– ...Я и говорю, не иначе как порча! Али того… И сглаз вовсе.

Какая ещё порча? Что за бред?

На дворе двадцать первый век, а не глухое Средневековье.

Я попыталась раскрыть глаза, но не смогла пошевелиться. Видимо, крепко приложилась головой. Говорила же Семёновичу, нашему завхозу: посыпьте крыльцо песком! Чтоб потом с меня родители спрашивали, если их чадо поскользнётся? У нас вечно так: то подморозит, то оттепель и сплошной каток.

Вот и мне не повезло. Задержалась допоздна, проверяла тетрадки у ребятишек и, вспомнив, что хотела купить муки для блинов (Масленица всё же!) поспешила домой. Помню как на третьей ступеньке нога поехала вперёд, ладонь соскользнула с перил и затылок прострелило дикой болью.

А сейчас вроде бы не болит, только голоса всякие чудятся. Чушь несут про порчу.

Попыталась пошевелить кончиками пальцев – не получилось. Тело будто одеревенело и не подчинялось моим мыслям.

– Полноте вам, Агафья Захаровна, мистику разводить, – возразил женскому строгий мужской голос с лёгким иностранным акцентом. – Это переутомление. Либо малокровие.

При чём тут малокровие? Я же слежу за собой, ем нормально… ну, как получается. Да и кровь недавно сдавала – всё в порядке, железо в норме.

– Ага, конечно! – хмыкнула незнакомка. – Намедни в храме свечку ставила за здравие Оленьки, а дьякон, дубина бестолковый, возьми и пробубни “за упокой”. Я ему шиплю, а он… Вот и аукнулась беда бедовая.

Странная речь и имя ещё старомодное – Агафья Захаровна. Однако голос звучит довольно бодро.

Хорошо, хоть жива осталась. Видимо, сторож меня нашёл и позвал кого-то на помощь.

Вторая попытка открыть глаза с треском провалилась. На языке горчило, а под веки будто песка насыпали.

– Ерунда-с! Пациентке требуется покой, – настаивал мужчина с акцентом, голос которого доносился до меня словно сквозь толщу воды. – Можно ещё дать микстуру с хиной, чтобы быстрее набралась сил. И никаких больше книг, пускай Георгий Александрович проследит. Молодёжь – она такая, за ней глаз да глаз.

Агафья Захаровна, судя по затихающим шагам, решила выйти, что-то бубня себе под нос. Кажется, про дурные приметы и чёрных кошек.

Это мне, конечно, здорово польстили, назвав молодёжью. За плечами тридцать семь лет, а осенью – тридцать восемь. Тут даже по современным, прогрессивным меркам женщина я уже взрослая.

А странные ощущения беспокоили всё сильнее. Почему я не могу пошевелиться?

Я парализована?

От этой мысли меня бросило в холодный пот. Или дело в сырости и холоде? Пахнет здесь странно: чем-то застоявшимся, с лекарственной горечью, и чем-то ещё… Этому помещению явно требовался ремонт.

А в следующее мгновение их перебил другой запах. Резкий и раздражающий, продирающий до мозга костей.

Нашатырь!

– Тьфу, гадость! – прошипела я и широко распахнула глаза. Первым, кого увидела, был склонившийся надо мной мужчина. Заострённое лицо с мелкими чертами выглядело весьма измотанным.

На вид – около сорока пяти, не больше. Но вот одежда…

Вместо медицинского халата, а судя по его речам, он явно имел отношение к медицине, на нём был строгий тёмно-зелёный сюртук с высоким воротником. Правда, возраст одёжки выдавали потёртости на локтях.

Из-под сюртука выглядывала белая сорочка, а на носу красовалось самое настоящее пенсне на чёрном шнурке, отчего он выглядел как учёный из прошлого.

Но самой примечательной деталью в его облике были густые усы, слегка завитые на кончиках.

Мужчина, заметив, что я пришла в себя, удовлетворённо цокнул языком. Тонкие и бледные губы тронула улыбка:

– Ну, слава Богу, очнулись. Уж и напугали вы нас, Ольга Георгиевна. Что ж вы себя так не бережёте?

“Бережёного Бог бережёт”, – мрачно усмехнулась про себя, а в следующий момент меня словно прошибло током!

Стоп!

Откуда он знает моё имя? В сумке не было документов, я их утром выложила на тумбочку в прихожей.

