— Вообще-то, это окрошка, — поясняет Макс, но вид у него чертовски сконфуженный. А он что, думал, что я с порога начну восхищаться, как в мишленовском ресторане?!
— Окрошка в феврале?! — поражаюсь я. — А это что?!
— Салат. Редиска с йогуртом.
— Персиковым?!
— А что, так нельзя было?! — искренне удивляется сын. — Нейросети не уточнили...
— Какие еще, к черту, нейросети?! — перебиваю я, все еще не понимая, что здесь случилось.
— Ну... у которых я спрашивал, что приготовить из имеющихся продуктов...
— Как ты пришел к гениальной идее спрашивать совета у нейросетей?!
— Мама предложила...
— Мама?!
Так вот в чем дело!
Значит, это просто Даша решила поиздеваться надо мной сыновьими руками! Ну а что?! Очень удобно, да?!
Насоветовала ему всякой дичи — а он и рад был попробовать! Он ведь любит делать всякую дичь! Вот она — дичь! В чистом виде! Заправлена персиковым йогуртом! Ням-ням!
— А это что?! — спрашиваю, кивая на то, что шипит под крышкой на сковороде.
— Яичница.
— Ну, слава богу, хоть яйца ты не испортил... — говорю я, а потом приподнимаю крышку и понимаю: испортил. — Да кто же яичницу с огурцами делает?!
— Так было написано в рецепте...
— Боже, какой ужас! Нормальные люди яичницу делают с помидорами! Да и сгорела она у тебя вся! Давай, неси в мусорное ведро! И это тоже! И это!
— Что, все — в мусорное ведро?! — расстраивается Макс. — Я вообще-то старался, готовил...
— Я рад за тебя, но это не готовка, это издевательство над едой!
— А ужинать мы чем тогда будем?!
— Ну уж точно не этим! — фыркаю я.
— Я не знал, что мне делать! Ты ушел, еды не было...
— Сделал бы себе бутерброды!
— Не было ни колбасы, ни сыра...
— А кабачковая икра тебе зачем?! Куриный паштет?! Шпроты, в конце концов?! Боже... — я берусь за голову, чувствуя, как она раскалывается на миллион кусков, а через пять минут, немного придя в себя, звоню Даше, чтобы наорать на нее.
Жена, как и ожидалось, реагирует с иронией. Ей, видите ли, весело, что ее голодный сын испортил продукты и загадил кухню.
— Кто теперь должен это убирать?! — рычу я.
— Пусть сам и убирает, — парирует она уверенно. — От меня-то ты чего хочешь?! Ведь это ты был ответственен за сына — но у тебя образовалась какая-то неожиданная рабочая встреча...
— За сына ответственны мы оба! Ты что, хочешь, чтобы я тебя лишил родительских прав?!
— О боже, — она почти смеется мне в трубку. Ну да, бессмысленная угроза. Даша, может, и рада будет, если я лишу ее прав. — Ты серьезно пытаешься меня этим запугать?! Не выйдет. И вообще, хватит орать. Хочу, чтобы ты понимал: я до сих пор не бросила трубку только потому, что мне весело слушать, как вы там справляетесь... точнее — не справляетесь.
— Ты ненормальная! — взрываюсь я, потому что она снова надо мной издевается.
Тогда моя женушка говорит:
— Ну ладно, достаточно, — и бросает трубку.
Вот ведь стерва!
Я звоню ей снова — но Даша просто игнорирует меня. Бесконечные длинные гудки.
Рявкаю сыну:
— Позвони своей матери! — и он послушно выполняет приказ, но Максу заботливая мамаша тоже не отвечает. Наверное, выключила звук, а то и вовсе телефон подальше убрала.
— Прости, пап, — говорит мне сын. — Откуда мне было знать, что...
— Давай, прибери здесь, — перебиваю я его, окидывая кухню взглядом.
Работы здесь предстоит немало: вылить в унитаз все эти безумные кулинарные изыски, вымыть посуду, плиту и кухонный гарнитур, пропылесосить пол...
— Ладно, — кивает Макс.
Он начинает возиться, порой делая только хуже, размазывая специи по столу, жир по посуде, грязь по полу, и у меня аж глаз дергается, но я не вмешиваюсь. Должен же он когда-нибудь научиться этому всему!
