1968 Памяти Твардовского Когда Твардовского не стало, и меньше света в мире стало, он гневно колотился в рамы с высоких проводов срывал. Хоть знали и предполагали, но худшего не скоро ждали, и сразу съежились, скуля, и показалось — вместе с нами, внутри с замершими цветами, Земля замерзла, не давала себя копать — как будто знала, что он оставил много дел… Простите землю и поймите — под тяжестью любимых тел. И кто-то выговорил сипло, давно не уменьшалась так… 22 декабря 1971 г. Петухи Нам петухи велят проснуться Вставай! Рожденье солнца празднуй! Как сердце полушарья, красный кричит шагаловский петух! футбол, метро, милиционеры… Но в них таится первородство, они зовут нас к благородству На всей планете понедельник. Строчит швея. Смеется мельник. Работа — лучший карнавал! Как генерал среди парада, петух кричит, чтоб больше яда не сыпать Моцарту в бокал! Чет-нечет! У кого-то совесть опять не ведает бессонниц, как мертвая, спит до утра. Так пусть вернется к ней дыханье. Сон в руку? Сами виноваты, что есть на совести заплаты, что мы встаем не с той ноги. У жизни торопливый почерк, и, словно школьный колокольчик, проснуться, сбросить одеяло. почувствовать — и победить! Во время утренней баллады нашелся только бы крылатый, что не забудет разбудить. И в этом что-то есть святое,
когда торжественнее горна 1967 "Мне не пишется, не любится"… Мне не пишется, не любится… Бит мой туз козырный дамою червей. Если есть на свете луковицы, это луковицы суздальских церквей! Я лежу, ладонь касается травы, как щенячьей неразумной головы. Ты прости — приехал к полночи — Тишина. Глаза в потемках не поймут — то ли кони с колокольчиками то ль соборы твои белые идут. Звездопад. И к нам с тобой из облаков, задыхаясь, мчит созвездье Гончих Псов. Где-то женщина утраченная… Пусть приснится ей удача… Поворачиваясь, глобус сыплет снегом с полюсов. То ли в землю я просачиваюсь, то ль земля в меня просачивается— мы срастаемся в сиамских близнецов. Меж лопаток, щекоча мне позвонок, струйкой медленной меридиан протек. Помню снег — зеленый, синий, золотой… Помню, как регулировщица, снег светящийся ловила на ладонь. Так мы все живем меж будущим и прошлым со своей под снег подставленной ладошкой. Мы живем, мы спотыкаемся, и пилотов, и поэтов… Ничего! крылья белые, ладони и чело. Обещаю тебе, Суздаль, чисто жить. Обещаю головы не уронить. .. 1967 Руки Венеры 1 |
