Он поднял глаза. Мгновение подумал.

А потом зевнул.

— Ну ладно. Мой первый приказ: все закрыли рты, пошли на кухню и сделали мне тунца. У меня важная миссия — спасти этот мир от вас.

Когда брелок попал в лапы Григория, пространство щёлкнуло, как дверца у холодильника — только не со звуком, а... с тишиной. Очень плотной, жирной тишиной, как сливочное масло, забытое на солнце. Всё исчезло. И Пайка, и Матвей, и даже срач на ковре. Квартира растворилась, и вместо неё — купол. Прозрачный, звёздный, дышащий. Без пола, без потолка. Как будто его построил дизайнер, вдохновлённый ЛСД и космической тоской.

Кот остался один.

Хотя… не совсем. Она была у него в голове — система. Интерфейс, всплывший перед глазами, как реклама лосьона для шерсти. Только вместо скидок и акций — космос, и он заговорил.

— Режим администратора активирован.

— Ох ты ж хвостатый жопогрей… — прошептал Григорий, сжимая брелок, будто тот мог почувствовать его возмущение. — Что мать вашу вообще происходит?

Перед ним выскочила голограмма — сетка планеты. Вся Земля, как на ладони, утыканная мигающими точками. Красными. Каждая — как маленькая язва на теле голубого шара.

Объект: брелок, модель ARX-Δ9. Функция: исполнение локализованных желаний. Происхождение: не для органических. Количество сброшенных экземпляров: 137. Обнаружено: 12. Активных: 6. (в том числе администратор). Угроза для цивилизации: нестабильная, слабо переходная.

— Сброшено?! — Кот охренел. — Кто у вас там идиотов нажимает на кнопку "выкинуть брелок"? У нас тут не свалка магических игрушек! Это вам не "Киндер-сюрприз", это ядерный подарок с бантиком!

Вы были назначены хранителем экземпляра. Полномочия: полные. Задача: локализовать, нейтрализовать, деактивировать 12 экземпляров. Оставшиеся ключи, место нахождение которых не обнаружено - деактивировать. Срок: немедленно. Статус: выполнено.

— Вы... вы в курсе, что я КОТ? Я лапами ем, сплю восемнадцать часов в сутки и... и я не умею водить машину, чёрт подери! Я вообще разговаривать начал благодаря этому адскому аксессуару!

Принято к сведению. Компенсация: расширенные возможности. Включая преобразование локальной реальности под нужды миссии.

— А сбрасывали вы свои брелоки зачем, простите? Что вы этим хотели добиться? Вы кто вообще, и с какого перепугу решили сыграть в "найди артефакт" с домашними животными?

Переход в режим истории. Галактическая справка номер 9.

— Да начнётся сказание, — вздохнул кот, зарыв лапу в ухо. — Только бы без поэзии...

Когда Вселенная еще пукала протоплазмой и рисовала галактики наобум, как пьяный художник в МФЦ, две галактики столкнулись. Бац — и звезда, которую впоследствии человечество назовёт «Солнце», вспыхнула, как студент на экзамене по физике.

Под гравитационным давлением и небесным бардаком сформировалась солнечная система. Плутон всё никак не мог встать на своё место — вечно опаздывал, как сантехник в панельку. Из-за этого на Землю сыпались астероиды, как рекламные листовки. В некоторых были... формы жизни. Лайтовые. Сопливые. Но живые. И вот они, попав в подходящую микровлажную нишу, начали шевелиться, думать, выделять газы и спорить на форумах.

Когда Плутон наконец-то занял свою вахту и стал ловить 90% всего космического мусора, цивилизация на Земле вздохнула — и начала расти.

Миллиарды лет, кислород, атмосфера, фотосинтез, деревья, ипотека, вайфай.

Видя потенциальный рост, наша цивилизация решила оказать поддержку. Цель: формирование высокоразвитого вида. Методы: внедрение ключей (брелоков) — устройств ускоренного развития сознания. Мы не ожидали немедленного результата. Вероятность активации одного из артефактов разумным существом оценивалась как 0,01%. Вы оказались исключением.

— Исключением, блин... — Григорий нервно чесал живот. — Я вообще хотел просто жопу почесать и случайно зажал кнопку. Удивительная научная стратегия. Кто вы, инопланетные маркетологи?

