— Оленька, — как можно ласковее говорю ей. — Я так устал на работе, что боюсь победитель из меня сейчас хреновый.

Но Оля никогда не отступала от своих планов. Подойдя ближе, она целует меня, с невероятной страстью, будто мы пылкие влюблённые, наконец дорвавшиеся до друг друга. И пока её язык орудует в моём рту, её руки расстегивают ремень и ширинку. Чувствую себя каким-то импотентом, когда понимаю, что в штанах у меня всё спит. С усилием отлепляю от себя руки жены и отодвигаюсь.

— Прости, я правда чертовски устал на работе.

Отчётливо вижу на прекрасном лице своей жены раздражение и непонимание. Разворачиваюсь и ухожу в свою спальню. Быстро снимаю промокшую одежду, заваливаюсь на кровать и укрываюсь с головой одеялом, надеясь, что гордость моей жены не позволит ей идти за мной.

И она не приходит. Но и уснуть мне не удаётся.

Всю ночь я обдумываю предстоящий разговор с Олей, понимая, что как бы я ни смягчал, это будет сложно для нас обоих.

Однако утром поговорить нам не удаётся, Оля внезапно срывается к маме по какому-то важному поводу, а я еду на работу. И конечно же взять себя в руки и работать в полную силу у меня не получается. Благо, проблем и вопросов никаких не возникает, Виктор и Кирилл тоже меня не трогают, словно чувствуют моё поганое настроение.

А когда все сотрудники расходятся по домам, ко мне заглядывает Ярослав, с которым мы обсуждаем мой предстоящий развод. С его помощью я пишу пока образец заявления в суд, потому что при наличии ребёнка нас так просто не разведут, набрасываю план раздела имущества и обосновываю своё решение оставить сына с собой (почему-то я уверен, что Оля не станет этому препятствовать). Ярослав всё записывает и обещает подготовить документы как можно быстрее. После мы пьём кофе и разговариваем, а когда Ярослав уходит, я остаюсь один.

Ехать в Солнечный мне совсем не хочется. В офисе стоит тишина и темнота, но и дома не лучше, к тому же Оля ещё не вернулась от матери и наш разговор снова откладывался на неопределенный срок. Но промаявшись, я все же решаю, что спать на небольшом диванчике совсем не вариант. Закрываю офис, ставлю на сигнализацию и иду к машине.

Завожу двигатель. Внезапно включившийся навигатор неожиданно сам строит маршрут до дома, совсем не по тем улицам, которым я привык ездить. Проверяю по картам пробок, обнаружив, что на одной из центральных магистралей серьёзная авария, ставшая причиной пробки. Решив послушать искусственный интеллект, выезжаю на дорогу и поворачиваю на одну из второстепенных улиц.

Двигаюсь согласно навигатору, лавирую. Притормаживаю на светофоре, в ожидании зеленого сигнала, но внимание внезапно привлекает компания из трёх молодых девушек, движущихся по пешеходному переходу. Не верю своим глазам — одна из них Василиса Липатова!

Моргаю пару раз, пытаясь прогнать наваждение, но нет, старшая дочь Льва в компании двух подруг идёт по направлению к недавно открывшемуся ночному клубу. Я смотрю им вслед, надеясь, что они пройдут мимо, но нет, девушки заходят в это злачное заведение (а я прекрасно знаю, что оно злачное благодаря своему другу Кирюхе, завсегдатаю подобных мест).

В спину недовольно сигналят. Понимаю, что стою посреди дороги на зеленом светофоре, резко газую и несусь вперёд. Какое мне дело, куда идёт дочь моего друга! Она свободная девушка! Не совсем свободная, но пусть её парень и следит за ней!

Но чем дальше я удаляюсь от клуба, тем громче стучит моё сердце, и тем сильнее сжимается желудок в волнении. А вдруг там её обидят? Тронут? Подмешают что-то в коктейль? Споят? А если что хуже…?

В голове проносятся самые паршивые мысли, перед глазами мелькают ужасные картинки. Даже навигатор внезапно начинает глючить, то и дело выдавая “маршрут перестроен”. На очередном светофоре резко выворачиваю руль, разворачиваясь, и жму на газ, несясь вперёд.

Торможу у нужного здания, включив аварийку, почти бегом мчусь к клубу. Охранник бегло осматривает меня, удостоверившись, что я не пьян, не обкурен и явно не малолетка, не останавливает.

