Плюхаюсь на заднее сиденье и прикрываю веки.

– Да нужен ты мне больно, – бурчу и откидываю голову на подголовник.

В машине пахнет им и старым автомобилем.

Кам не спеша обходит машину и садится, громко хлопнув дверью и смачно ругнувшись. Водит он ужасно. Виляет, резко тормозит и снова громко ругается, когда не получается объехать ямы. А их здесь больше, чем жителей города. Согласно прошлой переписи населения, у нас проживает более семидесяти тысяч человек. Ям точно не меньше.

Я не спрашиваю Камиля, знает ли он точный адрес дома и почему вместо Джема, моего дорогого жениха, меня везет один из его людей. Та-а-ак плева-а-ать.

Во мне не меньше литра тяжелого алкоголя, и когда варвар совершает резкий маневр…

– Останови! – кричу, зажимая рот ладонью.

– Здесь нельзя останавливаться. Терпи.

Закрываю глаза, голову сильно кружит, и тошнота стремительно подступает к горлу. Ярость на Камиля, впрочем, тоже не стихает.

Чехлы, говорил?

– Быстро! – кричу.

Резкое торможение около леса, за ним уже виднеется закрытый поселок, в котором и стоит моя крепость. Я выпрыгиваю из машины и наклоняюсь над ближайшим кустом. Меня всю выворачивает наизнанку, и вкус десятилетнего виски вновь танцует на языке, покрывая его язвами. Стыд рождает желание убить варвара, ставшего свидетелем моего позора. Во второй раз, кстати.

И от платья тоже придется избавиться.

Камиль успевает выйти из машины и встать рядом, скрестив руки на своей твердой, как камень, груди. Лучше бы я ослепла, чтобы не видеть его королевской ухмылки.

– Что? Целовать больше не хочешь? – спрашиваю, скосив глаза на его ноги в черных джинсах. – Чокнутый шакал.

– Хочу.

И протягивает мне воду в смятой полупустой бутылке, которую забрал с сиденья.

– Но тебе лучше не называть меня чокнутым шакалом.

Опять тошнит. От своего унизительного положения я не в состоянии сдержать пары слезинок. Под глазами наверняка размазывается тушь. И отчего-то я думаю о том, как выгляжу.

Это же всего лишь шакал! Чужак! Варвар! Не-жи-лец!

– Почему? Если ты чокнутый шакал? Стоишь и смотришь, как кому-то плохо, до этого споив в хлам.

– Во-первых, если бы ты напилась, как ты говоришь, в хлам, то сейчас валялась бы в клубе, в углу. Во-вторых, я могу и разозлиться.

Вырываю протянутую бутылку воды и делаю пару глотков, не сводя взгляда с Камиля. Королевская ухмылка не желает слетать с его наглого лица.

– Угрожаешь? – промакиваю губы тыльной стороной ладони. Не до манер сейчас. – «Если только твой волос коснется ее кожи…» – цитирую дорогого жениха.

– Для пьяной у тебя хороший слух и память. Проблевалась?

– Заткнись. И лучше отвези меня туда, куда тебе приказали.

Чокнутый придурок.

Молча сажусь. Мне чуть легче, и теперь я рассматриваю шакала уже со спины, пока он ведет машину все в той же манере: ругаясь, оттормаживаясь и виляя.

Камиль посматривает в зеркало заднего вида. Наши взгляды пересекаются.

– Не похоже, что ты счастливая невеста…

– О нет. Я очень счастлива. Не видишь разве, как улыбаюсь? Забыла твое имя?… – говорю голосом, полным скорби и ехидства.

Мне определенно легче.

– Все ты, блядь, помнишь!

– Ответное предложение: я не называю тебя «чокнутым шакалом», а ты прекращаешь разговаривать со мной таким тоном. Рамиль.

Отворачиваюсь к окну, притворившись, что виски прострелила внезапная вспышка боли, но на самом деле пряча под ней довольную ухмылку.

– Я тебе только что жизнь спас, дав воды, а ты мне условия будешь ставить? Обидно, орешек.

– Какой еще орешек? – не без злости спрашиваю.

– Майя Нацки. Нац. От английского – «орех». До «ореха» ты еще не нарастила скорлупу, а вот «орешек» – самое то.

Откуда он все знает? Я подумаю над этим, но позже. Мозги пока варятся в остатках алкоголя, выдавая мысли, от которых стыдно, страшно, смешно.

