— Баклава… — указывает женщина пальцем на поднос с лакомством, вытащенный секундой ранее из морозильной камеры.

Переложив заготовку на противень, женщина умело запихивает его в духовой шкаф и я понимаю, что сегодня смогу отведать её знаменитый десерт.

Орлов возвращается быстро, неся в руках стеклянные банки с белой фасолью и чем-то невнятно-зелёным, издали напоминающим маринованные огурцы.

— Долма… — видя мой неподдельный интерес к банке, выпаливает Михаил, — а это… — машет он передо мной плоской палкой, напоминающей нашу колбасу, — суджук…

— Тутмак! — прерывает внука женщина, вручая ему тарелку с неочищенными куриными яйцами.

Тяжело вздохнув, Орлов присаживается напротив и начинает очищать скорлупу, хитро глядя на меня.

— От печали ни следа?

— Какая ж тут печаль… — усмехаюсь я, заканчивая измельчать овощи.

— Не спеши… — трясёт головой мой экс-недруг, — яйца тоже для тебя…

— Как резать? — откашливаюсь я смущенно, услышав в его словах некую двусмысленность.

— Не мельчи…

Тем временем бабаанне успевает залить сиропом пахлаву томящуюся в духовке, разогреть долму в микроволновой печи и состряпать для неё соус.

Покончив с яйцами, Орлов открывает банку с фасолью и высыпает её в мой салатник.

— Осталось только масло и специи… — бормочет он и завершает наше совместное блюдо.

— Масая! — командует женщина выставляя на стол блюда.

— К столу! — переводит для меня Орлов, и подхватив со стола тарелки с едой, уносит их прочь.

— Куда ты? — непонимающе хмурюсь я, смотря ему вслед.

— Ба не кормит гостей на кухне, для этого есть столовая… — на ходу выкрикивает Орлов, и я, подхватив салатник несусь за ним следом.

Стол ломится от турецких лакомств, и теперь я понимаю иронию Миши о том, что для его бабаанне значит "нечем угощать".

— Я сейчас лопну… — тяжело вздыхаю я, когда вечером нам удаётся вырваться из цепких рук женщины, которой всё время казалось, что мы не наелись. — Но пахлава бабаанне будет еще долго мне сниться…

— Говорил же… — ухмыляется Орлов.

— Спасибо за вечер! — улыбаюсь я ему, — было так тепло, уютно и вкусно… — бормочу я вспоминая нашу посиделку.

— Ты понравилась ба… — неожиданно произносит Миша, и я расплываюсь в довольной, но слегка смущённой улыбке.

— Она мне тоже…

Спустя час нас встречаеттихий отель, а на ресепшене мнётся вновь чем-то взволнованная Гизем, которая едва завидев хозяина, начинает нервно верещать на турецком. Улыбнувшись поникшему Михаилу на прощание, я бреду в свой номер.

Неспешно принимаю ванну, попутно отвечая на сообщения мамы и Майки, и утверждаюсь в принятом мною решении.

— Нечего бояться! — подбадриваю саму себя, накидывая халат поверх обнажённого тела.

Едва дверь в комнате Орлова хлопает, я делаю глубокий вздох и покидаю свой номер.

Легкий стук в соседнюю дверь, перекликается с неистовым стуком моего сердца, и я резко выпаливаю прямо в удивлённое лицо показавшегося в проёме Михаила.

— Хочу тебя…

С моего памятного ночного визита в комнату Орлова проходит пять дней, на протяжении которых мы с бывшим врагом не вылезаем из постели.

Лишь изредка выходим на прогулки по городу, во время которых пернатый отчаянно пытается решить накопившиеся рабочие вопросы.

До сих пор я частенько вспоминаю, какое выражение лица нарисовалось на физиономии важного птица, едва он увидел меня на пороге своего номера. Однако стоит отдать ему должное: челюсть была моментально подобрана с пола, а горячие руки жадно ухватили меня как раз в тот момент, когда я уже была готова пойти на попятную, уверившись в глупости своего отчаянного поступка.

Секс с Орловым был полон контрастов. За свои двадцать пять лет я не обрела богатого опыта в данном вопросе, но уверена, что даже самые прожженные нимфоманки оценили бы с какой скоростью тумблер пернатого переключается с отметки "Нежный любовник" до отметки "Страстный дикарь".

Наши утра, дни и вечера слились для меня в одну какофонию стонов и криков, а тянущая боль в мышцах и дрожащие колени стали моими лучшими друзьями.

— Мне завтра нужно будет уехать… — на исходе пятого дня бормочет Орлов, подмяв под себя моё покрытое испариной тело.

— Куда? — устало бормочу я, борясь со слипающимися веками.

— На стройку шестого отеля… Я тебе о нём говорил… — поясняет он, целуя меня в макушку, — там проблемы нарисовались, без меня не справятся…

— Недотёпы… — едва слышно шепчу я, — надолго?

— Надеюсь нет… — отвечает Миша, кусая меня за плечо. — Когда у тебя вылет?

Неожиданный вопрос вырывает меня из сонной неги, и я заторможено пытаюсь вспомнить, какое сегодня число.

В круговерти дикой страсти я не задумывалась о сроках моего турецкого отдыха, всё казалось, что времени полно, но реальность оказывается ошеломляющей.

— Через два дня… — удаётся мне, наконец, сосчитать.

— Останься… — вкрадчиво шепчет Орлов, коварно сжимая мой сосок, который моментально напрягается. — Живи в номере сколько хочешь absolutely free… — зачем-то переходит он на английский язык, нежно прикусывая моё ухо. — Я постараюсь вернуться как можно скорее… Не хочу тебя отпускать… Что скажешь?

— Скажу, что я собиралась спать, но ваши настойчивые жесты, мистер Птиц, меня взбодрили… — провожу я рукой по его твёрдому торсу, опускаясь ниже, и обхватываю то, что не один день возносит меня на оргазмические высоты.

— Понял… — тяжело выдыхает важный птиц и, опрокинув меня на спину, принимается за дело.

Безусловно он замечает, что я ухожу от ответа, игнорируя его просьбу, но размышлять об этом сейчас мне совсем не хочется…

"Подумаю об этом завтра!" — проносится в голове любимая фраза Скарлет О'Хары, прежде чем все связные мысли покидают моё бренное тело, оставив его наедине с импульсивными всполохами страсти.

***

— По статистике всего пять процентов курортных романов оканчиваются браком… — пожимает плечами Майка, которой я позвонила сразу же после отъезда Орлова.

— Я о замужестве и не думаю… — морщусь я от высказывания подруги.

— А зря… — с видом знатока щурится Майя, — послушай, почему бы и не остаться на подольше?! Даже если у ваших отношений нет будущего, хоть продлишь сладкие минуты оргазмов… Больше оргазмов, больше воспоминаний… — глубокомысленно заключает она.

— Да причём здесь это?!! — раздражительно хмурюсь я.

— При том… — удивлено убеждает меня подруга. — Всегда знала, что Орлов в постели хорош… Его длинные пальцы…

— Майя! — умоляю я подругу прекратить разговоры о сексе, — ну, какие еще пальцы…Я тебе про редьку, а ты мне про инжир…

— Глубокомысленно, наверное, но ни черта непонятно… — усмехается девушка, — вот если бы ты сказала: "Я тебе про редьку, а ты мне про Петьку"… — задумчиво уходит она в метафорические дали, — хорошая фраза, кстати, броская… Нужно запомнить, впихну в какую-нибудь статью…

— Да не о том я… — спешу я перебить подругу, чтобы объяснить свою аллегорию. — Мне через три дня на работу, да даже если и продлить отпуск, то первое сентября не за горами… Полторы недели…

— Делов-то… — фыркает подруга, — хочешь организую тебе больничный? Да хоть на месяц…

— Столько не дают… — устало выдыхаю я, — будет странно выходить с больничного, отсвечивая бронзовым загаром…

— Наплевать… — качает головой подруга. — Кому какое дело вообще?!

— Это некрасиво! — отвечаю я ей, — и вообще не в этом дело… Любое продление моего отпуска — это всего лишь отсрочка перед неизбежным расставанием… Чем больше я провожу времени с Мишей, тем больше я в нём растворяюсь, а я и так уже…

— И что??? — перебивает меня Майя, — почему ты так уверена, что у вас ничего не получится?!

— Сама же приводила статистику… — горько усмехаюсь я, — было бы мне восемнадцать я, быть может, и строила бы иллюзии о нашем счастливом совместном будущем… Но увы…Реальность такова, что быть вместе нам не суждено…