Одним глазом наблюдая за ним, я беру телефон, захожу в приложение и заказываю нам на ужин бургеры, картошку фри, куриные крылышки, сырные палочки и луковые кольца.
Да, много гадости, но что поделать: это лучший вариант, когда хочется есть, а деньги хочется экономить. Дешево и сытно.
Да, вредно, да, трансжиры, канцерогены, но ведь мы не питаемся так каждый день, верно?! От одного раза ничего не будет.
Да и Макс обрадуется: он, как и большинство подростков, просто обожает фастфуд. Так что будет плюс мне в отцовскую карму. Даша-то его таким никогда не баловала, заботилась о его здоровье...
Звучит, словно мне на его здоровье плевать... но нет. Я просто не такой замороченный.
В конце концов, если ей что-то будет не по нраву, пускай возвращается и сама готовит!
Не мне же у плиты стоять, верно?!
Может, Оксану пригласить?! Будет в нашем доме прибираться, готовить, ухаживать за мной и сыном...
Только вот как с ней помириться, не знаю.
И не знаю — а стоит ли?!
48 глава. ДАРЬЯ
Как раз после того, как я заканчиваю с поисками адвоката, Марья зовет меня ужинать.
Честно говоря, сестра готовит даже лучше, чем я... а ведь я всегда была известна среди семьи и друзей своими оригинальными рецептами пирогов и салатов!
Сегодня Марья приготовила запеченную говядину с овощами и специями.
Отправив в рот первую порцию мяса, я понимаю, что оно просто растворяется на языке!
— Боже, ну как же вкусно! — восторгаюсь я.
— Спасибо! — улыбается Марья. — Может, ну нафиг школу и сад?! Давай откроем ресторан, как твой Матвей?!
— Он не мой, — смущаюсь я, пропустив мимо ушей ее остроумную шутку.
— Ну, это пока! Вот приедет — и будет твой!
— Не факт, что он вообще приедет...
— Да куда же он денется!
Мне бы такую уверенность, как у нее!
Я качаю головой и, решив, что здесь больше не о чем говорить, начинаю накалывать на вилку вторую порцию говядины с овощами, но в этот момент вдруг раздается телефонный звонок.
Может, это Матвей прочитал мои мысли, узнал как-то, что я говорю и думаю о нем, и решил меня набрать?!
Я бы сто процентов подумала о том, что у нас ментальная связь!
Но увы, мечтам не суждено сбыться... мечты рассеиваются, когда я вижу на экране имя своего пока что мужа.
Марья тоже видит и сразу хмурится:
— Чего ему?!
— Понятия не имею, — говорю я и просто сбрасываю вызов.
У меня нет никакого желания разговаривать с Витей. Что нового он мне расскажет?! Поделится тем, какой наш сын растяпа?! Так я и без него знаю, мне новые доказательства совершенно ни к чему!
Он звонит снова — и я снова сбрасываю.
И еще, и еще. Пять раз! Настырный.
Потом, видимо, совсем отчаявшись, муж пишет мне сообщение:
«Макс заболел!»
Он, наверное думает, что это заставит меня резко сменить гнев на милость, взять трубку, а то и самой позвонить, но нет.
Во-первых, Максу — тринадцать, и он вполне способен самостоятельно справиться с простудой, знает, где в доме аптечка, какие лекарства принимать, какой режим соблюдать.
Во-вторых, даже если он что-то забыл, у него есть отец! Уж он-то, как взрослый человек, точно должен разобраться!
Ну и в-третьих, я банально ему не верю. Максим редко болеет, он — здоровый парень с отличным иммунитетом. А учитывая, что вчера они звонили мне и не дозвонились — я просто не брала трубку, — не исключено, что сегодня они придумали новый гениальный план, как меня достать...
В общем, я просто собираюсь игнорировать эти вбросы.
Только вот Витя не отступает.
Через пять минут, не дождавшись моего ответа, он пишет снова:
«Даша, его рвет!»
Чего, блин?! Рвет?!
Ладно, признаюсь: это сообщение уже заставляет меня намного напрячься.
Но я быстро напоминаю себе, что рвота — это нормальная реакция организма на высокую температуру, ничего страшного. Они обязательно догадаются, что нужны вода и какое-нибудь средство для регидратации, чтобы не было обезвоживания. Догадаются же?!
Я вздыхаю, и в этот момент приходит третье сообщение:
«Третий раз за полчаса!»