Я попыталась выдавить хотя бы звук, но язык будто распух. Мужчина предостерегающе поднял руку, жестом останавливая мои жалкие попытки заговорить.

– Молчите, голубушка, и отдыхайте. Из-за вашего рвения к учёбе вы чуть Богу душу не отдали! А я пойду обрадую вашего папеньку.

Папеньку?

Какого ещё папеньку?

Я же сирота.

Детдомовская.

Повернувшись ко мне спиной, незнакомец быстро вышел за обшарпанную дверь, оставив меня наедине наедине с нарастающей паникой. Я кое-как приподнялась на локтях, превозмогая дрожь.

Это что за сон такой?

Как при температуре сорок.

Я лежала на узкой кроватке в тесной и тёмной комнатке. Над головой нависал низкий потолок, покрытый трещинами и жёлтыми разводами. Стены были оклеены однотонными, выцветшими от времени обоями, бывшие некогда зелёными.

В углу громоздился большой сундук. Лак на боках потрескался, обнажая участки простого дерева. На столе тускло светила керосиновая лампа, а рядом стояли тёмный бутылёк и гранёный графин с водой.

“Дыши, Оля, – скомандовала я себе. – Вдох и выдох. Просто дыши.”

Медленно, с осторожностью, я вдохнула грудью спёртый воздух. Взгляд зацепился за стопку книг на тумбочке у кровати, и у меня аж отлегло.

Сколько раз слышала, что во сне невозможно читать, таковы особенности мозга. Сейчас и убедимся.

С трудом, едва не застонав, я протянула дрожащую руку к верхней книге. Она оказалась неожиданно тяжёлой, в потёртом кожаном переплёте с золотым тиснением на корешке, уже выцветшим, но ещё различимым.

Поднеся книгу ближе к глазам и сморгнув мутную пелену, я с замиранием сердца вчиталась в название, ожидая увидеть сущую белиберду: “Словарь добродѣтелей и пороковъ, съ присовокупленіемъ нѣкоторыхъ достопамятныхъ происшествій”.

Буквы не расплывались. Твёрдые знаки и яти стояли на своих местах, и до меня, наконец, дошло…

– Ять, – хрипло выругалась и зашлась в приступе кашля.

Я что, попала в прошлое?

Пальцы дрожали, механически перелистывая плотные страницы с пожелтевшими краями. Шестерёнки в голове работали на износ, пытаясь придумать логическое объяснение.

Я умерла?

Где пресловутый тоннель, и поджидающие меня на том свете родственники?

Всегда гадала, как выглядели мои родные. У меня не было ни вещицы на память, ни фотки. А тут хоть познакомлюсь.

АЖ сердце кольнуло, но я лишь обрадовалась боли. Чувствую – значит жива.

– Пу-пу-пу, – протянула я, чуть надувая щёки. – Ну и влипла ты, Оля.

Ладно, прорвёмся.

Надо встать и осмотреться. К зеркалу подойти – интересно же, как я теперь выгляжу? И так уже понятно: худая, как тростинка. Запястья – спички, кожа бледная, вены просвечивают.

От резкого стука в дверь я вздрогнула, и книга, соскользнув с коленей, с громким стуком упала на пол. Прежде, чем я успела ответить, в комнату ворвался встревоженный мужчина.

В памяти чётко всплыло имя – Георгий Александрович Шувалов.

Отец.

На вид ему можно было дать все шестьдесят, хотя память услужливо подсказала цифру сорок восемь. На плечах заношенный сюртук из чёрного люстрина, на локтях заплатки. Серая рубашка с колом стоящим воротничком. Лицо пронизано морщинами. В поблекших глазах плескалась нешуточная тревога.

– Ольга! – хрипло воскликнул он, переводя взгляд с меня на упавший фолиант. – Тысячу раз тебе говорил, не губи своё здоровье! Сколько можно над книгами спину гнуть? До чахотки себя доведёшь!

Я едва не ляпнула, мол, простите, уважаемый, как связаны любовь к чтению и чахотка?

Но вовремя прикусила язычок. Вдруг у меня остался прежний голос? Чуть растерявшись, я виновато опустила глаза, и мужчина, покачав головой, растёр ладонями лицо.

– Свет мой, ну кому ты будешь нужна учёная? Знания – они токмо для мужчины хлеб, да и тот, сам видишь, не сахарный. Замуж тебе надо, Ольга. Читать-писать умеешь – и ладно, больше от бабы и не требуется. А гувернантку наймёшь для детей – и вовсе груз с плеч долой.