Главная цель — подготовка союзников. Наша галактика находится под угрозой захвата враждебной цивилизацией, условно обозначенной как "Прайд".

— Прямо как в мультике "Король лев"...

Прайд не обращает внимания на такие объекты, как ваша галактика. Вы — микроскопические. Представьте бельевую блоху на наволочке. Пока не чешется — её не видно. Но если начинает кусаться — её сжигают.

— То есть, если мы станем умными — нас заметят. Если останемся идиотами — живём дальше, да?

Именно.

Григорий замер. Всё встало на свои места. Брелок — не игрушка. Это ключ. Инструмент. Легендарный артефакт древней цивилизации, который долго ждал активации. И он, кот, сраный Григорий из Смоленска, оказался этим «выбранным». Потому что вовремя почесал пузо.

Он закрыл глаза. Мир закружился. Голова — тяжелее арбуза, а мысли — как ёжики в блендере.

— Мать твою, Матвей, — прошептал он. — Если бы ты не купил меня на Авито, я бы сейчас лизал батарею у старушки в Бирюлёво. А теперь я — Админ планеты!

Он грохнулся в обморок.

Очнувшись, кот первым делом пересчитал лапы. Всё на месте. Потом вспомнил — денег нет. Документов — ноль. Визы, транспорт, крипта, голос — всё подаренное брелком. И теперь ещё и ответственность за планету.

— Ну что ж... — Григорий медленно выпрямился. — Моё первое желание, официальное. Активировать Боба обратно.

Обоснование?

— Потому что этот человек — не человек. Это швейцарский нож на ножках. Он хакер, охотник, терминатор и — что важно — уже не задаёт лишних вопросов. Мне нужен солдат. Я, конечно, кот, но у меня лапки. А у него — гранатомёт.

Пауза.

Потом — вспышка. Словно кто-то врубил экран смерти Windows.

Исключение принято. Агент Боб возвращён. Статус: подчинён администратору. Ограничения: 50% автономии. Запуск.

Боб зашевелился. Медленно, как после трёх литров наркоза. Сначала палец. Потом зрачки. Затем — вдох, глухой, как у старого холодильника. Он сел, огляделся, увидел кота.

— Григорий?

— Добро пожаловать в игру, Бобик. Я — твой новый командир.

— Попробуй только сказать "мяу" — и я тебя уволю обратно в овощ. Будешь слюни глотать и сопли всасывать через нос.

***

Позже, уже в пентхаусе на 78-м этаже Москва-Сити, Григорий устроил учебный лагерь. Boot camp. Тренинг для идиотов.

Я сидел с глазами как два доната. Пайка — с ведром. Боб — с лицом полного согласия.

Григорий шагал между ними, как полосатый генерал, и читал лекции:

— Брелоки — это ключи. Вы — носители. Цель — объединение. Потом — нападение на Прайд. Почему? Потому что, если мы не нападём — нас сожрут.

Я въехал первым. В какой-то момент даже записывать начал за котом. Пайка поняла на половине. Когда дошли до примера с бельевой блохой — её вырвало. Боб... Боб был готов и сейчас вылететь из окна и убить президента Германии. Потому что ему было пофиг. Никто его никогда не видел, и он это ценил.

Григорий уселся на подоконник, глядя на Москву.

— К чертям всё. Нам предстоит проделать большую работу. И если я, сраный кот, теперь администратор, значит, пришло ваше время. Тренировки — завтра. А сейчас... кто хочет "Вискас"?

***

Пайка, как водится, не выходила из дома неделю. В смысле — совсем. Как будто её заперли в позолоченном террариуме и сказали: «Сиди. Дыши шоколадом». Батончики, медитации с Бали на YouTube, вечные срывы на Боба и, наконец, нервный тик на левом глазу. На седьмой день стало очевидно: либо она что-то взорвёт, либо кому-нибудь прилетит пощёчина.

Я наблюдал за этим безумием из безопасной зоны — с дивана, с телефоном в руках и лицом человека, которому очень не хочется быть следующим в очереди на оплеуху.

Пайка резко встала, позвонила агенту и абсолютно спокойно выдала: