Долетаю до дома, въезжаю во двор. Ворот у меня нет, да и забор – кованая решётка – считай, прозрачный. Прятаться не люблю. К тому же друзья часто навещают. Короче, двор мой весь как на ладони. По центру – бассейн. Больше ничего тут нет. Ни кустика, ни деревца. Закатано всё в бетон.

И дом – прочный монолит. Одноэтажный. С новейшей сигнализацией и камерами слежения. Прятаться не люблю, но и муха у меня тут не пролетит без моего разрешения.

С техникой очень дружу. За территорией наблюдаю даже удалённо. И движение своего бабла отслеживаю постоянно. И, при желании, за той же Светкой могу следить прямо сейчас.

Короче, сложный я тип. Иногда люблю тусовку, иногда – помолчать в одного. Самые близкие хавают меня таким, какой есть. А кто не хавает – значит, вам мимо.

Выбравшись из Ламбы, по инерции втыкаюсь в телефон и изучаю графики роста крипты. Сегодня я в приличном плюсе, надо бы вывести немного...

Прилетает входящий звонок, сбивая меня с подсчётов.

Света, блин...

Прислушиваюсь к себе. Ну что, Богдан, финалить будем?

Однако в центре груди как-то немного свербит. Столько времени и денег в эту девицу вложено...

Принимаю вызов скомканным «алло».

– Богданчик!.. – пропевает Светка. – А как ты смотришь на то, что я кину подружек и приеду к тебе?

Голос у неё такой... Уже пьяная в щи.

– И что я с тобой, такой нарядной, буду делать?

– Всё, что захочешь, – томно шепчет она. – Я решилась. Я готова.

Вновь прислушиваюсь к себе. Не хочу её. Во всяком случае, сегодня.

Уже почти дохожу до двери, но вспоминаю про сумку. Надо в стирку вещи бросить. Возвращаюсь.

– Свет, вызывай такси и дуй домой.

– Что-о? Ты что, отказываешься от меня?.. – плаксиво протягивает она.

Тянусь за спортивной сумкой в салон. Пальцы касаются чего-то тёплого и мягкого. Не понял...

Слышу какой-то сдавленный стон и включаю в тачке свет.

Этот стон Светка тоже слышит и начинает орать:

– Вот же ты козёл, Царёв! Уже какую-то шалаву подцепил! Да ты охренел совсем! Всё! Гуляй, блин! Свободен!

Отключается. Но сейчас мне как-то похер.

Из-под моего полотенца торчит женская кисть.

Звиздец...

Таких изощрённых подкатов у меня ещё не было. Девицы, конечно, пытались проскочить в мой дом без приглашения. И даже в мою постель. Но с моей системой слежения это, мля, невозможно.

– Эй! Плохая идея, – говорю я девчонке, стаскивая с неё полотенце.

Свет падает на копну белокурых волос и лицо.

Молоденькая. Маленькая я бы даже сказал. Проблем с такими не оберёшься.

Глаза у девушки закрыты, на лице – гримаса боли.

– Эй, ты кто?

– Ммм... Больно... Голова... – жалобно стонет она.

– Голова? Перебрала, что ли? Ты как сюда попала?

Она медленно открывает глаза. Голубоглазка. Взгляд кристально чистый. Явно не пьяная.

– Помоги мне, – тихо шепчет она.

Кажется, сейчас отключится снова.

– Чем помочь? Эй, ты кто? Как сюда попала вообще?

Но её глаза вновь закрываются, словно девушка теряет сознание.

Осторожно подхватив на руки, достаю из тачки. Лёгкая как пушинка. Хрупкая. Несу к бассейну, укладываю на шезлонг и сажусь рядом. Проверяю пульс. Он, кстати, нехило долбит. А зрачки под веками неистово бегают.

Девчонка не в отключке. Кого она пытается обмануть?

– Слушай, ты плохая актриса, – бросаю насмешливо. – Вызвать тебе такси? Или ты на своих двоих уйдёшь?

Она открывает глаза, смотрит на меня с недоумением.

– А ты кто такой?

– А ты не знаешь, в чью тачку залезла? – изумляюсь я.

Девчонка трогает свой лоб, трёт виски, хмурится.

– Я... Я плохо помню события этого вечера...

Да чешет она! Явно врёт.

Ну ладно, поиграем немного.

– Давай постепенно восстановим все события. Как тебя зовут?

– Лера.

– Ага, Валерия. Хорошо. А фамилия?

Морщится и качает головой.

– Не помню.

Ну да, конечно.

