- Я сказал сваливай, че непонятно? – начинает злиться Демьян. – Или думаешь, мы со шлюхой свяжемся?
- Но…тогда…зачем?
- Затем…
- Но…вы же нас завезли…как я теперь…
- Будешь знать, как в следующий раз в машину садиться к незнакомым парням. Вали. Все. Доберешься уж как-нибудь, если ума не хватило мимо пройти.
Девчонка вылезает из машины, громко хлопнув дверью.
Демьян просит сделать музыку погромче, и дальше мы едем в молчании, думая каждый о своем.
Я, естественно, о Бельчонке.
Стараюсь не думать.
Где-то через два часа пути, сворачиваем с трассы на почти безлюдную, но все же асфальтированную дорогу.
У обочины прохаживается девка в короткой юбке. Завидя нашу машину, чуть не бросается нам под колеса.
- Эй, ты видел это? – недовольно бормочет Демьян. – Совсем оборзели уже. Что те клуши, что эта теперь.
Проехав еще немного замечаем бредущую вдоль обочины старушенцию с двумя увесистыми и, по всей видимости, тяжелыми, сумками.
- А эта куда прется? – снова ворчит Демьян.
Замедляет ход и едет так, пока не равняется с женщиной.
- Мать, садись, подвезем, - кричит ей.
- Ась?
- Подвезем говорю, куда тебе там надо?
Бабка останавливается, я вылезаю из машины, распахиваю заднюю дверь и предлагаю помочь ей с сумками.
- Спасибо, милок, - отзывается бабуля, хотя косится на нашу машину с опаской.
Я отбираю у нее сумки и кладу их в багажник.
- Вам куда? – деловито интересуется Демьян, снова выруливая на шоссе.
- В Красные поля.
- Че? Да туда почти восемь км по навигатору! Вы их все пешком собирались протопать?
- Да, а что делать? – пожимает плечами бабка.
- Не, я чето не понял, - не успокаивается брат, - вы че, реально, собирались всю дорогу пешком пройти?
- А что сделаешь, милок. На автобус я опоздала. На такси денег нет, это ж целых двести пятьдесят рублей. Вот, разве что добрый человек на пути попадется.
Демьян пару минут переваривает эту информацию, потом снова обращается к бабке.
- А че, как тут вообще у вас?
- Да как у нас?
И бабка громко вздыхает.
- Как и везде, милок. Денег ни у кого нет, работы тоже. На молокозаводе разве что трудиться, но зарплата там маленькая. Да и ту задерживают постоянно. Огороды вот у всех, благодаря им только и выживаем. Дорогу, и ту никак не сделают в селе. Все обещают, еще с прошлой осени. Да все недосуг. Другие дела, видно, у руководства есть, поважнее. Мировые проблемы решают, а мы что…мы так.
- Так что, дорога только до Красных полей, милок, - на грустной ноте заканчивает бабка.
- А дальше? – хмурится Демьян.
- А дальше, считай, нет ее. Вам-то самим куда?
- Нам в Снегиревку, - отвечает Демьян. - Знаете, где это?
- Аааа. Ну, это, как высадите меня, так сразу направо повернете. Километра два по грунтовке проедете, а дальше через поле еще с километр. А меня вот тут высадите.
Демьян останавливает там, куда указывает бабка, я вылезаю из машины и двигаю к багажнику.
- Ой, ну спасибо, хлопцы. Выручили вы меня, так выручили.
- Да не за что.
Доношу сумки до крыльца и возвращаюсь в машину.
- Ты слышал, дороги нет, - говорю я Демьяну.
Он тем временем размахивает своим айфоном.
- Не только дороги нет, но, похоже и интернета, - восклицает недовольно. – Не, че это за дыра вообще?
- Такая себе нормальная дыра, – усмехаюсь я. - Разворачиваем?
- Я че, на дебила похож, столько километров зря отмотать?
- Тогда едем дальше.
Машину потрясает на каждой колдобине так, что разговаривать невозможно. И даже рессоры не спасают. Но самый треш начинается тогда, когда дорога заканчивается и мы выезжаем в поле.
- Че за хрень, - снова ругается Демьян.
- Тебя ж предупредили.
Плетемся дальше чуть ли не на первой скорости.
Я развалился на сиденье и ловлю себя на мысли, что мне даже по кайфу все происходящее.
