Но хорошо помню, что на безымянном пальце девушки было кольцо с крупным бриллиантом, а у него никакого колечка не было...

Может, он меня узнал? Да точно узнал! И потому и подзывает, чтобы прилюдно опозорить при всех! Я же их номер тогда обслуживала! Хотя мне казалось, что тогда он меня даже взглядом не удостоил... Выходит, удостоил и даже запомнил.

Так, отставить панику, это не я! - отворачиваюсь от пары пижонов напротив. - У страха глаза велики - не мог он меня узнать, такие как он на таких как я даже не смотрят. Кому интересна какая-то там тень в виде горничной?

- Девушка, добрый вечер, - слышу за спиной и ноги подкашиваются от ужаса. - Простите, у вас тут что-то... - и трогает замок моего платья.

Ну всё, ещё и бирку с ценой увидели... Какой позор!

...но вместо бирки перед моим лицом вырастает рука с крошечной блёсткой-конфетти.

Была не была - оборачиваюсь и натыкаюсь на широкую голливудскую улыбку "подстреленного" из номера с мансардой.

В глазах ни толики узнавания или осуждения, только живой мужской интерес.

- Вы знали, что вы самая очаровательная девушка на этом празднике?

Я, мягко говоря, растерялась. И вот что положено отвечать в таких случаях? Кроме Славика я и не флиртовала толком ни с кем, опыта общения с противоположным полом - один с минусом.

Может, сказать присловутое: "я знаю, спасибо"? По крайней мере Светка так бы точно ответила.

Но отвечать мне ничего не пришлось: к "подстреленному" присоединился его друг и одарил меня точно такой же улыбкой, что и его "близнец" товарищ.

- И как зовут нашу скромную красавицу? - зеркалит первого второй, и глаза слепит от белизны виниров.

- Зла... Златова... Таня, - вру и ощущаю, как скулы заливаются краской.

Обманывать я совершенно не умею и категорически не люблю, но зачем, действительно, выдавать посторонним свои явки-пароли? К тому же, вдруг он видел тогда на бейдже моё имя и вспомнит. Так-то имя у меня редкое.

Господи, и куда это Светка меня затянула?! Затянула и сама сбежала!

Приподнимаюсь на цыпочки и пытаюсь разглядеть за фигурами напротив чёрную макушку Немоляевой, или хотя бы парня к коричневом пиджаке. Но не Светки, ни "пиджака", ни его недавней пёстрой свиты...

- Таня. Танюша. Какое красивое благородное имя, - улыбается "мансарда", и я честно начинаю переживать за его челюсть.

Может, её заклинило? Разве возможно так долго улыбаться?

- Танечка, а мы с вами раньше точно нигде не встречались? - делает шаг навстречу, тем самым отрезая мне путь к отступлению. Впереди "подстреленный", позади огромная плошка с пальмой.

- Нет, это вряд ли. Я... я не местная.

Светка! Ну где ты?! Она бы точно взяла ситуацию в свои руки.

Нет, если бы не это ужасное враньё, я бы, наверное, так не смутилась. Но зная, что я нахожусь в месте, в котором быть не должна, в платье, которое не моё, я чувствую себя очень и очень некомфортно.

Ещё и легенду мне Немоляева подкинула: "скажи, что ты дочка нефтяника из Новосибирска". Ну где я, и где дочь нефтяника? На мне туфли с распродажи! Надеюсь, эти двое в обуви не разбираются.

- Не местная, а откуда? - не унимается.

Господи, ну за что мне это всё?!

- Из Новосибирска... - блею, словно раненая, ощущая себя препарированным лягушонком на лабораторном столе.

- Новосибирск? Как интересно... Денис, ты был в Новосибирске?

Пока эти двое рассуждают между собой, как прекрасен город, в котором они никогда не были, я судорожно пытаюсь найти глазами в толпе подругу. Но её до сих пор нигде нет.

Сотни снующих незнакомых лиц, широкие улыбки, приторный аромат парфюма, громкая музыка...

Внезапно ощущаю, что на меня кто-то смотрит. Нет, не эти двое, которые так увлеклись беседой, что забыли обо мне. Не усатый со сварливой женой. Это чей-то едва уловимый взгляд - буквально на секунду я выхватила его в толпе и тут же потеряла.