– А вот это уже серьёзно, – мрачно вещаю я. – Не помнишь фамилию? Ужас! Пфф... Надо скорую вызывать. Амнезия – дело такое... А вдруг у тебя болезнь какая-то опасная? Надо срочно лечить. Подключать все службы. Скорую, полицию, ФСБ.

– Нет! – выставляет руки перед собой. – Только не скорую. И не полицию. Я сейчас... уйду.

Свешивает ноги с шезлонга, вновь дотрагивается до виска.

Внезапно я замечаю под её волосами кровь. Мой взгляд теперь по-новому цепляется за её одежду и внешний вид. Волосы спутанные, на шее странные кровоподтёки, колени грязные...

Как то не сходится это с образом соблазнительницы, за которую я принял девчонку.

– Подожди, не суетись, – укладываю её обратно на шезлонг. – Зачем в мою машину села?

Она молчит и пытливо смотрит мне в лицо. В итоге выдаёт:

– Искала помощи. Мне нужно спрятаться ненадолго.

– От кого?

Она отводит взгляд. Ясно, не скажет.

Ну что? Решайся, Богдан. Один телефонный звонок – и этой девчонки здесь не будет.

Но я почему-то не звоню...

Вопрос нелепой амнезии мы потом ещё обсудим. А пока...

– Ладно, Лера. Пойдём в дом, накормлю тебя.

Лера

Под пристальным взглядом Богдана медленно жую самое вкусное буррито в своей жизни.

Богдан сам его приготовил?

Нет… Наверняка нет. Заказал в каком-нибудь ресторане.

Слева от меня на стене висит плазма. Там мелькают хаотичные картинки под ритмы негромкого трека. Справа от меня огромный диван с подушками. За спиной – панорамные окна. Передо мной – сам Богдан.

Стол стоит в центре огромной гостиной, и я чувствую себя здесь как-то очень незащищённо. Хочется забиться в угол. Особенно от пристального взгляда тёмно-зелёных глаз.

– А фамилию не вспомнила? – спрашивает он.

Отрицательно качаю головой. Сделав глоток воды из бокала, осмеливаюсь поднять глаза на Богдана. Парень не кажется раздражённым или злым. Он просто внимательно меня разглядывает.

Проводит ладонью по своей шее.

– У тебя там… эмм… странные отпечатки.

Коснувшись горла, тут же отдёргиваю руку. Больно. Это синяки от пальцев того мудака.

Вновь покачав головой, упираюсь взглядом в тарелку.

Я слышала разговор Богдана с другом по телефону. Вот так тесен мир, да. Именно я сбежала из того джипа. И теперь друга Богдана будут прессовать из-за меня. И они меня, конечно, отдадут, потому что прессовать будут жёстко.

Мне нужно убираться отсюда…

Но не сегодня.

Сегодня нужно перевести дух, отдохнуть.

– Как твоя голова?

– Нормально, – машинально касаюсь виска.

– Тебе стоит принять душ. Доедай, и я покажу тебе твою комнату, – говорит он, поднимаясь из-за стола.

Относит тарелку в кухонную зону. Снимает с запястья часы (очевидно, дорогие) и включает воду.

Быстро расправившись с буррито и допив воду, тоже отношу посуду в мойку. Богдан не даёт мне всё это помыть, небрежно отпихнув в сторону бедром. Это короткое соприкосновение наших тел вызывает крайнюю неловкость. Во всяком случае, у меня.

Нерешительно стою на месте и смотрю, как Богдан тщательно намыливает тарелку. У него тут вроде бы есть посудомоечная машинка, но парень почему-то сейчас ею не пользуется.

Мой взгляд зависает на его жилистых запястьях. Руки у него совсем не такие, как у мажора. Широкие ладони, длинные пальцы, аккуратно подстриженные ногти без всякого намёка на профессиональный маникюр.

У того же Матвея руки выглядят намного женственнее, потому что он частенько посещает салон.

Чёртов Матвей! Не хочу о нём думать…

Помыв посуду, Богдан выключает воду, вытирает руки бумажным полотенцем, закидывает его в урну. Достаёт из заднего кармана джинсов телефон и зависает на полминуты, уставившись в экран.

Нестерпимо хочется заглянуть. Вдруг он там полицию вызывает?

– Ладно, пойдём.

Оторвавшись от телефона, Богдан направляется в коридор. Иду следом. Миновав несколько закрытых дверей, останавливается и открывает одну из них. Демонстративно распахивает её шире, но сам внутрь не заходит.