел клетку с крысой и встал напротив, вытянув руку с безымянным посланием вперед. Наконец крыса обратила на меня внимание, повернула морду в мою сторону и я сумел сличить отпечаток с оригиналом. Сомнений не оставалось, слезы сами собой полились из моих глаз, я стоял перед клеткой, плакал и бормотал в пустоту мирозданья, повторяя: «Милая, милая Дуня!»

Молоденькая продавщица смотрела на меня, как на идиота.