Но чувствую, что он не потерял меня...

Да что это такое, в самом-то деле! Что со мной не так?

- ...а мы, кстати, сразу поняли, что вы не местная, - вырываю брошенную мне фразу, и возвращаю внимание дотошным собеседникам.

- И каким образом?

- Такие красивые девушки у нас большая редкость. Ваши губы - они же натуральные? - вещает тот, который Денис, а сам почему-то смотрит на мою грудь.

Ну знаете... Ощущаю, что красные у мня сейчас не только скулы, но и кончики ушей.

- Простите, это у него профессиональное. Денис Давидович - пластический хирург. Лучший в городе! - проясняет ситуацию "мансарда", но легче мне от этого вот ни капли не становится.

Теперь я не прапарированная лягушка - я манекен на витрине. Именно так я себя сейчас и чувствую.

Снова одёргиваю платье и на автомате беру протянутый официантом фужер шампанского. С алкоголем я на строгое "вы", но ужасно хочется хоть чуточку снять это дурацкое нервное напряжение.

Подношу бокал к губам и тут же снова ощущаю на себе тот самый взгляд из толпы, и снова не могу понять, кому он принадлежит.

Но я знаю, что кто-то на меня смотрит. Это не объяснить словами, просто чувствую и всё.

- И волосы натуральные, ты посмотри-ка! - Денис Давидович, который больше смахивает по возрасту просто на Дениса, не стесняясь прикасается к моей причёске и пропускает прядь между средним и указательным пальцем. - Вы просто чудо, Танечка. Алмаз, который требует дорогой огранки.

Нет, я не чудо - я теперь букашка в банке со скорпионами.

И чего они ко мне прицепились? Что им от меня нужно? Здесь полно девушек гораздо красивее, почему именно я?

И где Светка?! Я уже хочу домой! Всё, наелась "элитой" на десяток лет вперёд, пора и честь знать.

Ныряю взглядом в толпу и вижу его. Парня в строгом чёрном костюме и торчащей из-под расстёгнутого пиджака белоснежной рубашке. Он стоит прислонившись бедром к глянцевому роялю и беззастенчиво изучает меня глазами. Не смотрит на что-то конкретное, как эти двое, не изучает каждую часть моего тела - просто смотрит.

И ведь даже не пытается скрывать своего интереса!

Взволнованно отвожу глаза от наглеца и делаю то, чего не делала никогда - залпом допиваю содержимое бокала.

Пузырьки шампанского приятно щекочат язык, обжигают горло и огненной лавиной мчатся по пищеводу. Они ещё не добрались до желудка, но я уже ощущаю, как градусы ударили в голову.

О, Господи, что же я творю! Мне категорически противопоказано пить! Мне достаточно бокала вина, чтобы на утро я совсем ничего не помнила и чувствовала себя отвратительно.

Но мне было это нужно, даже не для того, чтобы уталить жажду, а чтобы чувствовать себя хотя бы чуточку увереннее! И коварные пузырьки сделали своё дело.

Ставлю пустой фужер на край кадки с пальмой и, вежливо простившись в настырными поклонниками в одинаковых брюках, ретируюсь с поля их зрения. Заодно и из поля зрения парня в чёрном, который по прежнему стоит у рояля и, удерживая в руке квадратный стакан с чем-то тёмным, до сих пор не спускает с меня глаз.

И этот взгляд... нет, он не пугает меня, скорее заставляет чувствовать себя неуютно. Не так неуютно, как под полупьяным гнётом взгляда "близнецов", а как-то совсем по-особенному. И, что самое странное, я хоть и убегаю, но очень хочу обернуться и убедиться, что он всё ещё смотрит...

Боже, сколько же градусов в этом шампанском? Судя по спутанным мыслям - весь миллион.

Хотя желание и велико, но я заставляю себя гордо идти вперёд и ни в коем случае не оглядываться. Ну, глупость же. Мало ли, почему он на меня смотрит. Может, он меня с кем-то перепутал.

Да, он определённо обознался.

Светку я по пути нигде, увы, не встретила, но зато ощутила, как откуда-то повеяло прохладой и дымом сигарет. Видимо, где-то здесь летняя терраса.