- Теперь держи. Нет, не так. Палец убери, иначе затвором прищемит. Умница. А теперь поднимай. Вот так. Снимаем с предохранителя. Целимся...

       Тяжело. Моделировать теоретический эксперимент легче. Но Айне старается. Ей следует научиться стрелять, хотя бы на будущее.

       Но мишень вдруг кажется дальше, чем была.

       - На спусковой крючок нажимаем плавно...

       Грохот выстрела катится по дорожке, мигают лампы, проворачивается и падает мишень. Айне разжимает руки. Пытается.

       - Нет, маленькая, нельзя бросать оружие. Оно обидится.

       Оружие не способно на эмоции, но Тод серьезен. Он забирает пистолет, ставит на предохранитель, протягивает Айне и предлагает:

       - Пошли. Экспериментаторша.

       Манекен лежит.

       - Это входное отверстие, видишь, какое аккуратное?

       Прямо между двумя спиралями. Тод переворачивает манекен.

       - А вот и выходное. Диаметр немногим больше. И раневой канал будет чистым. Это честные пули. И требуют от стрелка аккуратности.

       Второй раз Айне готовилась к выстрелу, но грохот и дернувшийся в руке ствол все равно вызвали шквал негативных эмоций. Тод же, повторив манипуляции с пистолетом, опять потянул на дорожку.

       На сей раз в груди манекена зияла дыра, в которую поместился кулачок Айне. А выходного отверстия не было. Тод, разодрав дыру пальцами, вытащил пулю.

       - Расцвела, красавица. Распустила лепестки. Что напоминает? Лилию? Или ирис?

       Кусок металла, хотя отдаленное сходство с лилиецветными, определенно, имелось. Айне взяла пулю, повертела и примерила к ране.

       - Эти пули ты классифицируешь, как нечестные?

       - Вроде того. Но тебе лучше использовать их. И если вдруг придется стрелять, целься в голову.

       И Тод продемонстрировал, как. Ошметки наполнителя брызнули в стороны, и безликое лицо манекена перестало существовать.

       - Шнурки, - сказала Айне. - И ботинки. Идентичность формы. Это стало определяющим фактором агрессии?

       Непроизвольное сжатие кулаков подтвердило верность догадки.

       - Дай руку. Покажи, - Айне попыталась разжать пальцы Тода. Он поддался. Перевернув его ладонь, Айне провела по тыльной стороне, отмечая, что гладкость эпителия нарушена мелкими царапинами.

       Повреждения несущественны. Но Айне неприятно.

       - А теперь скажи, зачем ты это сделал? - спросила она, заглянув в глаза Тода.

       - Он сволочь.

       - Данный аргумент не является убедительным.

       - Для тебя - возможно.

       - Ты хотел его убить? Как тот манекен. Приставить дуло к голове и нажать на спусковой крючок. И чтобы пуля была не честной. Так?

       Тод кивнул и ответил, изменив тембр голоса до неузнаваемости:

       - Штаб "Черной сотни": - Скажите, как вступить в вашу организацию? - Это просто. Нужно ликвидировать шесть дроидов и одного кота. - А кота за что? - Поздравляю, вы приняты!

       - Эта история не имеет смысла, поскольку... поскольку смысла не имеет. В этом суть? Нарочитая парадоксальность должна вызвать смех? Почему не вызывает?

       - Потому, что не смешно. И да, я его вспомнил. "Черная сотня", которая быстро перестала быть сотней. Их лозунг: "Мир - людям". А он - один из ублюдков, которые этот мир зачищали. Извини. И жаль, что убивать нельзя. Я бы его и вправду. Как ты сказала: дуло к виску и бывайте, сэр. Ты умная маленькая девочка, но ты ничего не знаешь о мире, в котором живешь. И я думал, что тоже не знаю. И да, в ботинках дело. Высокие ботинки с белыми шнурками. Черные джинсы. Черные майки. Черные куртки. Обязательная эмблема.

       Нити ДНК как две змеи, ласкающие друг друга. И поперечные перетяжки причудливым образом усиливают сходство. Ветер толкает полотнище стяга, заставляя змей плясать.

