— Да. Оставшиеся сорок тысяч я проиграл в покер… И что самое интересное — Аде плевать на эти сто тысяч. Для нее это своеобразная игра. Я ей и подыграл, вот и всё. Ей ни книги, ни рассказики и тому подобная ерунда не нужна, она просто ищет предлог для встречи с молодым и симпатичным мужчиной, сам знаешь, для чего. У неё в глазах написано: похоть и сладострастие.

— Какой же ты после этого любящий и заботливый сын?! — возмутился старик. — Ты попросту не любишь свою мать! Как, как же ты мог проиграть столько денег, зная, что твоя мать нуждается в лекарствах, и у вас дома нет даже продуктов!

— На самом деле, я очень люблю свою мать. Просто я хотел выиграть ещё немного денег.

— И как? Выиграл? — поддел я.

— Нет, но был близок…

— Неужели ты не понимаешь, что на это-то и рассчитано, — вздыхая, произнес я и вперил глаза в пол.

— Ты сегодня рассказывал, что тебя бросила жена. Так? Так. Теперь я хочу тебе сказать своё мнение. Ни одна, подчёркиваю, ни одна уважающая себя женщина не будет терпеть возле себя подобного тебе мужчину, потому что любая баба хочет видеть рядом с собой не слабака, транжиру и игрока, а надёжного мужчину! Поэтому обижаться на то, что она от тебя ушла, стоит не на нее, а в первую очередь на себя, понятно?! Ты просто жалкий. Понял? По моему мнению, все те, кто ходит в казино с мыслью разбогатеть, будучи при этом нищими, да ещё и на заемные деньги, слабаки! Ты хотел разбогатеть? Ты просто наивен. Вот и всё! — Отчеканил я, себя не помня.

— Что ты такое несешь? Как ты можешь меня за что-либо осуждать…?

— Тогда не надо тебе было сегодня плакаться перед нами! Ты двуличный! После всего я вообще не могу тебя видеть!

— А ну-ка, успокойтесь оба! — крикнул вдруг Иван Тимофеевич. Глаза его были взволнованы. — Ты что себе позволяешь, Герман, — обратился он ко мне, — зачем ты оскорбляешь человека?

Вновь послышался вой соседской собаки, которая, видимо, проснувшись, вновь начала сетовать на своё одиночество.

— Что же это там за зверь так завывает? — пытался смягчить обстановку Родин.

— Все, я молчу. Это, в конце концов, не мое дело, — сказал я. — Прости меня, Дима, если я тебя чем-нибудь обидел.

«У…у…у, ау…уау…у», — разносился нестерпимый вой остервенелого соседского пса. Я сидел, не шевелясь, рассматривая маленькие чайные лепестки, плавающие на дне стакана.

— Да, давай забудем об этом, — сказал Родин. Я тут знаешь, что вспомнил? У меня сестра есть родная. Правда, мы с нею не в ладах. Она все больше с моей бывшей женушкой и папашей общается. Он и квартирку купил. Терпеть ее не могу. А она вообще меня за человека не считает. Короче говоря, сука она последняя, да и только. Я бы ее собственными руками придушил. Да, дело, собственно, не в этом. А знаешь в чем? Она тоже в издательстве работает.

— Гм… интересно. А в каком издательстве и кем работает? — поинтересовался я.

Родин назвал издательство, в котором я работаю и должность сестры.

— А к…как ее зовут? — заикнулся я.

— А у нее фамилия не Родина. Она под девичьей фамилией матери живет. Зовут ее Катя Тихонова, — улыбнулся Родин. — Ты знаешь такую?

Глаза Ивана Тимофеевича округлились; он растерянно посмотрел на Родина. Затем его взгляд переместился на меня и в нем я прочел: «Гера, молчи!»

Перед моими глазами все поплыло. Лица сидевших за столом Ивана Тимофеевича и Родина начали смазываться и течь, как акварелью нарисованная картина, которую решили полить водой. Одновременно с этим, левое веко, нервно сокращаясь, вызывало у меня внутренние, никому не слышные приступы бешенства. Странное смещение чувств. Иван Тимофеевич нервно стучал пальцами по столу. Это «трам-пам-пам» доводило меня до состояния разъяренности, каждый удар по столу пальцем отражался в моём мозгу, словно молот барабана, стучавший по натянутой коже, норовя раскроить мой череп на множество осколков. Внезапно стук пальцами прекратился, и все вокруг объяла мертвецкая тишина. Только я представил себе деревянный ящик, как у меня перед глазами встала живая картина. Будто кухня превратилась в гроб, в котором справа лежит Родин, слева — Иван Тимофеевич, а я — посередине. Стук пальцев по столу, издаваемый Иваном Тимофеевичем, представлялся мне не чем иным, как стуком земляных комков о крышку гроба, которой только что опустили в могилу и начали закапывать могильщики. А заунывный вой неутомимого пса чудесным образом обратился в отходную песнь. Устрашающая картина в следующую секунду сменилась полной, беспроглядной темнотой, после чего я обмяк и рухнул с табурета на пол, как мешок с костями. Всё происходившее далее стёрлось из моей памяти…

