- Ну, так опыт богатый.

Пожалуй, Город – единственный человек, которому не стрёмно признаться в моём безумии.

Друг пристраивается к биноклю и рассматривает соседние дома.

- Я правильно понимаю, что твоя цель там? – машет в сторону Олиного дома.

Вернее, это дом Балтянских, а с некоторых пор там поселилась она. Видно хорошо, хотя забор и деревья частично закрывают обзор, образуя несколько “мёртвых” зон.

- Что-то, друг, у тебя крыша совсем едет, – отрываясь от бинокля, с насмешкой произносит Марк.

- Слушай, Город, кто бы говорил. Тебе напомнить, как ты таскался в клуб чуть ли не каждый вечер и пялился на Куклу вместо того, чтобы просто взять её в оборот [2]?

Я уже молчу о том, как друг начистил мне репу, когда я посмел усомниться в том, что она справедливо заняла первое место на олимпиаде, обойдя по баллам даже непревзойдённого Марка Городецкого.

- Это – совсем другое. Знаешь же, что я думал тогда о ней…

- Вот-вот. Но в клуб всё равно таскался, – продолжаю дразнить его и настаивать на своём.

- Ладно, согласен, выглядело это трешово…

- Разве что немного… Настоящий треш ты потом устроил. Блин, до сих пор не понимаю, на фига ты так с ней тогда? Урод…

Знаю, что эти воспоминания для Марка очень болезненные, сейчас он наизнанку выворачивается, чтобы вымолить у Тани прощение за ту выходку. Поэтому развивать тему не собираюсь. Просто к слову пришлось.

- Не спорю…

- Как у вас теперь? – меня и вправду это интересует, потому что было страшно смотреть, как он загонялся из-за неё.

- Вроде нормас, – улыбается. – Движется потихоньку. Тьфу-тьфу-тьфу, – стучит себе по лбу с блаженным выражением физиономии.

Марк любит кривляться. Глядя на него, не скажешь, что он – владелец и директор софтверной компании, которая досталась ему по наследству от отца. Серьёзный чел, которому по статусу не положено быть таким легкомысленным. Знаю, что ветреность и глупость, которую он периодически транслирует, – напускные.

- Я бы тебя ни за что не простил на ее месте, – в который раз зачем-то повторяю своё отношение к нашему спору и к тому, как некрасиво Марк повёл себя с любимой девушкой.

- Типун тебе на язык. К счастью, она – не ты, – огрызается. Всё, что связано с Куклой, по-прежнему воспринимает очень остро. – Ты уже вычислил, что твоя нимфа делает в этом доме? – напоминает мне об объекте слежки.

- Да понятно что. С Генкой трётся, – признаю разочарованно, поскольку других версий нет. – Не понимаю, что она в нём нашла. Он для неё старый, ему хорошо за тридцатник, а ей… – задумываюсь, вспоминая, – двадцать два. Он ещё и жирный…

- Ой, ну прям жирный, – неожиданно заступается за него Марк. – Он просто качок. Небось, вёдрами жрет белковые добавки, оттого и растёт вширь, как тесто.

Богатая фантазия тут же подкидывает картинку, на которой липкая субстанция непонятного цвета стоит на кухне возле плиты в миске и постепенно поднимается. Бррр.

- Ну и сравнения у тебя! Весь аппетит испортил. Я теперь при виде маминых пирогов буду этого борова вспоминать, – выдаю сердито.

Дело не в пирогах и даже не в Генке, к которому не испытываю ничего, кроме презрения, – терпеть не могу таких козлов, а слава у него дурная. Дело в ней, ведьме из моего прошлого… Как представлю его с ней, кулаки поневоле сжимаются и хочется всё крушить.

- Мучное вредно для здоровья и фигуры, – ржёт Марк.

- Я тебя прошу. Час в бассейне – и моя фигура о пироге даже не вспомнит, – задираю толстовку и похлопываю себя по кубикам пресса, напрягая их для усиления эффекта.

- Я не пойму, если ты так на неё запал, то почему не подловишь на улице и не поговоришь? – Марк задаёт резонный вопрос. – К чему такие сложности?

Ни за что не признаюсь, что очкую. Пошлёт ведь ведьма меня – к гадалке не ходи. И как я буду жить дальше? Так я хоть помечтать могу…

- Запал… Скажешь тоже, – отмахиваюсь.

- Ага, я искренне верю, что это всё, – тычет в камеру на треноге и бинокль, – просто случайное совпадение, и ты вдруг заделался орнитологом и наблюдаешь за птичками.

