— Я умоляю тебя отказаться от линии невменяемости, — удерживаю ровный голос. — Я писала тебе письма — которые ты, очевидно, не читал. Твои стажёры уверяют, что ты перезвонишь, но вижу я тебя только тогда, когда ты приезжаешь в тюрьму и говоришь со мной как с ребёнком.

Он сжимает зубы.

— Теперь, когда я сказала всё, что собиралась, — откидываюсь на спинку стула. — Давай пойдём по линии полной невиновности. Я не сумасшедшая.

— Полной невиновности? — шипит он. — Не сумасшедшая?

Я молчу. Его вопросы всегда риторические.

— Может, когда-то я бы на это и пошёл, но мне не хочется губить карьеру на простом, прозрачном деле «она, блядь, это сделала, потому что она чокнутая», — говорит он. — А теперь ты мне подаёшь какой-то полусырой жалостливый номер— плачешь об изнасиловании, чтобы оправдать убийство, —

Что-то во мне ломается. Но лицо остаётся неподвижным. Если он увидит, что эта фраза делает со мной, он победит. Снова.

— Причём всего по одному из трёх твоих «потерпевших», заметь, — продолжает он. — Так что я пас на твоё предложение.

— Ты должен делать то, что в интересах клиента, — грудь вздымается и опадает. — На следующем слушании у тебя есть, что представить, — и изнасилование должно быть среди этого.

— Я и делаю то, что лучше для клиента, — фыркает он. — Она просто слишком, блядь, безумна, чтобы это понять.

Две недели спустя

Заключительное доказательное слушание

— Вы психопатка, Сэйди?

— О чём вы думали, когда убивали этих мужчин?

— Зачем вы тратите деньги налогоплательщиков на суд?

— Почему вы это сделали?

Толпа выкрикивает вопросы, пока меня ведут из тюрьмы в здание суда. К этому моменту я невосприимчива к шуму. Я знаю, что есть чёрный вход, которым полиция могла бы воспользоваться, чтобы избавить меня от этого спектакля, но они не пользуются.

Они хотят, чтобы я страдала.

Внутри суда самый громкий звук — это щёлканье крышек у ноутбуков. Я оглядываю зал, пока охранник наклоняется и защёлкивает холодную цепь на моём голеностопе, прикручивая её к полу.

Будто я могу взлететь.

Или превратиться в ту, кому они хоть когда-нибудь поверят.

За моей спиной, на стороне обвинения, скамьи забиты так называемыми семьями и друзьями жертв.

На моей стороне — несколько журналистов. И моя мать.

Я не понимаю, какого чёрта она здесь.

Но я чувствую — она собирается сделать это про себя. Заплачет для камер. Закинет ногу на ногу как надо. Скажет, что «и понятия не имела, на что способна моя дочь».

А потом, когда свет погаснет, напомнит мне, что это из-за меня она потеряла своего любимого стилиста.

Все мои навыки актрисы и художницы? Это от неё.

Она — лучшая актриса из всех, кого я знала.

— Всем встать. В зал входит достопочтенный судья Шеви.

Мысли собираются в кулак. Я поднимаюсь — вцепившись в цепь на щиколотке, — вместе со всеми.

— Добрый день, — говорит судья, надевая очки для чтения. — Насколько я понимаю, защита просит больше времени на подготовку к процессу?

— Да, Ваша честь, — говорит мой адвокат.

— В вашем последнем ходатайстве я не вижу ничего нового, — отвечает судья. — На каком основании мне предоставлять отсрочку?

Мой адвокат смотрит на меня. Потом — на скамью.

— Приношу извинения, Ваша честь, — произносит он. — С нашей стороны возникло большое недоразумение. Мы готовы перейти к рассмотрению по существу.

— Рад это слышать, — судья Шеви поднимает молоток. — Судебный процесс начнётся на следующей неделе, как и запланировано. Желаю удачи, мисс Претти.

Как будто это лотерея.

Как будто приз — моя жизнь.

Я пришла сюда, надеясь, что меня услышат.

Надо было знать лучше.

Эта система никогда не была создана для таких, как я.

ДОКТОР ВАЙС

Одиннадцатая ночь

Небо за окнами тяжёлое и серое — плачет ровными, размеренными полосами. Буря отражает энергетику комнаты: напряжённо, выжато, тихо.

