Меня ругают, что неразговорчив,
Меня ругают: говорю не то.
А кто они? Один – Семен Заморыш,
Другой навроде Забурун Петро.
Я с ними «подружил» за кружкой пива.
Семен – поэт. Петро же – музыкант.
У первого лиловый нос, как слива,
А у второго нос, как в ванной кран.
Но это б ладно… Это все терпимо.
Терпимо то, что пьют они до дна,
И пьют они не за свои, вестимо,
У каждого из них душа черна.
Той чернотой пропитаны их строчки
И звуки песен, как блеянье коз.
Семен орет на маленькую дочку,
Петро-драчун остался без волос.
А я доволен, что неразговорчив
И что порою говорю не то.
Не потому что в слове неразборчив
И наизнанку я надел пальто.
Круги на плесе скоро разойдутся,
И станет гладь зеркальна, как была.
Задумки в мысль единую сомкнутся,
И – белая страница зацвела!
Я мужикам оставил на похмелье,
Мне (понял!) эта чуждая среда.
О, слава Иисусу, что не спелись
И, верно, не споемся никогда.
