— Я девушка приличная, — для чего-то пролопотала я, когда Влад решительно придвинул свой лежак ко мне ближе.

— Я тоже ничего, — улыбнулся мужчина и наклонился к моему лицу, явно намереваясь пресечь эти глупые разговоры поцелуем.

— Я на первом свидании... никогда... понимаешь? — сглотнула я вязкую слюну.

— А у нас и не свидание, Нежка, — куснул меня за нижнюю губу Влад.

— А что?

— У нас лучше.

А затем впился в меня таким жадным поцелуем, что с меня чуть халат сам собой не слетел. С языком сразу так, нахраписто. И давай внутри моего рта им наяривать, будто бы венчиком гоголь-моголь взбивая.

Ну такое...

А спустя пару секунд подхватил меня под задницу, закинул на себя и куда-то потащил, все целуя и целуя до бесконечности...

Вика

Не люблю таких. Вот прям не моё от слова «совсем».

Я всегда была больше по утончённым Дракулам, чем по неотёсанным Оборотням, мнящим себя Альфой северной стаи. Мне нужна была аристократическая стать, загадочность, белые воротнички и дорогие костюмы, ухоженные и холеные руки, волосы на голове, в конце-то концов.

А не на лице. Борода — бр-р-р! Терпеть её не могу! Сразу вспомнилось из детства, как к отцу приходил какой-то его закадычный друг. Они сидели на кухне, громко спорили о политике, ели, пили, а у того мужчины в его волосах на лице путались крошки и капли жидкости. Меня в такие моменты страшно мутило. До жути. А однажды, я даже по доброте душевной и детской незамутненности, предложила этому человеку выкрасить своё сомнительное достоинство в синий цвет.

Конечно, мои порывы никто не оценил. Папа даже набрал на вертушке стационарного, пожелтевшего от времени телефона какие-то цифры и серьёзно произнёс, с укором смотря на меня:

— Алло, роддом? У нас возврат.

Но вообще, я всегда считала бороду своеобразной маской, за которой мужчина мог спрятать свой безвольный подбородок и непрезентабельные черты. А посему, я каждого мужика с вехоткой на лице считала по меньшей мере не красавцем, дорисовывая в своей голове впалые щёки, шрамы и тот самый округлый, совсем непривлекательный подбородок.

И вот нате — Санек на мою голову. Неприятный аж жуть. На дикаря похожий, что внешне, что манерами. Общающийся исключительно инфинитивами:

— Я тебя трахать — ты улыбаться.

Нет уж, спасибо. Я этот подвид мужиков знала, но через себя пропускать не планировала. Ибо типаж не мой совершенно. Но почитать бульварные романчики я про таких Альфа-Ромео страсть как любила. В отпуске или в метро, когда ехала на работу, я нет-нет, да заглядывала на популярный литературный портал, который сам мне рекомендовал окунуться в захватывающую историю любви под незамысловатым названием, типа:

«Невинная для Тимура, Мурата, Саида, Халида и прочих лиц кавказской национальности».

Или вот:

«Пленница Лютого, Бешенного и Неуравновешенного, а также всех остальных лиц с нарушением психики и самоконтроля».

Ну и вишенка на торте:

«Продана за долги Белому и Серому, потому что по доброй воле ему бабы не дают».

Вот новоиспечённый Саня был как раз таким, каким обычно и описывали главного героя этих мыльных оперетт: брутальный лось со сверлящим и недобрым взглядом, обязательно жестокий и жёсткий (возможно, криминальный авторитет). Блин, вот отвечаю, я примерно его даже несколько раз на обложках видела — один в один.

Властный пластилин.

Всё думает, что ему везде мёдом намазано. И только его и ждали меж раздвинутых ног. Вот и сейчас за мной в жаркую парную попёрся. Зашел, улыбнулся мне похабно, подмигнул. А затем не спрашивая на то моего царского разрешения, подсел на тот самый камень, где я лежала на спине и наслаждалась, текущим сквозь меня, временем.

— Виктория, значит? — пробасил мужчина, но до моего тела не дотронулся, лишь смотрел влажно, облизываясь и чуть вытягивая губы трубочкой.

— Дальше что? — разнежено буркнула я, скашивая на него подозрительный взгляд.

— Охуенная ты, Виктория. Прям высший балл.

— М-м...

— Хочу тебя, — выдал так, будто бы мы о погоде на завтрашний день обсуждали.

