Добираемся до грунтовой дороги, которая пролегает сбоку от дачного комплекса, и залегаем, наблюдая за ситуацией. Если сейчас двинем по ней налево, то как раз выйдем к Полевскому Тракту, который нам нужно пересечь. Но для начала я хочу оценить ситуацию.

— Смотрите. Там самолёт снижается.

Оглянувшись на Славу, слежу за его взглядом. Действительно, самолёт. Хотя я бы не сказал, что он снижается. Скорее падает. Я не специалист в управлении авиационной техникой, но похоже пилоты даже не пытаются его выровнять. Или не могут этого сделать.

Наблюдаю за тем, как аппарат стремительно идёт к земле. Слышу, как всхлипывает ещё не отошедшая до конца Аня. У самого же в голове крутится вопрос: почему он падает? Под удар воронки явно не попадал. Да и не было их больше. По крайней мере, в зоне видимости. Раз так, выходит это что-то другое. Основной момент — насколько локальна ситуация? Выход из строя оборудования или точечный удар это одно. А вот если сейчас самолёты падают по всей планете — совсем другое.

По-хорошему стоит двинуться дальше, но мы ждём, пока сорвавшийся перед землёй, почти в полное пике, аппарат рухнет на землю. Достаточно далеко от нас — уши даже не улавливают звуков. Но при такой скорости у находящихся на борту всё равно не было ни единого шанса.

— Вперёд. Порядок прежний, правила те же. И не забивайте голову мыслями, пока не окажемся в безопасном месте.

Медленно продвигаемся параллельно грунтовке, прикрываясь деревьями. Над головами висят провода: здесь проходит высоковольтная линия, сейчас судя по всему, обесточенная.

А вот на обочине маячит несколько стоящих автомобилей. Три штуки. Дачники или местные, решившие с самого утра выдвинуться на стихийную торговую точку. Сколько себя помню, здесь постоянно что-то продавали. От свежих овощей до собственноручно выращенных цветов.

Даю знак остановиться и наблюдаю, укрывшись за громадным кустом с правой стороны дороги. Почти собираюсь с духом дать команду двигаться дальше, когда фиксирую движение. “Зомби”. Старик в майке, медленно обходящий по кругу машину. Через пару секунд показывается ещё один — рослый мужик, одетый в куртку.

Какое-то время жду. Вроде их только двое. Хотя уверен, поблизости есть ещё. Если начнём стрелять, точно привлечём их внимание.

При этом пересечь дорогу нам всё равно как-то нужно. Конечно, можно попробовать сделать это дальше по трассе. Но кто сказал, что там ситуация не будет ещё хуже? Не знаю как остальным, но моё тело настоятельно требует отдыха. А ещё не отказалось бы получить порцию пищи: желудок пуст со вчерашнего вечера.

Подумав, убираю автомат за спину и осторожно отхожу назад, сближаясь с остальными.

— Пока вижу только двоих. Мы со Славой зачищаем, Аня, ты прикрываешь. Следи за дорогой и тылом. Если покажется одиночный мертвяк, предупреди. Увидишь группу, сразу стреляй.

Девушка непонимающе моргает.

— Мертвяк?

Да вашу же дивизию. Я ведь и правда ей ничего не объяснил. Вот солдат, судя по выражению лица, хорошо понимает, о чём речь.

— Те, кто не пережил удара воронки, стали “зомби”. Ходят на двух ногах, убивают людей и агрессивны. Зато туповаты. Думаю, двоих мы точно сделаем без стрельбы. Но если появятся новые, придётся пошуметь.

Она нервно облизывает губы, и я на всякий случай уточняю.

— Ты готова? Нужно время, чтобы собраться?

Качает головой, плотно сжимая губы.

— Готова. Если увижу одиночку, предупредить. Появится группа, стрелять. Всё запомнила.

Ещё пару секунд смотрю на неё. Потом разворачиваюсь к военному, который тоже задумчиво пялится на девушку. Интересуется.

— Одолжишь молоток?

Хм. А ведь точно, у него из оружия ближнего боя только нож. Который, возможно, и неплох, но не позволит держать мертвяков на достаточном расстоянии.

Девушка тянется к поясу, за который засунула оружие, и через пару секунд Слава обзаводится молотком. Бросает взгляд на меня. Смотрит в сторону дороги.

