Кресло скрипнуло, после чего сбоку показалась недовольная дварфийская физиономия. Что примечательно, физиономия была густо покрыта морщинами, сверху имела шикарную гриву, собранную в хвост, а снизу была покрыта не менее шикарной бородой, заплетенной в несколько косиц. И та, и другая были седыми, как лунь.

– Что надо?

– А-а-а… кхм… Хотелось бы подать заявку на… – предпринял вторую попытку Морган, но был немедленно перебит.

– Хили! Рожа твоя зелёная! Ты опять припёрся за мастерским званием и собираешься впустую тратить моё время?

– Это не я! – нервно открестился Руден. – Это он!

– Он? – карие глаза, слегка поблекшие от времени, переместились на Моргана. – А ты не слишком юн для мастерского звания, внучок?

– Я просто молодо выгляжу, – парировал тот. – А ещё хотелось бы подать заявку на право клейма.

– Может тебе ещё и потрахаться на золотом блюде положить?

– Можно просто блюдо. Потрахаться я и сам найду.

Дварф хмыкнул, изучая посетителей. После чего вздохнул, и каким-то неведомым образом развернулся к столу вместе с креслом. Поставил ещё дымящуюся трубку на подставку и почти нормальным тоном проворчал:

– Ладно, показывайте, что вы там притащили. Сразу предупреждаю, если мне не понравиться – спущу с лестницы, как немытых бродяг.

Проигнорировав последнюю фразу, Морган подошёл к столу и положил на него кейс, в котором хранился «Шмель». Дварф ловко открыл запоры, поднял крышку и… замер, зачарованно уставившись на содержимое кейса.

– Хм… – глубокомысленно выдал он спустя пару минут созерцательного процесса и, наконец, взял арбалет в руки.

Пробежался пальцами по ложу, покрутил блоки, ласково погладил плечи. В этот момент Морган невольно зауважал старика, несмотря на его проблемный характер. Огромные ручищи, которыми только подковы гнуть, нянчили смертоносное оружие словно младенца. Да что там! Далеко не каждая мать способна так бережно и ласково касаться своего ребёнка, как седовласый мастер прикасался к арбалету.

– Хм… – снова выдал дварф, закончив с осмотром и положив «Шмель» на стол.

Затем достал из кейса тетиву и натянул её, безошибочно определив порядок крепления. Взвёл арбалет с помощью рычага, вскинул его к плечу и, прицелившись в открытое окно, спустил курок.

– Хм… – в третий раз выдал мастер Фаррендин, снова положив оружие на стол и откинувшись в кресле.

Почесал задумчиво бороду, открыл один из ящиков и достал оттуда артефактные очки, которые немедленно водрузил на нос. Опять взял арбалет в руки и принялся изучать его по второму разу, на этот раз читая характеристики.

– Сам зачаровывал? – поинтересовался дварф минут пять спустя, добравшись до информации о наложенных чарах.

– Сам, – подтвердил Морган.

Удовлетворившись ответом, мастер опять углубился в чтение, а когда закончил – ещё минут десять сидел в глубокой задумчивости, рассеяно глядя куда-то поверх своих посетителей. После чего выдал свой вердикт:

– Надо посмотреть.

– Что, простите?

– Ты глухой? Я говорю, надо посмотреть, чего этот красавец стоит в деле, – раздражённо повторил старик и снова полез в стол.

– Я бы не рекомендовал стрелять из этого арбалета в замкнутых пространствах, – поспешно проговорил Морган, опасаясь, что сейчас тот достанет из ящика парочку болтов. – Это небезопасно.

– Не ссы, малец! Для этого в Гильдии предусмотрен тир, – с насмешкой бросил ему Фаррендин, помахав зажатым в кулаке ключом. – Построен специально для того, чтобы всякие олухи вроде тебя могли на деле доказать своё право на звание мастера. Так что давай, хватай своего «Шмеля» и топайте за мной. Будем проверять, насколько правдиво описание твоего шедевра.

Заперев дверь на огромный висячий замок, густо покрытый руническими знаками, седовласый дварф покосился на гостей и ворчливо бросил:

- Шевелите булками. Отстанете – искать не буду.