- Я просто пытаюсь понять, какого чёрта она от меня тогда сбежала без объяснений.

- Однако странный способ поиска ответа на вопрос, – замечает друг, фактически констатируя моё помешательство. – Тут я тебе ничем не помогу. Я не помню ни её, ни вас с ней вместе. Как-то не до развлечений мне тогда было.

- Ну… Мы встречались в основном наедине или вообще в постели. Все было круто, феерично, волшебно…

Я помню. Всё помню, до мельчайших деталей. Ни одну девушку не вспоминаю так, как Олю. Потому что она – ведьма, другого объяснения у меня нет… Красивая, нежная, молчаливая. Не девушка, а мечта…

- Это тебе было феерично. Может, она разочаровалась в тебе и пошла искать себе другого еба… кавалера? – ехидно заявляет Марк.

- И ничего мне не сказала? – злюсь… – Где логика? Если хотела со мной расстаться, то так бы прямо и сказала.

- Значит, ты где-то крепко напортачил… По ходу очень крепко… Как я когда-то с Таней или даже хуже.

- Шутишь? В том-то и дело, что всё было зашибись! – возмущаюсь предположению Марка. – Мы в очередной раз покувыркались в койке, забили стрелку на завтра. А она не пришла. Поперся к ней в общагу, а соседки сказали, что она домой поехала.

- Ну поехала. Бывает. Все из общаги периодически к родакам мотаются.

- В том-то и дело, что она домой никогда не ездила, даже на Новый год! Там у нее то ли какие-то тёрки с предками, то ли что.

- Так позвонил бы, да и спросил. Или подождал, пока вернётся. Что за детский сад?

- Звонил – не брала трубку. Писал сообщения – она их не читала.

- Потеряла телефон?

- Не знаю, что думать. Сообщения были доставлены, но не прочитаны. И в общагу не вернулась.

- Бросила универ?

- Не знаю, в том-то и дело! Я её долго караулил как пёс. Злой был дико. И в то же время меня офигеть как ломало.

- Знакомо, – Марк невесело усмехается.

- Блин, я уверен, что она – ведьма. Морок напустила на меня и кинула, чтоб мучился, – выдаю единственное логичное объяснение.

- Ах, бедный, – Город откровенно потешается. – Завёлся из-за того, что тебя девчонка бросила? Бывает… Ты – не принц на белом коне, смирись с этим.

- Ну как бросила? Ни слова не сказала, просто тупо исчезла, как сквозь землю провалилась, – и снова по кругу мотаю сопли.

- А к ней рвануть не пробовал? Я бы даже и звонить не стал, сел бы да поехал.

- Куда? Адреса не знал. И на фига, если она со мной разговаривать не хотела? Вмазала по одной щеке – подставлять другую и унижаться? – транслирую свои аргументы того времени. – Да и после защиты диплома папа настоял, чтобы я ехал с ним на переговоры за границу. Типа как поощрение. Оно мне сто лет не надо было, но бате я отказать не мог. Свалил на пару недель. Мозги немного проветрил, переключился.

- Попустило?

- Слабо. Но вернулся уже на каникулах. Все разъехались, и я даже не знаю, приезжала ли она сдавать сессию. Потом лето, новый универ. Как-то переболел, забыл, не до неё стало. Папаша нагрузил меня в офисе по самое не могу. А тут она вдруг опять нарисовалась. И всё по новой…

- Накрыло, и ты решил заняться вуайеризмом? – Марк откровенно потешается.

- Та ну блин, чё ты ржёшь? Понять бы, почему она тогда свалила.

- Это всё, что для тебя важно? Так спроси её прямо. Вот же она, вышел из дома, перешёл на соседнюю улицу и позвонил в звонок. Делов-то. Или подожди, пока сама выйдет, чтобы Генку не нервировать. Все вопросы надо ртом решать, обсуждать. Я это с Танюхой чётко понял.

- Не поверишь. Чё-то я очкую, – наконец признаюсь.

- Борова боишься? Та ну… Ты ж не претендуешь на его девку. Или таки да?

- Не, после Генки однозначно подбирать не вариант, – уверенно мотаю головой. – Я не настолько ненормальный…

- Опа, смотри-ка, зажимаются, – говорит Марк, глядя в бинокль.

- Дай сюда…

Как мазохист рвусь взглянуть на них вместе. Олю почти не видно. Боров прижимает её к стене дома, закрывая своей тушей. Фу, постеснялись бы…