— Что думаете, Сергей Василич?

— А что тут думать, — хмыкнул юрист. — Темнит Ковалёв. Следствие притормаживает, хочет спустить на тормозах.

— И я так подумал. Купили секретаря?

— С потрохами, — без колебаний ответил Бенедиктов. — Пойми, Ростислав… извини, что на «ты»… они же не любят работать. Но аристо, как правило, доплачивают за скорость расследования, если вопрос принципиальный. А тебе даже не предложили.

Битва с копами явно нас сблизила.

— Коррупция. — хмыкнул я. — Доплачивать за их работу?

— Ну да, — без тени удивления ответил стряпчий. — Это нищеброды, они любой копейке рады. Лучшие кадры давно в СБ Дома Рыси. Раньше, до Унии, полиция была клановой, а теперь им платят из Москвы. Бюджетники. Со всеми вытекающими. И покупают их все, кому ни лень.

— А почему клан не занимается делами аристократов?

— Отчего ж не занимается, — странно улыбнулся Бенедиктов. — Ещё как занимается. Только своими, клановыми. А Володкевичи — вольный Род. Присоединиться к Великому Дому не успели.

— Не больно-то и хотелось.

— Вот это зря. При всём уважении.

— Да я не про то, Сергей Василич. Сейчас еду подавать документы в духовную семинарию. Заделаюсь инквизитором — не до кланов будет.

Бенедиктов почему-то обрадовался:

— Хорошая новость. Удастся поступить — многое изменится. И, поверь, в лучшую сторону.

На этой оптимистической ноте мы и расстались.

Садясь в машину, я размышлял над словами юриста. И что он такого хорошего увидел в чёрной сутане? Я никогда не задумывался над принадлежностью к одному из орденов консистории, но слухи разные ходят. В клан вступать нельзя, свою компанию иметь нельзя, «левые» заработки не поощряются. Браки, особенно полигамные, — тоже. Что у них вообще можно? Валить еретиков во имя добра?

Этим миром, чтоб вы понимали, правит Закон Меча. Впервые здесь оказавшись, я удивился технологическому размаху. Все эти поезда, самолёты, дирижабли, автомобили, заводы и телевидение… Ничего подобного в моём прежнем мире и близко не было. Первые несколько лет я чувствовал себя дремучим дикарём, потом адаптировался. Ну, и память носителя помогла. Я хочу сказать, что тут много чудес, включая артефакты, но люди додумались пойти ещё дальше — и стали изобретать разные смертоубийственные штуки. Огнестрельное оружие, взрывчатку, отравляющие вещества. Для массового, так сказать, поражения. А это не понравилось одарённым, коих на планете меньшинство. Что-то в районе одного или двух процентов, если мне память не изменяет. Ребята всполошились. Как удерживать власть в своих странах, если армию мет и кинетиков можно положить из крупнокалиберного пулемёта?

Собственно, за этим и нужна инквизиция.

Чтобы ограничивать научные изыскания простолюдинов. Бить их по рукам, если соберут какую-нибудь пушку или зенитку. Защищать своих — телепатов, ясновидцев, бессмертных, прыгунов.

Я вообще не понимаю, зачем одарённому оружие, если есть магия. Даже удивительно: в мире, где на протяжении десятков тысяч лет существует энергия, аналогичная эфиру, местные не продвинулись дальше банального пробуждения. То есть, они генетически предрасположены к чему-то, и всё! Появляется ребёнок — и он телепат. Или бес. Ну, хоть пирокинетики есть, они похожи на адептов огня. А ещё — криосы и геоманты. При этом никто не пользуется заклинаниями, не зачаровывает предметы, не призывает фамильяров. И все молятся на ушедшую расу Предтеч, которые были для этой планеты кем-то вроде наших богов.

В общем, магию они не культивируют.

И очень зря.

— Кампус Туровской духовной семинарии, — сказал я.

Машина завела двигатель, тронулась с места и начала аккуратно выбираться с парковки, забитой полицейскими «НАЗами».

Троглодит перебрался на переднее сиденье. Всё это время зверушка терпеливо дожидалась меня в салоне «Таврии». Не хотелось смущать стражей порядка.

— Соскучился? — глажу кота за ухом.