Потому что в городе я не нашел бы себе места и с вероятностью девяносто девять процентов уже с утра оказался бы у дома Бельчонка. А так… Природа, все дела. И расстояние. Кайф в общем.
- Да, но не до такой же степени.
Впереди по курсу здоровая лужа и Демьян хмурится еще сильнее.
- Не проедем, - высказываю я свое предположение, - тормози здесь.
- А дальше пешком? Нихрена. У меня, если ты не заметил, туфли от Тестони. Знаешь, сколько они стоят?
- Знаю. Только если здесь застрянем, будет еще хуже.
- Ой, ладно, рискнем.
Демьян разгоняется и на скорости проскакивает лужу.
- Видел? – довольно смеется он, - учись. Машину только, блин, я потом не отмою.
Тем же методом Демьян проскакивает следующую лужу, потом еще одну, а потом дорога становится настолько плохой, что я не уверен даже, что мы сможем здесь нормально развернуться.
В какой-то момент машину начинает буксовать, а потом она просто застывает без движения.
- Приехали, - констатирую я, еле сдерживая зевок.
- Да, блин, очень весело, - взрывается Демьян и ударяет ладонями по рулю.
- Я не веселюсь.
- Ага, просто собрался тут ненадолго вздремнуть.
- А че еще делать-то? Интернета нет. А пока ты сгоняешь в деревню за трактором, пройдет часа два, не меньше.
- Я? Издеваешься, блин? Брат, называется. Нет, чтобы подтолкнуть.
- Давай наоборот. Я за руль, а ты толкай себе сколько хочешь.
- Да? И в каком виде я после этого к ней заявлюсь? Не, блиииин, это, просто жесть.
Еще немного постебавшись над братом, я все же отрываю зад от кресла и, хлюпая по грязи, проскальзывающими шагами кое-как достигаю багажника.
- Давай, на раз два, - ору Демьяну и какое-то время мы пытаемся выбраться из ямы своими силами. Но с каждой попыткой только глубже увязаем в земляной жиже.
- Доска нужна, - говорю я, скептически осматривая свои, заляпанные грязью, джинсы, - чтобы под колеса подложить. Пытаюсь очиститься, но только пачкаю еще и ладони.
- Ага, я прям с собой доски вожу.
Демьян все же сподобился выбраться из салона и теперь разряжается очередной порцией отборного мата.
- Ты, может, плохо толкал, - выдает он неожиданно.
- Предлагаешь поменяться?
В этот момент раздается рингтон входящего. Как всегда, в самый неподходящий момент.
- Посмотри, может, что-то срочное, - прошу я Демьяна, и он выуживает из моего кармана телефон. Я возвращаюсь к своему месту и тянусь за бутылкой с водой, чтобы вымыть руки.
«Привет. Как дела? Я не права была. Извини», с выражением читает Демьян.
- Это достаточно срочное для тебя? - интересуется, склонив голову набок.
Я замираю.
От моего спокойствия в миг не остается и следа.
- От кого, - выдаю, и чувствую, как хрипло и задушено звучит сейчас мой голос.
- Хмм. От Бельчонка. Что же ей ответить? Дела зашибись. А вот дальше… В чем не права была?
- Ни в чем.
От воспоминания все внутри скручивает в тугой и, пипец, какой болезненный узел.
- Ладно, пусть так. Отвечать что-нибудь будем?
- Нет. Пусть… проваливает.
- А если девочка обидится?
- Да насрать.
Пытаюсь найти воду, но не могу сконцентрироваться даже на таком простейшем действии.
- Фуу, как грубо. Такими темпами ты ее не скоро уломаешь.
- Да похрен.
- Ну, ок. И все же, советую тебе поставить девчонку в известность. Иначе на игнор пришлет десять новых.
- Сказал же, насрать мне.
- Ну, ладно. Значит, так и запишем. Все, готово.
Демьян подсовывает мне под нос экран, и я несколько секунд пялюсь на отосланное им сообщение.
- Ну ты и придурок, - констатирую, обнаружив, что он отправил почти дословное.
- Че не так? Я всего лишь немного облагородил твое «насрать».
Споласкиваю, наконец, руки, забираю телефон, усаживаюсь поскорее за руль.
Пока Демьян осматривает задние колеса, я с удовольствием жму на газ.
Машина взрывается, начинает пробуксовывать и Демьяна с ног до головы окатывает водопадом грязевых брызг.