– Ты точно чокнутый.

Тянусь к воде, брошенной Камилем на переднее сиденье. Сложный маневр, учитывая мое состояние и манеру вождения варвара.

Но и это не удается. Он опережает. Шакал берет бутылку и выбрасывает ее в открытое окно.

– Ты что творишь?

Больной!

– Я просил не называть меня «чокнутым», – довольно легко говорит. Совсем не разъяренно.

Я замолкаю, потому что мы подъезжаем к воротам дома. Охрана открывает, передавая что-то по рациям.

Снова тошнит. На этот раз от всей картинки, которую вижу каждый день на протяжении нескольких лет.

Выбираюсь из салона и ступаю на гравий. Варвар подвез меня к запасному выходу. Это первое правильное его решение за последние несколько часов с момента нашего странного знакомства.

– Эй, орешек? – зовет, едва я прохожу багряный куст декоративного орешника. Блин.

Разворачиваюсь. Едва не падаю.

– Камиль. Ка-миль, – говорит с полной серьезностью. – Запоминай. Ты еще будешь стонать мое имя.

Чокнутый. Бессмертный. Отбитый на всю голову тип.

– Только через мой труп, Ка-миль!

– Не-не, этим я не увлекаюсь, – посмеивается и прикусывает зубами нижнюю губу. Наверное, от королевской самодовольной ухмылки его лицо вот-вот треснет пополам.

Стуча каблуками по плитке, захожу в дом. Стоит тишина, внушающая привычное раздражение.

Я отчетливо слышу стон в своей голове: Ка-миль…

Твою ж мать, я такая же чокнутая. Или это все-таки остатки выпитого виски? Несомненно.

Три недели назад

Паркуюсь возле отцовского дома и глушу мотор. Последние дни здесь стоит пугающая тишина. Началось это после крупной ссоры между Яном – моим старшим братом – и папой. Нет, это была не просто крупная ссора, это был армагеддон. Его последствия все мы ощущаем до сих пор.

Ян считает нас всех предателями. Понимание этого разрывает сердце, и заставляет чувствовать свою вину. Отец и братья – самые близкие для меня люди, за которых я готов отдать жизнь.

– Садись, – слышу строгий тон отца. Так он раньше начинал разговор со мной и братьями, когда кто-то из нас что-то натворил. Причем конкретно натворил. И неважно, кто был виноват, влетало всем одинаково.

Выполняю требование. Чувствую себя подростком, ожидающим отцовских пиздюлей. Конкретных таких!

Папа бросает передо мной черный запечатанный конверт. Я без лишних просьб беру в руки и раскрываю. Оттуда выпадает множество разноплановых фотографий и документов.

Интересно…

На первых – мужик среднего возраста. Некогда черные, теперь с густой проседью волосы, мощный нос, тонкие губы и черные, смоляные глаза. Он в очках в тонкой серебристой оправе. Если бы я верил во все эти фантастические миры, то с уверенностью бы сказал, что он похож на воплощение дьявола на земле, а его суперспособность – высасывать души без обезбола. От него веет опасностью и жестокостью.

– И кто это?

– Тот, на кого ты должен будешь работать, чтобы добыть компромат, сын. Мне нужно поставить его на место.

Вскидываю брови и выдыхаю порциями. Ненавижу такие дела. Они всегда плохо заканчиваются. Или хуже того, в этих делах столько тайн, загадок и скрытых смертей, что потом невозможно отмыться от всей этой грязи. Несмотря на то, что я сам не ангел, все же люблю чистоту и порядок.

– Листай дальше, – требовательно просит и отходит к окну.

Осень вступает в свои права. Дождь, ветер, запах мокрой земли и холодное редкое солнце. Красота… Ян любит осень. И я, и Рафаэль.

– Его зовут Аджиев Галиб. Дальше – его сын Джамиль. Приемная дочь…

– Джамиля? – прыскаю и получаю строгий взгляд отца. – Прости.

Неудачная шутка. После армагеддона мы все на нервах.

– Ее зовут Майя. Пятнадцать лет назад Галиб женился на одной мамашке и стал опекуном ее девки. В газетах писали, там была мутная история, ведь мамаша – Антонина – заключила сделку с Аджиевым, потому что попала в крупную передрягу. Суть сделки, понятное дело, не оглашается. Но старый козел никогда не делает ничего по доброте душевной. У него ее просто нет.