МАЙ.
Летала бабочка в саду.
Очки дрожали на носу.
И даль туманилась ай-ай.
Был месяц Май.
Чай стынет медлено е-е.
И тянет вот уже в постель.
А солнце высоко еще.
Болит плечо.
И снова я беру свой "бур",
И пороха запас, и пуль,
Компота горсть кладу в карман –
Белуджистан!
В моей душе идет борьба.
И мучает меня вина
За угнетенный мой народ –
Два пальца в рот!
И вот уже я на тропе.
Врага найду себе везде.
И вот он плачет бедный мой,
Пока живой…
Кот Васька мчится хвост трубой,
А на заборе скальп сырой.
Приносят гости сахар свой,
Но чай пьют мой.
Ржавеет мой велосипед.
Альтернативы ему нет.
Хоть на корню загнил редис.
Цветет ирис.
Молюсь египетским богам.
Мечтаю свой открыть шалман.
Скво охраняет мой вигвам.
Тара – парам.
– О, я теперь про пиздострадателя всю правду расскажу! – сделала серьезное заявление старперка, которую единственную действительно можно было назвать таковой. На ее шее на самом деле красовался шелковый красный галстук.
– Слово Алевтине! – поощрила ее Елизавета Пална.
– Этот мэн из самой инфантильной прослойки нашего общества. Его предки итээры. Всю жизнь пахали в ВПК как муравьи незаметные. Жили на всем готовом. А тут, блин, разгул частной инициативы приключился не с того не с сего. Госзаказ на оружие массового поражения приказал долго жить, а вместе с ним и материальное благополучие итээров. Хоть по миру иди. Для выблядков итээровских хоть в петлю лезь. Ну и пустились во все тяжкие. Кто в гангстеры подался, кто родиной торговать пристроился, а кто на дно опустился. Нашему автору не позволила в алкаша или "крутого" превратится странная аномалия. Любил парень не математику с физикой, а литературу с историей. По сему чудак стихи кропал с большим энтузиазмом, чем водяру глушил. Благодаря этому у нашего поэта маячило. Бабу какую-никакую себе нашел. Вырвался из каменных джунглей спального района, но попал в болото дачного пригорода. Хозяйство натуральное, досуг немеряный. Красавца понесло. Романтики захотелось…
– О чем я вам сию же секунду и расскажу! – вставила Федора.
В ПОЕЗДЕ.
Меня весна погонит на вокзал.
Все меньше тех, кто обо мне заплачет.
Едва оттаявший спешу туда.
Где может быть и ждет меня удача.
Давиться пивом, дымом сигарет, –
В который раз я убеждаюсь, – скука.
В кармане денег только на билет,
Но чемодан оттягивает руку.
Я в темный угол заберусь купе.
Вокруг студенты, пьяницы, торговки…
О сколько занимательных новелл!
Как жаль одни – и те ж у них концовки.
Вот дама роковая, вот валет.
Любовь у них замешана на спирте.
Им для развязки нужен пистолет.
Судьба же предлагает только триппер…
Наш поезд по колеса мчит в воде
Навстречу отступающему солнцу.
И я спокоен: счастья больше нет,
Чем плющить нос об грязное оконце.
– Ясно, наш автор жил где-то на востоке нашего обширного Отечества и ему стало не хватать работы духа… – включилась в обсуждение еще одна бабушка. Ее почти уже лысую голову венчал венчик из засохших полевых цветов.
– Странно, что он отправился за новым духовным опытом на Запад… – подала мысль Елизавета Пална, – поет же один наш бард про "…неверный лживый Запад!"
– Зря вы на Запад напраслину возводите! – возразила ей Федора, – мы живем здесь, поэтому ищем правду на Востоке. Восточные люди ищут правду на Западе.
– Он нашел ее на юге! – вскричала старперка в валенках, – это следует из моих 10-й и 11-й страниц…
В ГОРАХ.
Скалы – стены павильона.
Я разучиваю роль.
В фильме том, где я герой
И почти что вне закона.
Трудно слушать тишину
После рокота ручья.
Хорошо, что есть сова
В этом замершем лесу.
Вот сейчас взойдет луна
И косуля на поляну.
Я об этом не узнаю:
Я уже в объятьях сна.
Буду видеть сны, а в снах
Голубых пантер прыжки.
Их движения легки.
Как же я тяжел в бегах.
А потом увижу страх.
Добрый, глупый выручает –
До утра меня спасает…
Как же славно жить в горах!
– Согласимся, подруги, что это – Крым, – начала первой чтица в валенках, – окрестности Ялтинской киностудии. Только там отечественный инфант романтики может чувствовать себя в порядке…
– Не скажи, мать, – возразила ей Федора, – у меня о Крыме есть другая информация. Этот полуостров в Черном море издавна облюбовали летающие тарелки и там видели снежного человека…
– Бабы, точно, он – контактер… – прошепелявила старушка в митенках и стала нараспев читать:
ВСТРЕЧА.
Невелика цена кружки воды,
Горсти табаку – это не деньги.
Дайте скорее побольше жары.
И научите общению с Йети.
Кто еще кроме нас в этой ночи
Смотрит на пламя наших костров?
Несправедливо сиротство Земли.
Грустно ей быть лишь кочевьем скотов.
Кому еще кроме нас светит луна?
И для кого еще падают звезды?
И от чего появляется страх?
Хотя для него и причин нет серьезных.
У нас и всего-то есть хлеба кусок
И чай травяной на дне котелка.
Кто-то идет к нам легким шажком,
Смешок свой ехидный совсем не тая.
– А мне кажется, он просто попал в плохую компанию… – неуверенно пробормотала старушка в венчике, – из моего стихотворения так получается. Опять же 13-я страница…
БЕГЛЕЦЫ.
А беглецов и в чащах догоняли.
Ночь прекращает любую из погонь.
Но за деревьями вот уже светает.
Но это не жилье и не костер.
Луна взошла – деревья стали ниже.
Седые травы замерли волной.
О, Господи! Как это небо дышит,
Как будто тяжелобольной.
Деревни нет, а улица осталась.
Едва видны в траве две колеи.
В одной куда-то мышь бежала.
За ней летела следом тень совы.
Мерцают росы, звезды или слезы?
Куда же дальше? Утро впереди…
Ну будет солнце. Что же будет после?
В лесу поляна. На поляне мы…
