— Она вообще еще жива? — раздается бас одного из моих похитителей.

— Надеюсь. Не хотелось бы по статье за мокруху пойти, — отвечает другой голос.

— Эй, девка. Слышь, подай хоть какой-то знак, что жива. А то придётся тебя прикопать…

Моргаю, пытаюсь пошевелиться, но тело не слушается.

— Слышь, Рябой. Чего ты к девке пристал? Видишь лежит как на курорте, отдыхает. Раз моргает, значит не померла пока. Пойдём лучше в карты перекинемся, — шаги второго удаляются по коридору. Тот, кого назвали Рябым, аккуратно приближается к кровати и говорит:

— Я тебе воды принес и крекеров. Чтоб не померла. Скоро уже всё закончится девка, если твой муж будет послушным. Потерпи.

Странно слышать такое от бандита, о в этот момент я ему благодарна за такую желанную воду. Моргаю снова, не в силах произнести ни звука сорванным голосом.

— Эх, бедовая ты. Не туда твой муж полез, не с теми людьми тягаться вздумал, — вздыхает Рябой и удаляется, затворив за собой дверь. Вновь оказываюсь в кромешной тьме.

Сажусь, пытаюсь открыть воду, но слабые пальцы никак не могут повернуть крышку. Наконец удается снять крышку, с жадность припадаю к горлышку, делаю несколько глотков и останавливаю себя. Помню, что воду нужно экономить. Неизвестно, когда еще у бандитов случится приступ благородства. Грызу сухой крекер, запиваю еще одним глотком воды. Падаю обратно на кровать и вновь закрываю глаза.

5 лет назад

Холодный, совсем не весенний ветер сбивает с ног. Стоим на кладбище перед темным лакированным закрытым гробом. Несмотря на все попытки сохранить спокойствие, чувствую, как постепенно теряю связь с реальность. Будто я во сне. Страшном сне, из которого никак не могу найти выхода. Кто-то говорит речь. Вокруг много лиц, но кроме Игоря Яковлевича и вчерашнего врача — ни одного знакомого. Ни друзей, ни коллег. Я одна.

— Откройте…пожалуйста, откройте… дайте увидеть…убедиться… — шепчу пересохшими губами, но меня будто не слышат. Только врач каким-то чудом оказывается рядом со мной.

— Ульяна, успокойтесь. О чем вы говорите?

— Гроб, он закрытый, — срывающимся голосом объясняю я, — Откройте, пожалуйста…Я должна его увидеть, попрощаться…

— Ульяна, при ДТП возник пожар, тело сильно пострадало.

— Мне всё равно! Как вы не понимаете? — уже громче говорю я, — Просто откройте этот чёртов гроб!

— Ульяна, если вы будете кричать, мне придётся вновь сколоть вам успокоительное. Гроб открыть невозможно. Потому что тело сильно обезображено пожаром, гроб уже заколочен, — врач все таким же спокойным голосом объясняет мне, а я не понимаю.

— Если тело сильно пострадало, как же его опознали?

— По зубам. Стоматологическая карта соответствует…Ульяна? — врач что-то продолжает говорить, а я оседаю прямо на промерзлую землю. Подхватывает меня за локоть, удерживает на ногах. Наблюдаю, как гроб опускают в могилу, словно сквозь вату слышу голос:

— А теперь попрощаемся с ушедшим, пусть каждый из присутствующих бросит на крышку гроба горсть земли, символизирующую прощение всех обид покойному.

По очереди все начинают подходить к краю могилы и кидать землю, последней, на ватных ногах подхожу и я. Прощение всех обид? А были ли они? Наши ссоры из-за мелочей, дурацкие обидки друг на друга, которые случались сейчас точно совершенно не важны и не существенны. Я не могу вспомнить ни одну из них, зато вспоминаю теплые карие глаза, широкую улыбку, тёмные мягкие волосы, сильные бережные руки, ощущение уверенности и силы, исходившие от этого мужчины, его взгляд, полный любви и нежности. Этого больше никогда не будет. Кажется, только теперь, наблюдая, как горсть земли из моей ладони сыпется на крышку гроба, я осознаю, что надежды больше нет. Моего Дениса больше нет. Мой волкодав погиб в том страшном ДТП.