— Шестьдесят три, — выдохнула я.

— Что?

— Говорю, что твой номер — шестьдесят три в очереди на бесперспективное слюнопускание на мою исключительную персону.

— Вау, прям туше, — хохотнул этот дикарь, а затем отсел чуть назад, подхватил мою ступню и положил себе на бедро.

— Хэй! — уж было возмутилась я, но этот Саня неожиданно жёстко, но до невозможности приятно, нажал на какую-то точку на моей стопе так, что я тут же со стоном откинула голову назад и вновь растянулась на горячем камне.

— Спокойно, это всего лишь массаж, — хрипло прошептал мужчина и принялся так фантастически приятно наминать мне ступню, что я с ужасом призналась самой себе, что никак не могу отказаться от этого очевидного кайфа.

— Уф!

— Нравится?

— Где ты этому научился?

— Я массажист.

— Реально? — охнула я.

— Да, — кивнул Вельцин, — только с практикой завязал лет десять тому назад.

— Зря.

— Я так не думаю, — довольный смешок.

— Ни за что бы к тебе не пошла по доброй воле, да ещё бы за свои кровные.

— Почему?

— Ты неприятный тип, — честно ответила я и зажмурилась, так офигенно он мне на что-то там нажал.

— А ты приятная, Вика, — его руки двинулись дальше и планомерно принялись мять икру так, что я закатила глаза от наслаждения. — У тебя сногсшибательная фигура, самая сексуальная улыбка, которую я когда-либо видел и стервозный характер, который хочется...

— Укротить? — усмехнулась я.

— Зачем? Нет, — потянул Вельцин с рокочущими нотками, — его хочется попробовать на вкус.

— Ах, вот оно что, — фыркнула я.

— Ну, а зачем я буду тебе врать, м-м? Нам же не по пятнадцать лет, чтобы краснеть и жеманничать. Я взрослый мужчина. Ты взрослая женщина. Я тебя хочу...

— А я тебя нет.

— Пока что, — улыбнулся Санёк самодовольно, а затем пересел с обратной стороны камня и занялся моей второй ногой, вгоняя меня в головокружительный кайф.

— Никогда, Вельцин.

— Какие красивые у тебя пальчики, Вика, — будто бы не слыша меня, прошептал мужчина, — маленькие, аккуратные. И стопа такая крошечная. Размер тридцать шестой, не более. Если бы ты была моей, то я прямо сейчас...

Не знаю почему, но от его жаркого шёпота, я словила ощутимый удар кипящей крови в низ живота, и тут же решила свернуть этот малоинтересный для меня разговор.

— Оставьте свои пустые фантазии при себе, мужчина.

— Хорошо, оставлю, — отпускает он мою ногу и резко подаётся ближе, наклоняясь надо мной и зажимая мне голову в жёсткой хватке за шею.

— Вельцин, — опасливо выдыхаю я.

— За поцелуй, — в самые губы рычит он, но не впивается в них, а лишь нежно ведёт по ним языком.

А я носом тяну. Борода у него пахнет приятно — можжевельником и еще чем-то сладким, что удивительно. И мягкая, а не как металлическая кухонная щетка. Прям удивляет.

За рёбрами срывается с цепи сердце. От возмущения. От протеста. От сладкого томления, растёкшегося по телу, карамельной нугой.

— Давай, соглашайся. Один поцелуй и я отстану от тебя навсегда, недотрога. Обещаю.

— Навсегда?

— Слово даю, Вика.

— А если нет?

— А если нет, то я всю ночь буду тебя домогаться. Нежно, но качественно. До тех пор, пока не оттрахаю тебя как следует так, что ты сорвёшь от экстаза голос.

— Не льсти себе, Вельцин, ты так не умеешь.

— Поспорим?

— Лучше уж поцелуй.

— Идёт...

И его язык тут же ворвался в меня, накачивая тело миллионами искрящихся и пьяных пузырьков шампанского...

Слишком сладких. Слишком пьяных. Таких, до ужаса нужных, что стало страшно. Потому что не в кассу мне было вот это вот всё!

Оттолкнула от себя мужчину, посмотрела на него максимально грозно. Проигнорировала то, как томно были прикрыты его глаза, как довольно он слизывал с губ остатки нашего поцелуя и как снова впился в меня пылающим взглядом, безмолвно обещая большее, если я только захочу.