— Может быть, не вы писали эту книгу? — раздался, как гром, голос Сыча.

— А-а... Да, да, конечно. Может быть.— Андрей вспомнил реплики Папиашвили: тут новый текст, тут все другое.

Сыч подошел к Андрею, взял у него из рук книгу, раскрыл наугад страницу:

— Читайте.

Андрей читал. Почти машинально. Многого он не понимал. Но видел: текст его, без изменений.

— Да, это я писал. Как же он мог?.. Как посмел? — проговорил глухо Самарин.

Сыч снова взял у него книгу, раскрыл ещё наугад страницу. Андрей и на этот раз сказал: «Да, это я писал». Потом раскрывали страницы Бритько, Кантышев — они знали самаринский стиль и видели: все тут его, Андрея.

— И как вы это называете? — сказал Сыч, обращаясь сразу ко всем.

— Подлость,— глухо проговорил Кантышев.

Сыч склонился над блокнотом и начал торопливо записывать. Он писал долго,— видимо, ему пришли мысли, и он боялся их упустить. Бритько и Кантышев повесили над коленями головы, сосредоточенно смотрели в пол. Самарин продолжал листать книгу. Дурманящий прилив негодования, бессильной злобы и горького сожаления отхлынул. Андрей собрался с мыслями и теперь листал страницы, надеясь и в то же время боясь обнаружить чужой текст, позволивший Каирову поставить одну только свою подпись. Ему казалось, найди он хоть одну страницу каировскую или писанную рукой Палиашвили, принадлежащую Инге Гриве — они тоже работали над рукописью,— и тогда все встанет на свои места, восстановит правоту Каирова. Но даже одной страницы каировской Андрей не находил. И вновь и вновь поднимался вопрос: «Как же он мог?.. Как посмел?..* Хотел сказать: «Борис Фомич», но имени Каирова он уже давно мысленно произнести не мог. Для Андрея этот человек навсегда потерял имя, потому что в имени заключалось уважение к человеку, признание каких-то его достоинств. Каиров для Самарина был теперь человеком, лишенным достоинств.

В дверь заглянул Папиашвили:

— Андрей Ильич, зайдите к Каирову.

И ушел. Самарин не двигался.

— Вы что? — спросил Сыч.

— Не пойду.

— Напрасно! — подскочил со стула корреспондент. Размахивая блокнотом и шариковой ручкой, он почти кричал: — Чуть что — и губки надули, словно красная девица. А бороться кто будет с этим рыжим чертом?! К нему в душу надо лезть, как он к нам лезет. Ты, наоборот, елейную улыбку на рожу натяни и будто ничего не случилось, а когда и узнаешь, молчи как рыба. Пусть суетится, пусть мельтешит и карты нам раскрывает. Сейчас к нему столичные гости пришли, а тут и книга вышла, и с тобой надо объясняться. Пусть-ка он побегает, попрыгает, а мы из засады наблюдать будем да момент половчее выберем — трахнем по нему фельетоном.— Сыч подтолкнул Андрея к двери:— Иди, иди!..— И, как только Самарин ушел, тотчас же к Бритько и Кантышеву: — Братцы, Самарин рукописный текст Каирову давал или машинопись?

— Он все рукой писал,— сказал Кантышев.

— Как оригинал достать, а? Где он — оригинал?.. Понимаете, я хочу разоблачить Каирова, фельетон написать. Но он волк матерый, голыми руками не возьмешь.

— Есть оригинал, да он у Папиашвили в сейфе лежит.

— Достать бы... А?..— взмолился Сыч.

— Андрея надо просить.

— Ни! — Сыч поднял над головой руки.— Ни-ни!.. Самарин — увалень, он не посмеет. Вы ему — молчок. Все дело может погубить.

Тут Кантышев стукнул по коленке кулаком, поднялся во весь рост:

— Я попробую!

Он вынул из стола кипу листов, аккуратно сложил их, взял под мышку и, ничего не объяснив, вышел. Не прошло и пяти минут, как он возвратился. Протянул Сычу кипу листов.

— Но это же...

— Это и есть оригинал самаринской книги. Да ещё с пометками и вставками Каирова. Тут уж не отопрешься.

Сыч проворно сунул листы в папку, настороженно покосился на дверь:

— Но позволь, как же ты?