Отказываюсь ехать на поминки, остаюсь рядом со свежевскопанным холмом земли. Не знаю, сколько часов я тупо смотрю на деревянный крест с фотографией, но больше не плачу. Я высохла внутри. Сама себе напоминаю сломанную куклу — пустую игрушку без души, без сердца, без чувств.

Наше время

Открываю глаза, чувствуя как по щекам текут слёзы. Странно, с того самого дня я больше ни разу не плакала. Слышу грохот где-то наверху и звуки выстрелов. Кто-то бежит в сторону двери в мою камеру, слышу топот нескольких пар ног. Дверь распахивается.

— Ульяна! — раздаётся такой родной и до сих пор любимый бархатный голос, — Девочка моя, маленькая. Котёнок.

Сильные руки бережно поднимают меня, я прижимаюсь к широкой груди, вдыхаю знакомый запах и наконец разрешаю себе лишиться сознания, ощущая спокойствие. Я всегда знала, что рядом с ним не страшно, потому что он готов собой закрыть меня от всего мира.

Наше время

Сутки, почти целые сутки нам понадобились, чтобы отследить цепочку и выбить у помощника Гробового адрес, где держат Ульяну. Небольшое, на вид заброшенное здание за городом одиноко стоит среди редких деревьев. Сейчас уже даже не угадать, что здесь было. Как выяснили у нашего невольного информатора, вся охрана состоят из двух мужиков, бывших сидельцев. Осторожно, не привлекая внимание паркуемся неподалеку и заходим в здание, держа наготове оружие. Горе-охранники оказываются не готовы к тому, что кто-то может проникнуть в здание и попытаться забрать их пленницу, сидят в одном из помещений за столом, пьют пиво, играют в карты. В углу работает допотопный телевизор. Врываемся и быстро кладём их лицами в пол.

— Где Ульяна? — рычу я, не сдерживая гнев ударяю бугая в челюсть.

— В-внизу, в-в п-подвале, — заикаясь говорит другой, с лицом, покрытым оспинами.

Лечу по коридору, освещаемому редкими маломощными лампами, мимо безликих дверей, зову, но не слышу отклика. Будто какая-то неведомая сила продолжает тянуть меня вперёд, туда, где я найду наконец моё сокровище. Останавливаюсь возле мощной железной двери, будто чувствую, что мой котёнок здесь. Трясущимися руками вставляю по очереди ключи, отобранные у похитителей. Только пятый по счёту ключ поворачивается в замке. Распахиваю дверь и вижу мою девочку, скрючившуюся на продавленной железной койке, укрытую какой-то заплесневелой тряпкой. Кажется, что она стала еще меньше, практически бестелесная, словно скоро исчезнет, как мираж в знойной пустыне.

— Ульяна! — шагаю в это тёмное, мрачное, промозглое помещение с невыносимым смешением ароматов плесени, затхлости и туалета, — Девочка моя маленькая. Котёнок.

Бормочу, не обращая внимания на окружающих меня людей, подхватываю Улю на руки и крепко прижимаю к себе.

— Она без сознания, — трогаю лоб, проверяя догадку, — У неё температура не ниже 38 градусов.

— Дай мне, — протягивает Макс руки, мотаю головой. Ну нет, я больше её не отпущу. Хватит, я пытался быть благородным, но к чёрту такое благородство.

— Ден, отдай мне мою жену.

— Нет, — твердо отвечаю, смотря прямо в глаза, — Ей нужно в больницу, скорую догадался вызвать?

Макс, видимо видит что-то в моём взгляде, потому что отступает.

— Да, на улице врачи.

— Отлично, поехали. Тут дальше без нас разберутся, — выхожу из камеры.

На улице всё же приходится отпустить котёнка на носилки, меня тут же оттесняют врачи.

— Высокая температура… похоже, воспаление лёгких…как бы не пневмония…срочная госпитализация, — доносятся до меня обрывки разговора врачей. На Улю надевают кислородную маску, загружают в «Скорую».

— Мы едем с ней, — не терпящим возражений тоном заявляю я, — В частную клинику Федосеева везите, я сейчас предупрежу, там всё подготовят.

Водитель пожимает плечами, ему без разницы куда везти. Врач кивает. Загружаемся все в машину и, включив мигалки, мчимся в сторону столицы. Набираю знакомому, который трудится как раз в нужной мне клинике, предупреждаю о приезде, передаю телефон врачу, чтобы он сообщил состояние и предварительный диагноз. Макс, сидящий напротив, всё это время сверлит меня недобрым взглядом.