Мы можем лишь убивать. Так пусть убийства приведут нас к такому будущему, где нам не нужно будет лишать кого бы то ни было жизни.

End POV

Вообще, путешествия на АТ-RТ-шке напоминают скачки на страусах с забавным клацающим аккомпанементом в такт движению.* Ну не люблю я эти двуногие недоизбушки на курьих ножках. Движение, конечно, помягче чем на БТР-е, особенно по пересечёнке, но такова сэлява в реалиях техобеспечения ВАР — такие вот у нас мотоциклы с лапками. Тхех.

Сижу на этой шайтан-машине, брякалки в штанинах трясутся, фигурально выражаясь, мимо деревца пролетают, где-то на периферии строчит роторник типа Z-6, забрало послушно проецирует сетку изнутри. Глазам больно. Даже на минимальных настройках подсветки — всё равно ярко, и приходится эпизодически отключать долбаную навигацию, в принципе, но тоже медленно привыкаю.

Вот точно не стоило в канонерке на эвакуации представляться по полной программе. Это, конечно, наши ребята из 102-го, но тупанул конкретно. Человек, говорят, сам писец своего "щщастя", вот и я — дурак, режим секретности нарушил, и главное — парни мои промолчали, видать, думают, что так надо. Надеюсь, Нэйт потом проведёт воспитательную беседу среди своих, да и те, кто нас забирал, дураками быть по определению не могут, а я так и быть — проставлюсь. Тщеславия захотелось? Понять или увидеть хоть какое-то почитание со стороны? Наверное. Все люди тщеславны, а я ж, мать его — герой этой галактики. В своём мире тоже, наверное, герой. Даже с могилкой и крестиком. Правда, таких героев, про которых никому никто ничего не говорит — воз и маленькая тележка, и помнить их некому чаще всего, кроме семьи, если успели обзавестись. И тут те же яйца, только в профиль. И у всех героев Республики — одно типовое лицо Джанго Фетта, чтоб ему икалось.

Задолбался. Опять хочется снять шлем и просто потереть морду лица, чтобы эту усталость, наконец, смыть с себя. А ещё — питательные батончики по-прежнему нихрена не вкусные, и тот пластилин, что застрял между зубов, никак не выковыривается, и всё раздражает. О! Кажется, почти приехали.

Сквозь туманные пейзажи Умбары, на краю видимости, вспух замечательный такой грибок взрыва со стороны космопорта столицы. Вообще, столица Умбары с умбаранского так и переводится — Столица. Звучит только как Ориос. Не Астана и ладно, гы-гы, я бы охренел. Вот оттуда как раз и шваркнуло, немного не по пути, но на обратной дороге заскочу — гляну — кто там так развлекается.

Спустя ещё минуту размеренного перебирания лапами включился ретранслятор, и на связи оказались несколько сквадов и располовиненный взвод. Причём все отходили буквально куда глаза глядят, а глядели они, в основном, в туман. Передал координаты сбора от своего транспорта и остановился, сложив "страуса" в положение "на земле".

Спустя полчаса народ стал подтягиваться — недалеко ж они ушли. Ближайший тактик был назначен командиром сводного сброда для отхода к основным силам, но пока подтянулись крайние, ко мне подошел один из рядовых и скромно так, переминаясь с ноги на ногу, обратился, дождавшись, пока я закончу инструктировать головного по поводу особенностей рельефа на их маршруте. Так-то кубики у меня на доспехах хоть и не по званию, но глубоко офицерские.

— Сэр, вы из сто второго, разрешите обратиться?

— Да, из нашего. Чего тебе, боец? — обращаю внимание на слегка покоцанный глянец доспеха новичка, который тот пока не перекрасил, несмотря на то, что в 102-м почти ни у кого нет белых типовых доспехов.

— Сэр, я рядовой второго взвода четвёртой роты ДШБ-2 номер 5К 104-1101, позывной "Оуай", сэр. Докладываю. Сержант нашего взвода КТ-220\0426 Джони, похоже, проводит зачистку, не имея на то прямого приказа, сэр.

— Не понял, воин, объясни своими словами, — говорю, недоумённо вытаращившись, хотя под шлемом и не видно, на солдата.

— Сэр, — замялся боец, видимо, решая серьёзную моральную дилемму, или подбирая слова. — Он с момента контратаки…

***

Сука, сука, сука, сука, блядь, блядь, блядь, ёбана в рот, дебилы, блять, сука, сука!!! Несусь на виденный сорок минут назад взрыв в сторону посадочных платформ вынесенного за пределы основного массива города — космопорта и костерю всех на чём свет стоит. Ладно — я ебанутый, но этого-то куда понесло? Дебил, идиот, кретин недоделанный! Что ж тебя, сержантик, в пробирке не раскочевряжило, брак ебуч..!!!