После чего устремился куда-то по коридору, грохоча тяжёлыми ботинками. Тем самым начисто лишив Моргана возможности на искромётный и остроумный ответ о длине дварфийских ног – засидевшийся в кресле дедуля обычным шагом передвигался с такой скоростью, что с лёгкостью обошёл бы некоторых бегунов. Как минимум, на марафоне. А когда он свернул в служебный коридор, прятавшийся за неприметной дверью, магу-оружейнику вообще стало не того – все силы уходили на то, чтобы не потерять спину мастера Фаррендина из виду.

Зато благодаря взятому темпу, они всего за пять минут пролетели сквозь особняк Гильдии оружейников, оказавшись во внутреннем дворе, а спустя ещё через парочку подошли к приземистому одноэтажному строению, протянувшемуся минимум метров на сто.

– Вей, старый хрен, ты здесь? – зычным голосом крикнул мастер, без каких либо усилий распахивая массивную створку, толщиной с мужскую ладонь.

– Мастер Фаррендин? – с удивлением поинтересовался сидящий за массивной стойкой старичок с восточным разрезом глаз и такими же седыми, как и у дварфа волосами. – Давненько вы ко мне не заглядывали.

– Да всё повода не было. В последнее время мне приносили исключительно поделки малолетних рукожопов, которые стыдно даже в руки брать, не то что стрелять из них.

– Прошу прощения за дерзость, но неужели появился мастер, достойный вашего внимания?

– Надеюсь. Потому что если не появился, то я очень расстроюсь. Будь любезен, принеси нам десяток стандартных арбалетных болтов и расставь мишени по стандартной схеме. Посмотрим, на что способны орочьи лапки, помимо махания топором и лапанья задниц.

Бросив на стоявших за спиной мастера орков взгляд, исполненный любопытства, смотритель достал из-под стойки связку ключей и шустро метнулся к здоровенной металлической двери, что находилось у него по левую руку. Повозившись с замками, старичок с видимым усилием отворил тяжёлую дверь и скрылся внутри в поисках заказанных боеприпасов. Впрочем, спустя несколько секунд он уже вернулся, сжимая в руках колчан с болтами. К большому сожалению Моргана, который так и не успел толком рассмотреть содержимое арсенала. А очень бы хотелось, поскольку внутри находились не только разнообразные луки и арбалеты, но также метательные ножи, дротики, чакры [1] и ещё куча всего, часть из которого он даже не смог идентифицировать.

– Прошу вас, мастер Фаррендин, – произнёс смотритель, с лёгким поклоном протягивая дварфу колчан.

После чего распахнул перед посетителями очередные двери, на этот раз деревянные. Уставшие удивляться посетители только завистливо вздохнули – тиру «Мануфактуры» до своего коллеги было так же далеко, как первоуровневому авантюристу до Божественного пика. Огневой рубеж, собранный из всё того же ночного дуба. Двенадцать мишеней, расположенных по три штуки на отметках в двадцать пять, пятьдесят, семьдесят пять и сто метров. Ровные оштукатуренные стены, покрытые густой вязью защитных символов, призванных нивелировать магические эффекты используемого оружия. Такие же символы были нанесены на пол, потолок и сами мишени – в общем, всё как у самого Моргана, только на запредельном уровне богатства. Не хватало только красоток в длинных платьях с бокалами шампанского, и умудрённых жизнью генералов, придирчиво изучающих прототипы оружия.

Всё как у самого Моргана… Эта мысль неприятно царапнула мозги оружейника, вызвав не очень приятные воспоминания.

– Мастер Фаррендин, скажите, у вас… – попытался уточнить он, но закончить вопрос не успел.

Потому что пока орк осматривался по сторонам, седовласый дварф уже успел достать арбалет из кейса, взвести тетиву и положить болт в канавку. И выстрелить. К счастью, в самую дальнюю мишень. А спустя мгновение ударная волна от взрыва, удерживаемая со всех сторон кроме одной, отбросила стоявших на огневом рубеже хомо, впечатав их в стену…

***

В себя Морган приходил медленно и неспешно. Сознание явно не желало возвращаться в тело, аргументируя это вполне вескими причинами: голова трещала, в носу что-то хлюпало, затрудняя дыхание, в глазах двоилось, а весь остальной организм ломило, ныло, крутило и вертело. В общем, плохо ему было. «Палёнкой, что ли, траванулись?» – отстранённо подумал орк. «А что мы вчера пили? И где? И с кем?». Задавшись этими вопросами, он попробовал устроиться поудобнее, ибо в спину что-то кололо, но моментально скрючился от боли, со свистом втянув в себя воздух сквозь крепко сжатые зубы.