* * * Очередной обидою Непоправимо раненный, Мучительно завидую Монете отчеканенной. Я отчеканен начерно! Есть от чего расстроиться! На мне не обозначено, Какого я достоинства. И я в большом унынии Прикидываю тщательно: Кружок я алюминия, Медяшка? Или платина? Эпоха — это складчина. В ней каждый как монетина. За что же мной заплачено? Добро ли приобретено? В грядущем из песчаника Извергнутый раскопкою, Я стану для жестяника Какой-нибудь заклёпкою? Или музейной ценностью Я окажусь за давностью? Так лучше кончить тленностью, Забвенностью, бесславностью! В затонах одиночества Такие есть плавучести!.. Наверное, захочется Совсем другой мне участи. Выпрашивал я, кажется, Себе судьбу отдельную — Звенел с тревожной тяжестью Струной виолончельною. Мечта сулила лучшее. Плохая, знать, провидица! Блистательного случая Как будто не предвидится. При всем моем неверии Я знаю, что я собранный Не где-то на конвейере, А выделки особенной! * * * Туман клубится Над этажами. Идут убийцы, Блестя ножами. Всё, может, даже — Обман по сути. Дома — миражи. Миражи — люди. И мы могильной Летим пустыней В автомобильной Своей кабине. Упорно старым Гремим железом. А тротуары — Головорезам. Бандит, старуху Ножом истыкав, Ушёл. Всё глухо. Не слышно криков. Звезды сиянье На мёртвых рельсах. Что марсиане С твоим Уэльсом?!. * * * Россия под зубовный скрежет Еще проходит обработку — Опять кому-то глотку режут, Кому-то затыкают глотку. История не бьет баклуши, В ней продолжают громоздиться Перелицованные души. И передушенные лица. * * * С перевала вновь на перевал Без конца тащусь в каком-то трансе. Я бы ноги ей переломал, Этой самой Музе Дальних Странствий! Мне б такую музу, чтоб была Мудрой и спокойной домоседкой, Чтоб сидела тихо у стола, А в окно к ней клён стучался веткой. Чтоб с порогом дома крепла связь, Чтобы стен родных поила сила… Мне б ту музу встретить, что, смеясь, В гости к Карлу Ларсону ходила. Рисовал он двор свой и забор, Рисовал жену, детей, собаку, Рисовал светло, наперекор Всякому возвышенному мраку. У меня есть тоже дом и сад С вишнею, шиповником, сиренью. Пусть они сейчас прошелестят, Словно ветер, по стихотворенью. Клён стоит почти что у дверей. Я о нём хотел бы в строчке этой Так сказать, чтоб шум его ветвей Был услышан целою планетой. Вон жена сидит наискосок, Чистит подстаканники из меди. Вон девятилетний мой сынок Проезжает на велосипеде. Я бы, написав десяток строк, Времени остановил теченье, Если б я по-ларсоновски мог Сделать солнечное освещенье. * * * По узкому спуску, скрипя, дребезжа, Сосед выезжает из гаража. И вот он сейчас пропадёт за углом, Как будто он канет в небесный пролом, Как будто он рухнет куда-то в закат, И листья сухие за ним полетят. Казалось бы — рядом годами живём, А разве я что-нибудь знаю о нём? О чём он мечтает, вздыхает о чём За тёмной стеною, увитой плющом? Зачем он умчался за тот поворот, Куда он столбы световые несёт? Куда он поплыл между звёзд и ветвей В кабине своей, в одиночке своей? И я для него, верно, тоже не в счёт, Хотя он при встрече рукой мне махнёт, А если столкнут обстоятельства нас, Он скажет незначащих несколько фраз. И хоть мы живём во вселенной одной, Но каждый рождён под своею звездой, И между тобою и мною, сосед, Мильон световых простирается лет, Такая же даль между мной и тобой, Как между моей и твоею звездой!.. * * * Осталось ждать совсем немножко. Загрохотавший самолёт Сейчас на взлётную дорожку Тяжеловато поползёт. Мелькнет внизу реки аорта, И ты по небу поплывёшь, А голубь над аэропортом Так архаически хорош! А облака то мчатся ниже, То вырастают по бокам, И Бог, наверное, на лыжах Идет по этим облакам. |