       Человек на трибуне надрывается. Микрофоны впитывают его голос и выбрасывают воплем из черных коробов колонок. Но даже усиленный аудиосистемой, этот голос не в состоянии унять рева толпы. И человек поднимает руки над головой. Кулаки смыкаются, а толпа, повторяя жест, скандирует:

       - Мы вместе!

       - Мы - люди! - рокочущий бас режет уши.

       - Мы - люди!

       - Мы имеем право жить в нашем мире!

       Камера останавливается на лице человека, любовно фиксируя белесые брови и широкую переносицу, разрезанный шрамом-молнией лоб и тяжелый подбородок.

       - Мир для людей. Для тебя! Для меня! Для ее!

       Указующий перст останавливается на девчонке, и покорная толпа прибоем выносит ее на помост, поднимает, передает в заботливые руки соратников.

       Девчонке лет пятнадцать. Черные джинсы ее пузырятся на коленях, а черная куртка слишком велика. И только алая косынка на волосах делает ее яркой, ярче всей толпы.

       - Как тебя зовут?

       Ее макушка находится на уровне его плеча. Ее глаза лучатся любовью, и свет ее, искаженный фильтрами камеры, раскрашенный пиксельными карандашами, льется с мониторов.

       Толпа любит ее, безымянную - имя утонуло в приветственном рокоте. Толпе плевать на имена.

       - Зачем ты пришла сюда? - требует признания дрессировщик, и девушка, приникая губами к черному шару микрофона, шепчет:

       - Я хочу быть с вами.

       - Она хочет быть с нами! - визжит он, и уже не бас - фальцет вскрывает череп консервным ножом. Тод отступает, проталкивается сквозь толпу и вязнет.

       - И ты! Ты тоже хочешь быть с нами?

       На сей раз по ступенькам взбирается парень, ему подают руку, втягивают, толкают к краю сцены. Зенки камер берут его на прицел.

       Камерам он нравится. Они вылизывают эти розовые щенячьи щеки, прорисовывают трогательный пушок над верхней губой, и темную родинку на крыле носа. И редкие темные брови. И старый шрам на лбу... и чертову кучу деталей мелких, неважных, но именно за них толпа и любит парня.

       - Как тебя зовут?

       - Глеб! - он говорит достаточно громко, чтобы быть услышанным.

       - Зачем ты пришел сюда, Глеб?

       - Потому что... потому что я хочу правды! Они убили мою сестру! Долбанные дроиды убили мою сестру!

       Крупный план. Тишина, опасная вспышкой безумия. А паренек лезет в карман, вытаскивает мятую бумажку и тычет в камеру.

       - Вот ее фотография!

       Просто кусок бумаги с трещинами на сгибах. Просто картинка. Просто женщина. В мире гибнет великое множество женщин. И это нормально.

       Никто не берется ненавидеть самолеты после авиакатастрофы. Никто не становится идейным врагом автомобилей. Никто не объявляет вне закона само человечество только из-за убийств, совершенных отдельными людьми.

       Только говорить бесполезно. Хорошо, если получится выбраться из этой заварушки живым. И Тод вместе с пятью тысячами человеков разглядывает лицо незнакомой женщины на экране.

       И разрывая затянувшуюся паузу, человек на помосте обнимает девушку и Глеба.

       - Ты потерял. И ты обрел. Теперь она - твоя сестра. И моя тоже. А ты мой брат... Нас немного. Было еще меньше! Но черная сотня стала черной тысячей! А скоро тысяча превратиться в миллион. Так пусть знают! Пусть слышат наши голоса! Меня упрекают: борьба и снова борьба! Но в ней я вижу судьбу всего сущего. Уклониться от борьбы, если только он не хочет быть побежденным, не может никто.

       Теперь его слушали. И тысячи диктофонов писали речь, чтобы распространить по сети вирус слов, казалось бы давно забытых.

       - Сегодня мы бьемся не за нефтяные промыслы, каучук или полезные ископаемые. Сегодня мы бьемся за само существование нашего вида! За жизненное пространство, которое сжимается день ото дня. И отказ от применения с этой целью насилия означает величайшую трусость, расплатой за которую станет деградация вида.