В зале творится чёрте что: музыка долбит по ушам, словно хочет выбить оставшиеся мозги, в воздухе витает запах алкоголя, электронок и кальянов, на танцполе дрыгается молодёжь. Нет, я и сам люблю потанцевать, но это и танцами то не назовёшь, просто какие-то предсмертные конвульсии. На возвышениях танцуют полуодетые девушки, явно привлекая внимание самцов. Среди этой разномастной толпы пытаюсь найти Василису… и нахожу… сидящей на диванчиках в компании подруг и какого-то хлыща, который с самым хитрым видом протягивает ей бокал с коктейлем. Словно ледокол иду сквозь толпу к своей цели.

— Оставь это пойло себе! — рявкаю неожиданно резким голосом.

Вся компания оборачивается на меня. Василиса удивленно дергает бровями, а потом хмурится. Протягиваю ей руку.

— Пойдём, я подвезу тебя домой.

— А я ещё никуда не ухожу! Вечер только начался! — артачится и забирает из рук обалдевшего парня коктейль. — Паш, а пошли потанцуем?

— Спасибо, Павел, но танцы отменяются! — забираю бокал из её рук и отдаю его молчуну, который и слова не пикнул.

— С чего бы это?! — взвивается Василиса, вскакивая на ноги и шагая ко мне.

А я как дурак вдруг любуюсь ей. Одета она вполне прилично, в принципе, как и её подружки, но обтягивающее платье так выгодно подчёркивает аппетитную фигурку, что я как пубертатный подросток пускаю слюну. А уж её эта непокорность, так и вовсе рождают в голове просто не публикационные мысли.

— Это не лучшее место для приличной девушки, — говорю ей чуть слышно.

— А кто сказал, что я приличная?! — рычит она.

О боже, что ты со мной делаешь?! Шагаю к ней ближе, присаживаюсь и перекидываю через плечо. Придерживая за бёдра, убеждаясь, что платье не задралось, несу к выходу, не обращая внимания на её протесты и слабые удары кулаками по спине. Обалдевшие подруги и Паша остаются сидеть на диване, остальным посетителям клуба по барабану кто и кого там тащит. Не всё равно только охраннику, который преграждает нам путь.

— Опустите девушку, молодой человек, — хмуро говорит он.

— Это моя… невеста, — вру, надеясь, что прокатит. — Вот забираю домой… с девичника.

— Опустите девушку! — повторяет мужчина.

Послушно опускаю притихшую Василису на ноги, молясь, что она поступит разумно. И она не разочаровывает.

Мило улыбается охраннику.

— Всё в порядке. Это действительно мой… жених. Просто поругались немного. Спасибо большое за бдительность.

Охранник кивает, но не уходит. Провожает нас взглядом, пока мы идём до машины. Открываю перед девушкой пассажирскую дверь, но Василиса проходит мимо и садится на заднее сидение, нарочито громко хлопнув. Терпеливо выдыхаю — пусть так, зато теперь она в безопасности. Занимаю место водителя и завожу машину.

— А теперь объясни! — Василиса смотрит на меня через зеркало заднего вида, демонстративно сложив руки на груди. А я, как дурак, любуюсь ей: она такая… неправильная: взъерошенная, растрёпанная, с подтёками от туши, но такая настоящая, живая.

— Я жду! — с напором напоминает о себе.

— Я уже сказал, это место не для… в общем притон с красивой вывеской. Тут и дурь толкают, и клофелинщицы промышляют. Сам я первый раз здесь, но слухи доходили, — зачем-то оправдываюсь.

— И что?! Мало ли какие слухи ходят! Я пришла отметить свой день рождения, а ты… — выдыхает и отворачивается.

— Извини, что испортил праздник, но я не мог оставить тебя здесь, зная, что тебе может грозить опасность. Мало ли, что могло случиться. Вряд ли этот паренёк смог тебя… вас всех защитить…. И ты вообще-то дочь моего друга! — сам не знаю зачем, добавляю.

— Ах, простите, дядя Серёжа! — язвит она, а у меня от этого “дядя Серёжа” внутри всё сжимается.

Давлю на педаль, трогаясь с места, и выруливаю на дорогу. Василиса молчит, глядя в окно, а я то и дело бросаю на неё взгляд.