— Очень просто. Из стола Самарина я взял пояснения, инструкции, разные справки — их тоже писал Самарин, но в книгу они не вошли. Я попросил у Папиашвили рукопись, сказал, что по просьбе Самарина хочу вложить туда несколько страниц, которые, дескать, брал на время. Ну, тот — пожалуйста. Сам пишет, а я «вкладываю». Через минуту рукопись оказалась у меня в руках, а самаринские наброски, черновики — в папке. Он при мне же и закрыл их в сейф вместо рукописи.

— Да-а... Ну ладно, братцы. Я пошёл. А то ещё хватятся.

И уже в дверях Сыч повернулся. Сверкая глазами, сказал:

— Пусть он потом едет... з столичный институт!

Вечером того же дня Сыч стоял у двери с надписью: «Писатель Ф. А. Курган», и нажимал кнопку звонка. Тишина за дверью не нарушалась. «А что, если Курган на даче или на курорте?»— подумал Сыч. Журналист опасался, как бы не сорвался задуманный им грандиозный план. Он хотел написать о Каирове хлесткий фельетон, а затем, через несколько дней, поместить письмо группы уважаемых людей города, в котором они возмущаются поступком учёного. По замыслу Сыча, он готовит гвоздь не только номера, но и всего года.

За дверью послышались мягкие шаги по ковру. И смолкли.

— Кто там? — спросил женский голос.

— К Федору Архиповичу, скажите ему, пожалуйста...

Дверь приоткрылась. Из-за двух цепей выглянуло пунцово-красное лицо с петушиными глазками. Правый глазок приник к щели и остекленело уставился на Сыча.

— Федор Архипович принимает посетителей только в редакции областной газеты.

— Я не посетитель, то есть посетитель, но мы знакомы. Моя фамилия Сыч.

Язык поворачивался во рту, словно мельничный жернов. Петушиный глазок ждал новых доказательств права на вторжение.

— А, старик! — отозвался в глубине коридора Курган.— Аличка, проведи его в кабинет. Это Евгений Сыч, из газеты.

Квартира у Архипыча большая: окна выходят на центральный проспект, балкон — на городскую площадь. А если из окна посмотреть вдаль, то там, в дымке, увидишь панораму шахтерских поселков. В правой стороне стоят трубы металлургического завода, громоздятся матрехи-домны, а ещё правее, теряясь в мареве, маячат силуэты двух телевизионных вышек.

Архипыч сидит в кожаном старинном кресле, он только что отдыхал, говорит вяло. Сыч вспомнил оброненную кем-то фразу: «От трех до шести Архипыч отдыхает». Украдкой Женя взглянул на часы: без четверти шесть.

Гость оглядывал кабинет: книги, книги... Вместо письменного стола — конторка из красного дерева. Медный атлант держал в руке серебряный подсвечник, а выше, на столе,— портрет Антона Лободы — первооткрывателя Степнянского угольного месторождения — жил в эпоху Петра I. Ему Архипыч посвятил почти все свои исторические монографии. А недавно, на основе своих прежних книг и брошюр, написал о нем роман. Книга толстая, в двух частях. Теперь Архипыч, как говорят, пишет о Лободе третий том.

— Лободу вы, можно сказать, открыли людям,— сказал Сыч, стоя возле шкафа и листая книгу,— Ведь до вас его имя только упоминалось в справочной литературе.

— Да, уж это верно.

— У вас, как я слышал, противников немало, несовпадение точек зрения и прочее,— проговорил Сыч, соображая, как же подступить к делу, ради которого сюда пришел.

— Всякое открытие — риск и борьба,— позёвывая, отвечал Архипыч.— Пусть знает молодежь, как подвижнически благородны и сильны духом были наши деды и прадеды. Вам это полезно будет.

Сыч слушал. Архипыч, входя в форму, поднялся и стал с воодушевлением рассказывать о том, каких трудов стоило ему раскопать материал о Лободе. Он неторопливо ходил по кабинету. Останавливался. Заканчивая свой длинный монолог, назидательно произнес:

— Ныне все говорят о передовой морали, высокой нравственности, о нормах поведения, а людям надо растолковывать, какая она, эта передовая мораль?.. Глупо думать, что человек воспитается сам по себе. Нет, нет, все надо рассказывать людям, разъяснять. И на истории нашей разъяснять. Мораль, она, как и все на свете, по законам диалектики развивается. Воспитывать надо народ, да, воспитывать, и через газету — тоже.

— Вы вот,— обрадованно вставил Сыч,— о газете вспомнили, а сами в газету пишете редко.— И перешел прямо к цели: — Мы сейчас фельетон готовим: Каирова хотим разделать.