Оппа…

А ведь он серии КТ. Внезапная догадка прострелила нервы от копчика до затылка, даже если это была случайная кочка, об которую запнулся моя временная "курица-с-лучемётом".

Контрольные чипы. Точнее, рассосанные контрольные чипы, которые, если я помню правильно, а это так — в том числе влияют на гормональный фон, а значит, и эмоциональность. И я САМ, блять, собственными руками сунул забраку-мандюку полторы сотни тысяч доз химии их рассасывающей, обеспечив кому-то, и не уверен даже, что именно мандалорцам — охеренных размеров лояльную армию… RT-шка по инерции продолжала бежать в сторону фонарей, отделявших ограждением здание випзоны от пролеска, утопавшего в тумане и люминесцирующего из теней всеми оттенками красного и синего. А я невидящими глазами смотрел, наконец остановившись, на развороченный взрывом забор и обтекал.

Плохо… чувствовать себя лохом.

Вшитые в черепушку чипы, исполнявшие банальный контроль за выполнением биороботами приказов, ведь в том числе контролировали и эмоциональную стабильность, чтобы солдаты ВАР не двинулись кукушкой от перенапряга постоянного участия в сражениях, утопая по колено в крови, чаще всего собственных братьев. С их отключением во всей красе на неокрепшей, по сути детской психике стали незаметно, но буйно цвести такие вот забавные выверты и психозы, которые мне лично знакомы. А в этой галактике, ввиду отсутствия продолжительных конфликтов — нет. А меня, помнится, давно ещё спрашивали, почему вояки бухают как демоны. А ведь ко мне подошел боец с моей матрицей, и… настучал. Убедился, что стучит своим, а значит, дальше легиона это не уйдёт, и… Я, кажется, знаю, что его так напугало. Ретранслятор вырубился за дальностью нахождения, а глушилки пока не давали соединиться со списком мигнувших и исчезнувших клонов.

Сложив бегунок в положение "на земле", спрыгиваю, и разложив DC-шку в положение — автомат, крадучись перебегаю от забора вглубь зева технического спуска с отключенным эскалатором на нижние уровни. Кажется, где-то я подобную картину уже видел совсем недавно, и даже автора подобных натюрмортов в зеркале иногда наблюдаю. Только тут ещё и гражданских полно. Ну, точнее того, что осталось от последних. Скорее всего, обслуживающий персонал. Единственное, что пока извиняло прошедших тут бойцов — отсутствие среди убитых детей. Прижимаясь спиной к левому краю спуска, медленно опускаюсь в зев подземки перехода с транспортного кольца на жилые уровни.

Выгоревшие тела, и копоть на стенах, с гарью и легкими остатками дыма, всасывающихся в вентиляцию.

Такое ощущение, что сюда бочку с ракетным топливом спустили и подорвали. Даже остатки пары наспех собранных баррикад с брустверами под пулемёты местного образца — не оправдание. Ну, для себя отмечаю, что ребята действовали грамотно.

Полотно контактов опять мигнуло в шлеме и отключилось. Кто-то должен был заметить. Другой вопрос — а что мне с ними делать? Хороший вопрос. Правильный. Двенадцать идентификаторов зажглись разом и больше не гасли. Ни они меня не вызывают, ни я их. Количество трупов в широком холле переваливало визуально за несколько сотен.

*Дилинь-тинь.*

Ну, я отображаюсь в шлемах как "ZV 22–22" с плашкой "коммандер" у рядового и младшего офицерского, и как "Кэп" у комбатов и выше, поэтому настороженность конкретно этих бойцов мне понятна. Явился какой-то непонятный коммандер, один, имени нет, что нонсенс, и, судя по всему, меня сейчас будут окружать. Ну, посмотрим, кто такие. Выхожу в центр зала и останавливаюсь, опуская ствол. То, что тут нет выживших умбарцев — к гадалке не ходи. Но что же мне с ними делать? Ай, нафиг, доведу до Мочилы — пусть сам разбирается, тоже мне, коммандосы поехавшие, Рэмбы хуевы. У меня хотя бы ЦСО за спиной и миссии, а эта самодеятельность на самом деле вполне себе трибунальная, если только не было прямой опасности уничтожения группы.