Пока команда вгрызается в данные первой сессии, я пролистываю следующий блок вопросов. В кармане вибрирует телефон.

— Да? — отвечаю, не глядя на экран.

— Мы переведём охрану на раннюю смену, — говорит голос. — Они спускаются в бункер у подножия холма. Дадим знать, когда новая смена поднимется их заменить.

— Почему? — смотрю в окно. — Что-то случилось?

— Просто следуем стандартной процедуре при приближении сильной непогоды.

Я моргаю, вспоминая грозу несколько ночей назад. — Разве пару дней назад не было сильной непогоды?

— Не было предупреждения о внезапном наводнении и потенциальном торнадо, сэр. Нет.

— Понял, — беру пульт и включаю местные новости.

Несколько человек поднимают головы к экрану, откидываются на стульях.

Выглядит не так уж страшно…

Стоит мне вернуться к записям, как небом прокатывается оглушительный раскат грома, за ним — резкие вспышки молний.

— Можем провести вторую часть до того, как шторм накроет? — спрашиваю. — Хоть половину — пока сыворотка ещё в крови.

— Думаю, стоит переждать грозу, — отвечает Шелдон.

— Меня это тоже устраивает, — закрываю папку.

Пытаюсь развернуть группу на обсуждение результатов, но вижу, как они «незаметно» собирают вещи.

Предлагаю сварить пасту. Даже шучу насчёт пива, пока пережидаем пик, — но им не терпится уйти.

Гром рычит всё громче, и мысли у меня перескакивают к Сэйди. Надеюсь, она в наушниках. Надеюсь, отрезает себя от всего этого.

Ещё один разряд молнии распарывает небо, как строб, облака нависают всё ниже — толстые, побитые синяками, будто вот-вот выпустят воронку.

— Всё, хватит, — выкрикивает Робин, когда свет мигает раз и ещё раз. — Все, идём. Едем на моём фургоне.

— Я позвоню старшему охраннику, — говорю. — Надо понять, как действовать с перевозкой Сэйди.

— Никак не действовать, — хмурится она. — Ты же знаешь. Она должна остаться здесь.

— Одна?

— Ага, — Робин проходит мимо меня, Шелдон уже поднимает сумку.

— У нас нет разрешения перемещать заключённых, даже если совсем хреново, — пожимает плечами он. — Рисковать своей жизнью, чтобы спасать её, — не твоя работа.

— Я выхожу! — орёт Робин из прихожей как раз в тот момент, когда дождь хлещет по домику сильнее. — Поехали уже!

Шелдон бросает на меня последний умоляющий взгляд и уходит следом.

Я стою у окна и смотрю, как их фары мелькают и исчезают на серпантине.

Трижды запираю все входы под «взглядами» камер домика — и тут вырубается электричество.

Несколько секунд — кромешная тьма, свет не возвращается, и я сразу иду искать Сэйди.

Она в ванне, свернувшись под одеялом, мои наушники плотно охватывают уши. Вода держится на коже мелкими бусинами, поблёскивая в мигающем свете ванной. Снаружи шторм ревёт громче: ветер воет в стекло, гром катится, как далёкая канонада. Но она — неподвижна. Тиха. Грудь поднимается медленно, дыхание неглубокое и выверенное — будто она старается существовать потише.

Я опускаюсь на колено у борта, тянусь к одеялу у её подбородка. Кончиками пальцев касаюсь мягкой ткани, затем — нежного изгиба плеча.

Она не вздрагивает.

Провожу линию от ключицы к запястью и беру её за руку. Она сжимает мою ладонь так, будто это единственное настоящее, что осталось в мире.

И пока камеры полностью обесточены — я увожу её с собой.

Помогаю выбраться из ванны, плотно кутаю одеялом мокрое тело. Аккуратно вытираю волосы. Касаюсь губами виска. Ещё раз — к челюсти. Ещё — под ухом, где её пробирает дрожь.

Провожу её через домик, по приглушённому коридору — в мой люкс. Свет над нами мигает, бросая тени, как призраков. Я закрываю дверь, запираю и позволяю тишине загустеть. Шторм становится единственным саундтреком — дождь молотит по окнам, гром трещит над крышей.