В ответ раздалось довольное мурлыканье.

Когда мы выбрались на трассу и набрали скорость, я обратил внимание на свёрток в руках. Копы упаковали меч в коричневую обёрточную бумагу, перевязали верёвками и залепили сургучом. Избавившись от этого хлама, я воззрился на добычу.

Меч покоился в ножнах.

Я помню этот клинок — он всегда висел в гостиной первого этажа, над камином. Позже, незадолго до моего ухода из дома, граф забрал оружие в спальню. Не иначе, опасался нападения.

Ножны не были украшены вообще ничем. Ни золотым или серебряным тиснением, ни драгоценными камнями. Только врезанный в кожу родовой герб. Сильно упрощённый. Рукоять двуручная, навершие «рыбий хвост», слегка вогнутая гарда. Батя владел длинным и тяжёлым вариантом бастарда — из тех, что весят по два с половиной килограмма.

Плавно извлекаю клинок.

На две трети.

Так и есть: метровый клинок, сечение шестигранное, неглубокий и короткий дол. Оружие боевое, не церемониальное. Уверен, если проверить заточку, всё будет по высшему разряду.

Вот только есть один нюанс.

Я не чувствую веса.

Нет, серьёзно. Где эти два килограмма? Оружие весит пятьсот-семьсот грамм, не больше. И металл необычный. Серый, блестящий. Больше смахивает на ртуть, а не на дамасскую сталь, из которой принято ковать хорошее оружие.

Краткий миг…

Меч словно откликнулся на моё прикосновение, изготовился к чему-то… а затем отключился. Уснул. Иначе не скажешь. Я как бы притронулся к живому существу, но так не бывает.

Вкладываю клинок обратно в ножны.

Каббалистики нет.

Оружейники не помещают вставки в структуру мечей, чтобы не нарушать целостность. Знаки гравируются на клинке, как и геометрические линии.

Здесь что-то иное.

«Таврия» мчалась по широким улицам, меняла полосы, стояла на светофорах — и всё это без моего участия. Я же погрузился в размышления о наследии Володкевичей. Ох, и непростой Род мне достался. Батя что-то скрывал, и об этом прознали недоброжелатели. У меня даже фантазия отказывает представить, что там затаилось в подвале. И этот меч… Я бы сказал, внеземного происхождения. Убийцы оружие почему-то не забрали. Всё выглядело так, что мою семью задумали истребить под корень, а потом выкупить имение. Причём, за любые деньги.

Интересно, а что случилось бы после моей смерти? Люди-тени заявились бы в усадьбу Фурсовых?

Вопросов больше, чем ответов.

— Пора наведаться к святым отцам, — тихо произнёс я, гладя устроившегося на коленях полиморфа. — Что скажешь?

Троглодит, разумеется, промолчал.

Хоть что-то предсказуемо в этом мире.

Дирижабль «Эон»

Где-то над Туровской губернией

Граф Андрей Поликарпович Фурсов летел домой в сопровождении телепата-эсбэшника, двух мет и пятерых неодарённых бойцов. Из этой пятёрки трое были азиатами. Не то чтобы граф следовал трендам, но бодигарды из Небесного Края стоили своих денег. Простые, казалось бы, люди. Не бесы. А мечами научились махать дай Древние каждому.

Каюты элит-класса были смежными.

Охранники разместились там, где попроще — с двухъярусными койками и простеньким иллюминатором. У них имелся свой выход в коридор, так что хозяин не чувствовал себя стеснённым.

Элит-класс предоставлял пассажирам весьма обширный набор опций. Начиная с персональной горничной и заканчивая возможностью отправить сообщение на землю по радиосвязи. А ещё здесь были прочные двери и относительно приличная защита от прослушки.

Впрочем, радио Андрея Поликарповича не интересовало. Уважающий себя глава Рода пользуется исключительно услугами телепатов. Причём, не наёмников, а тех, что присягнули на верность своему господину. Амир сопровождал хозяина во всех деловых поездках на протяжении тридцати лет. Через этого одарённого проходила такая информация, которую Фурсов не доверил бы даже некоторым родичам.

Завершив безмолвный диалог, граф откинулся в кресле.

Шумно вздохнул.