— Идём?

Ещё раз осматриваю окрестности и киваю. Озвучиваю финальные инструкции.

— Держимся рядом и прикрываем друг друга. Если появится новая одиночная цель, убираем тихо. Вывалится целая группа, используем огнестрел.

Под прикрытием кустарника добираемся почти до самой дороги. Заняв позицию, оглядываюсь. Вроде их, и правда, всего двое. Дальше по трассе стоит ещё пара машин, но возле них никого нет.

Выдохнув, присматриваюсь к старикану, который нарезает очередной круг возле стоящих на обочине автомобилей. Переглядываюсь с напряжённым военным. И вытряхнув телескопическую дубинку, шагаю вперёд.

“Зомби” начинает реагировать только после того, как я оказываюсь буквально в нескольких метрах от него. Издав странный звук, бредёт в мою сторону, нелепо размахивая руками.

Второй мертвяк тоже идёт к нам, но он намного дальше “напарника”. По идее должен оказаться рядом уже после того, как мы с ним разделаемся.

Дождавшись, пока старик окажется рядом, делаю рывок влево. Обрушиваю дубинку на его голову. Что интересно, он даже не пытается прикрыться — металл врезается в череп и по ощущениям раскалывает кость. Правда, и падать после первого пропущенного удара “зомби” не собирается. Качнувшись, оборачивается ко мне, неловко взмахивая рукой. Отвечаю, и дубинка сталкивается с его лбом. А военный опускает молоток на затылок противника.

Вот теперь он всё же валится с ног. Но не умирает — вместо этого гребёт руками по асфальту, то ли пытаясь подняться, то ли желая доползти до моих ног.

Оглядываюсь на приближающегося мужика в окровавленной куртке. Перевожу взгляд на Славу.

— Добей этого! Потом подключайся.

Повернувшись в сторону второго противника, делаю шаг навстречу. Надо убраться подальше от старика. Как знать, вдруг неожиданно рванёт вперёд и всё же достанет до моих ног?

Стоп. А это что такое? Звук двигателя? Со стороны трассы?

Какого хера? Моргнув, ещё раз осматриваюсь и на карачках отползаю назад. Цепляю кого-то правой ногой. Оглядываюсь. Чувствую, как в горле застревает крик. Мужик в офисном костюме, испачканном кровью, отчаянно пытается сломать грудную клетку лежащему на полу парню. Вернее, трупу этого самого парня.

Чуть повернув голову в мою сторону, что-то урчит и возвращается к своему занятию, а я отползаю в сторону. Удалившись от него на пару метров, медленно веду взглядом по сторонам. Я ведь знаю это место. Какой-то торговый центр. Название только не могу вспомнить. Но вроде бы начинается на букву “В”.

А кто я сам? Почему в голове такой хаос? Напрягаю мозги, но на ум приходит только имя. Я уверен, что меня зовут Кирилл. Вот с фамилией возникают проблемы — сколько ни стараюсь, она никак не всплывает в памяти. Как и место моей работы. Да я даже адреса домашнего не помню.

Строчки текста. Подождите-ка, откуда в воздухе взяться тексту? Что там вообще написано? Приглядываюсь.

Вы успешно восстановились после облучения Рэз-энергией.

Восстановленная память: 7%

Восстановленный функционал организма: 74%

Вам присвоен новый статус: “немёртвый”

Вам присвоен новый ранг: 2

Вы получили новый навык: поглощение воспоминаний

Вы получили новый навык: неконтролируемая модификация биологических тканей

Объём Рэз-энергии: 248 единиц

Сначала мне хочется захохотать, запрокинув голову к потолку. Всё происходящее выглядит, как бред безумного сценариста, который никак не мог уложиться в дедлайн и на коленке состряпал сюжет очередного “блокбастера”.

Потом осматриваюсь. Просторный этаж торгового центра буквально завален мёртвыми телами. Кое-где копошатся измазанные в крови люди, ожесточённо терзающие трупы. На моих глазах один из них добирается до сердца и впивается в него зубами. Ожидаю, что сейчас начнёт его жрать, но мужчина внезапно отбрасывает орган и встав, шагает к следующему трупу. Опускается рядом с ним на колени и принимается бить по рёбрам.