* * * Мы в самолете из бумажных кружек Пьём кофе, заедая чем-то сдобным. Мы в облаках ныряем неуклюжих По пропастям и выступам сугробным. Я слышу, как мои соседи слева Судачат о законах пенсионных. Ни на копейку не волнует небо Людей, непоправимо приземлённых. А я когда-то рвался в эмпиреи, В загадочность заоблачного мира. А может быть, они меня мудрее — Вот эти два солидных пассажира. Мне, может быть, пора уже смиренно Приняться за моё земное дело И позабыть о том, как вдохновенно За самолётом облако летело. А раз уж самолёт пришёлся к слову, То если к самолету присмотреться, Легко поверить Ильфу и Петрову, Что это только транспортное средство. Пора покончить с болтовней мистичной И позабыть про вечные загадки, А если думать, то о методичной, Спокойной, своевременной посадке. А рядом в блеске золотистых лезвий Горит закат огромною иконой, А я сижу такой смиренно-трезвый, Такой погасший, скучный, умудренный. * * * Не говори про ангельский хорал И про рыданье траурное клавиш. Могила — нескончаемый провал. Ты не поправишь, что не так сказал, И что не так подумал — не поправишь, – Тут больше ни убавишь, ни прибавишь! Неважно у могильного колодца — Покойник преуспел иль сплоховал. Он без твоих упрёков обойдётся И обойдётся без твоих похвал. * * * Я тоже устал от нелепицы всякой, Живу, как амфибия, — жизнью двоякой. Живу в настоящем, дремотно-заросшем Как будто гигантской омелою — прошлым. Меня ты увидел к окошку прильнувшим, Ты видел, как я проплываю минувшим. А если тебе улыбаться я стану, То это я в фильме плыву по экрану. А если в словах моих грусть иль весёлость, То это на плёнку записанный голос. Тут даже и тень моя тоже фальшива — Неверная, лунная тень негатива. А в нескольких метрах лимонно горящий Качается в ветре фонарь настоящий. И я на углу, на ночной остановке Стою настоящий, нескладный, неловкий. И я подымусь по ступеньке в автобус И сяду, живущим сейчас уподобясь. И в раму оконную вполоборота Я вставлю себя, как вставляется фото. Маршрут у автобуса этого странный, — Повсюду наставила память капканы. Меня ты увидел к окошку прильнувшим, Ты видел, как я проплываю в минувшем. Люди и зданья бросают меня В тёмную воду вчерашнего дня. * * * На меня наплывает опять Слов мерцающих столпотворенье. Подмывает меня написать Сумасшедшее стихотворенье. Я качаюсь, как будто во сне. А какое-то дикое слово Поднялось, как дельфин на волне, — И пропало, и выплыло снова. Чемодан… чемодан… чемодан… И меня пробирает до дрожи. Для чего и зачем он мне дан — Чемодан из сверкающей кожи? Чтоб торжественно сесть в самолёт? Чтоб явиться в гостиницу важно? Свет гостиница люстрами льёт Ослепительно, многоэтажно! Или бред нескончаемый мой: Будто я в обстоятельствах странных, Будто я возвратился домой, Чтоб забыть обо всех чемоданах. Иль, быть может, всё это обман. Просто не было слов настоящих, И совсем это не чемодан, А из досок сколоченный ящик. Облака под луною бочком Пробегают, как будто их гонят. Верно, в ящике длинном таком Ничего не хранят, а хоронят. Вот и ужас стоит надо мной, Над моей головой обреченной — Арзамасский, толстовский, бессонный, Красный, белый, квадратный, ночной. * * * Худощавым подростком Я остался стоять у киоска, И стою до сих пор очарованный Со стаканом воды газированной. Человек под каштаном С друзьями простился вчера. На рассвете туманном Уводили его со двора. Уходил он с кошёлкой, Набитой нехитрым добром. За ворота ушёл как, Так и сгинул в тумане сыром. В шелестеньи ветвей зашифровано, Сколько за ночь друзей арестовано. Та звезда, что оторванно на небе Где-то горит там, Может рухнуть на землю когда-нибудь Метеоритом. И звезда эта будет Готовиться к праздничной встрече. Мы не звёзды. Мы люди. Себя обнадёживать нечем. Я и тот человек, Что ушёл на рассвете туманном, Разлучились навек. На земле не сойтись никогда нам. Где-то в ямине трюма Я на койке лежал подвесной И я слушал, как с шумом Ударяет волна за волной. В шебуршении пенном, В мелькании чёрных зеркал Плыл и плыл я на судне военном, И я тоже навеки пропал. Но в бушующих блёстках Всплывает из пены взволнованной Паренёк у киоска Со стаканом воды газированной. И пока океаны Миражи свои не растратили, Человек всё стоит у каштана, А вокруг человека приятели. И над ним распростёрта Та ветка — шумит, как шумела. Воскрешение мёртвых — Наше общее с деревом дело. |