— Всё, что мы видели… это уже было, — шепнула Пайка.
— Они повторяли один и тот же фокус, — сказал Боб, отступая. — Снова и снова.
Григорий смотрел. Его глаза сверкали. Вибрировали. Мерцали. Он начал дёргаться, как если бы в него загружали все эти образы напрямую.
— А-а-а, мать вашу… — он зажал уши лапами. — Слишком много! Слишком много миров, слишком много боли, я не… Я не… АЙ!
В архиве раздался щелчок. Пьедестал загорелся красным. На экране появилась схема. Что-то вроде маршрута. Как лазерная карта, простреливающая галактику. И в самом конце — сигнал.
Он ушёл в пространство. Чисто. Быстро. Без звука. Но мы все это почувствовали.
— Мы что… только что включили МАЯК?! — закричал Григорий.
— Он должен был вызвать Прайд! — воскликнула Пайка.
— Да Прайд и так нас видит! Этот маяк — для тех, кто строил этот архив! Это, чёрт возьми, КНОПКА СКОРБИ! Сигнал: "Здрасьте, паразиты, мы тут готовы!" — Григорий замотал головой. — Мы не вызвали помощь. Мы ПРИВЛЕКЛИ ВНИМАНИЕ.
На экране появилась тьма.
Настоящая тьма. Как если бы в само пространство запустили вирус. Корабли. Но не корабли — опухоли. Огромные, извивающиеся, как комки кишечника, покрытые щупальцами, мертвенными сканерами, псевдоживыми щитами. Они не двигались. Они поворачивались.
— Они… — начал Боб.
— Они нас услышали, — прошептал Григорий. — Они ДВИЖУТСЯ. К НАМ. Прямо сейчас. Через всё еб…е галактическое пространство. Через барьеры, через шум. Через всё. Потому что мы… подали сигнал.
Он смотрел. Он больше не саркастично шутил. Он дрожал.
— Я… вижу их. Сволочи. Я вижу, как они чувствуют нас. Они не злятся. Они не торопятся. Им просто… вкусно. Мы стали обедом с гарниром из отчаяния.
Мы молчали. В тишине Архива было слышно, как мир меняется. Как запустился процесс, которого не остановить. Как надвигается не кара — а привычный, отточенный алгоритм чистки.
Григорий встал. Отряхнулся. Проморгался.
— Ну… ё… — выдохнул он.
— Что? — спросил я, не веря, что может быть хуже.
— Теперь они нас точно заметили.
«ПОСЛЕСЛОВИЕ»
Пайка. Запись №0.1. После Архива.
Я не верю в бога. Не верила. Не знаю. Но когда эта штука — архив — ожил, я почувствовала, как из меня вынули тысячу голосов. Мы были в церкви, только наоборот: вместо спасения нам дали инструкцию по самоуничтожению.
Паразиты. Так их называл Прайд. Они не приходят сразу. Сначала — смотрят. Извне. А потом — входят. Медленно. Через брелоки. Через желания.
Я видела карту. Видела, как их корабли развернулись. Они не летят. Они ползут. Медленно, как плесень по хлебу.
Григорий спит. Но он не отдыхает — он скачивает информацию. Он теперь — Контакт. А я — просто человек, которая когда-то мечтала быть счастливой.
И знаешь, что страшнее всего?
Не то, что они идут. А то, что мы сами их позвали.
«ЭПИЛОГ»
Матвей. Через сутки после сигнала.
Я, Матвей Смирнов, в здравом уме и с кучей вопросов, хочу сказать тебе, читатель:
Ты, конечно, можешь подумать, что это всё — вымысел. Приключение. Сказка.
Но если однажды тебе предложат исполнить любое желание…
…просто вспомни, чем закончилось наше.
Мы хотели понять Вселенную. А получили в лицо её кулаком.
И это ещё даже не начало.
Конец первой книги.
Продолжение следует во второй книге: «Галактика, которую мы разбудили».