Я окончательно пришёл в себя лёжа на своей кровати. Не составляет никакого труда догадаться, что меня перенесли в мою комнату Родин и Иван Тимофеевич. Такого глубокого обморока со мной никогда ещё не случалось. Руки мои были сложены на груди, как у покойника. Думаю, что и взгляд мой был не совсем живой и ясный. На небольшом столике около моей кровати лежала вата, и стоял флакончик с надписью «нашатырный спирт». Прямо перед кроватью, над моими ногами, висели небольшие кварцевые часы, которые показывали 11:30. «Ничего не понимаю, — подумал я. — Помню, как всё вокруг провалилось, но хоть убей, не помню, как они несли меня по длинному коридору в спальню…»

Свет уличного фонаря, преломляясь через штору, создавал загадочные узоры на жёлтом потолке. Боясь пошевелить головой, я лежал, совершенно не двигаясь, тупо отсчитывая шёпотом секунды: «58, 59, 60, 1, 2… 19, 20… Надо позвать Ивана Тимофеевича. А если его позвать, то… 48, 49… То с ним придет и Родин! Совершенно не могу теперь видеть его лица. 58, 59… А позвать старика все же надо, Бог с ним, с Родиным».

— Иван Тимофеевич, — крикнул я. В голове что-то зазвенело и лопнуло. — Иван Тимофе — е — вич, — повторил я.

В коридоре послышались глухие шаги — они быстро приближались. Не прошло и пяти секунд, как дверь моей комнаты отварилась, и на пороге показался старик с перепуганными глазами и опухшее лицо Родина, на котором вообще невозможно было разглядеть каких либо эмоций. Родин сел на корточки, облокотившись на стену, и подпер свою израненную голову обеими руками, а Иван Тимофеевич — на угол моей кровати, схватив при этом своей рукой меня чуть выше щиколотки.

— Как ты, Герман? — держа меня за ногу, с трепетом в голосе спросил Иван Тимофеевич.

— Ничего. Голова немного болит, — ответил я. — Я плохо помню, что со мной произошло.

— Я сам не понимаю, что случилось. Сидел — сидел, а потом вдруг начал валится в сторону… Хорошо, я вовремя это заметил, а то бы ты мог голову разбить о кафельный пол на кухне, не поймай я тебя. Ты, наверное, переутомился, да ещё ударился в кафе головой… Словом, здесь всё сразу, — переживал старик. — Я уж скорую помощь хотел вызывать, но Дима меня отговорил.

— Хорошо, что не вызвали, — выдохнул я и посмотрел на Родина, сидящего с опущенной головой возле стены. — Еще врачей ко всему прочему не хватало!

— Это точно, — улыбнулся старик. — Ты ничего не хочешь? Может, чаю?

— Нет, чаю я уже напился сегодня до тошноты, — сострил я и добавил, — если только стакан воды.

— Дима, — обратился Иван Тимофеевич к Родину, — ты не мог бы принести из кухни стакан воды. Из кувшина налей…

— Я понял, — буркнул Родин и растворился в дверном проёме.

«Пока он ушел, — соображал я, — надо воспользоваться моментом и всё выяснить». Я шёпотом спросил у старика:

— Вы ничего ему не сказали про Катю?

— Упаси Бог, — зашипел старик. — Ты меня за кого принимаешь?

— Какой же все это бред! — сетовал я. — Как же это так могло получиться? Черт бы вас всех побрал. Так вас и так! В Бога душу мать!

— Всё, хватит, успокойся. Я тебя очень прошу. Мне второго обморока не вынести, — настойчиво сказал старик.

Вошёл Родин со стаканом воды.

— Вот, возьми, — сказал он.

Я приподнялся, взял стакан, отпил один маленький глоток и, не выдержав, сказал: