ХРИСТОС И ЛИТЕЙЩИК Ходит мастер Грачев Между ломом наполненных бочек, Закипает вагранка, И вязкая шихта густа. Растворяются двери, И пятеро чернорабочих На тяжелой тележке В литейку привозят Христа, Он лежит, как бревно, Перед гулкой сердитой вагранкой, Притаившись молчит, Как баран под ножом на торгу. На челе его — венчик. На впалой груди его — ранка. И Грачев молотком Ударяет в зеленый чугун! "Ты мне адом грозил, Жизнь и труд у меня отбирая, Ты мне рай обещал За терпенье мое на земле, Я не верю в тебя. Мне не нужно ни ада, ни рая. Собирайся, обманщик, Ты сам побываешь в котле! Хочешь ты или нет, — Ты нас выручишь, идол грошовый, Ты нам дашь свое тело, — Густой и тягучий металл. Переплавив тебя, Мы в вагонах чугунной дешевой, Облегченной деталью Заменим цветную деталь. Те, с тележкою, ждут. И Грачев говорит: "Унесите!" Рельсы глухо звенят, И вагранка бурлит горячо. "Не греши, человек!" — Лицемерно взывает спаситель. "Я сварю тебя, боже!" — Ему отвечает Грачев. И чугунного бога К вагранке несут приседая, И смеясь погружают В горячий кисель чугуна. Он скрывается весь, Лишь рука миродержца худая, Сложена для креста, Из вагранки вылазит одна. Он вздымал эту руку С перстом, заостренным и тонким, Проповедуя нищим Смиренье в печали земной, Над беременной бабой, Над чахлым цинготным ребенком, Над еврейским погромом, Над виселицей, над войной. Мастер ходит вокруг, Подсыпая песок понемногу, Мастер пену снимает, И рыжая пена редка. "Убери твою руку!" — Грачев обращается к богу, А вагранка бурлит, И она исчезает, рука… Исчезает навеки! С размаху по лживому богу Человек тяжело Ударяет железным багром, Чтоб с Христом заодно Навсегда позабыли дорогу В нашу чистую землю И виселица и погром! Тонет в грохоте Швеллерный, Сборка стрекочет и свищет, Гидравлический ухает, Кузня разводит пары. Это дышит Индустрия, Это Вагонный в Мытищах, Напрягаясь, гудит, Ликвидируя долгий прорыв. Я люблю этот гул, Я привык к механическим бурям, Я на камень сажусь Меж набитых землею опок. И подходит Грачев. И Грачев предлагает: "Закурим…" Что ж, товарищ, закурим, Покуда он варится — бог. Ранние стихи (1930) ЗАТИХШИЙ ГОРОД Отгудели медью мятежи, Отгремели переулки гулкие. В голенища уползли ножи, Тишина ползет по переулкам. Отгудели медью мятежи, Неурочные гудки устали. Старый город тяжело лежит, Крепко опоясанный мостами. Вы, в упор расстрелянные дни, Ропот тех, с кем подружился порох… В облик прошлого мой взор проник Сквозь сегодняшний спокойный город. Не привык я в улицах встречать Шорох толп, по-праздничному белых, И глядеть, как раны кирпича Обрастают известковым телом. Странно мне, что свесилась к воде Твердь от пуль излеченного дома. Странно мне, что камни площадей С пулеметным ливнем не знакомы. Говорят: сегодня — не вчера. Говорят: вчерашнее угрюмо. Знаешь что: я буду до утра О тебе сегодня ночью думать. Отчего зажглися фонари У дверей рабочего жилища? И стоят у голубых витрин Слишком много восьмилетних нищих?.. Город мой, затихший великан, Ты расцвел мильонами загадок. Мне сказали: "Чтоб сломать века, Так, наверно, и сегодня надо". Может быть, сегодня нужен фарс, Чтобы завтра радость улыбалась?.. Знаешь что: седобородый Маркс Мне поможет толстым "Капиталом". БУДУЩЕМУ Если солнце рассыпалось искрами, Не должны ли мы нежность отдать Мальчугану с глазами лучистыми, Осветившему наши года? Если небо сегодня не прежнее, Мы поймем — это так оттого, Что дорога, как небо, безбрежная, К коммунизму его позовет. Пусть мы знали и боль, и потери, И душа наша гневом больна, — Для него не широкие двери — Мир громадный откроет весна. Он не вспомнит и ужас подвалов, Отравивших кошмарами нас, Он узнает, что жизнь улыбалась, Над его колыбелью склонясь. Он пойдет не тропинками горными Под осколками умерших лет, И не будет знаменами черными Ночь, над ним наклоняясь, шуметь. Он придет, молодой и упорный, Мир под новую форму гранить. Перед ним свои стяги узорные Солнце в золоте ласки склонит. И теперь, если вспыхнуло искрами Наше солнце, — Должны мы отдать Мальчугану с глазами лучистыми Нашу нежность и наши года!.. |
