— А, точно, я слышал, что там наших теснят жуть!

— Во-во, бомбардировки, пальба, кошмар. Бедный Егор. Пусть земля ему будет пухом.

Подозрительный взор Паши сменился заинтересованным восторгом.

— А расскажите, — доставщик вдруг перешёл на «вы», — про войну?

— Ох, не хочется вспоминать. Страшно это. Я был в таких замесах, где сильные здоровые мужики ревут словно девки, где командиры забиваются под камни и трясутся от страха, где кровь, грязь, всё мешается.

— Ну, расскажите, пожалуйста!

Артём почувствовал себя ветераном крупной войны. Этот молодой доставщик, так заворожено смотрел на него, с таким восторгом, будто для него, он простой разведчик, который не многим старше его самого, воплощение всемогущего бога.

— Ладно, расскажу, если завтрак приготовишь.

— Конечно, это я быстро, — обрадовался Паша, и кинулся исполнять приказ.

«Вот значит как выходит, — снова задумался Артём, собирая свои вещи в сумку, — Не убийца я. Наврал? Мог пристрелить мальчику, ведь мог? Если представлял бы реальную угрозу, убил бы его? Не знаю даже. Смог бы я как Ефрем, не дрогнув пристрелить юнца? Вряд ли. Что значит, убийца? Убивать мне приходилось. Но всегда это было вынужденной мерой. Кроме одного раза…»

Грачёв поднял с земли свой револьвер. Посмотрел на него. Эта вещь для него больше, чем красивое и мощное, но совсем не практичное оружие. Это память. Напоминание о первом убийстве. Тогда в хижине вождя туземцев, Артём впервые убил человека осознано, он мстил. Это была не самооборона, не вынужденная мера, убийство было направленно не на защиту мирных людей, или для достижения благих целей, сугубо эгоистичная цель. Артём успокаивал затронутую душу, которая требовала крови и страданий человека, который причинил ей столько боли, столько травм нанёс. Почувствовал ли Грачёв себя удовлетворённым? Почувствовал ли наслаждение? Да, но только первые минуты. Потом не прошло ни дня, чтобы парень не вспоминал об этой расправе.

«Я убийца!» — пришло ужасное осознание.

Полуголые деревья пролетали по обе стороны дороги. Они тянули свои серые и коричневые тёмные лапы к путникам, несущимся по разбитой, скорее, тропе, нежели полноценной дороге. Столб пыли взметался за мотоциклом, летящим на всех парах, но быстро опадал, благодаря высокой влажности.

— Как быстро похолодало, — заметил Артём, лишь бы скорее отвлечь внимание от своих «боевых подвигов», выдумывать которые уже наскучило, чего нельзя сказать о благодарном слушателе.

— Да. Вчера ещё тепло было, солнышко, и небо чистое, а сегодня гляди, какой ветер налетел, — при этих словах путники въехали в пыльный туман, поднятый сильным ветром.

Доставщику ещё повезло, ведь у него были мотоциклетные очки, а вот пассажиру пришлось зажмуриться, и плотно закрыть рот. Артём почувствовал, как скорость спала, видимо водитель, совсем не видел дороги, раз так замедлился.

— Смотри, не потеряйся! — перекрикивая тарахтение мотоцикла, попросил Артём, закрываясь воротом безрукавки.

— Так точно, капитан! — зычно отозвался Садко, и резко повернул.

Курьеру, а по совести его надо заслуженно именовать Шумахером, удалось доставить посылку к вечеру. Мотоцикл остановился на невысоком холме, с которого открылся вид на ночной Новгород.

— Мне мама говорила, что он на Вегас похож.

— Ты видел Вегас? — удивился Артём.

— Нет, но, наверное, как-то так же выглядит.

Разведчик вспомнил грязную картинку на рваном учебнике географии, где был изображен огромный город, с высоченными зданиями, и даже от выцветших страниц рябило в глазах. Мама Паши была права, некоторое сходство имелось. Новгород был прекрасен. Он завораживал, ослеплял тысячами ярких вывесок, жёлтыми квадратами окон, из которых лился свет, фонарей, освещающих длинный и ровные улицы. Такого города Артём ещё не встречал. И только сейчас он понял, какие города разные и по-своему прекрасные, в чём-то похожие, но почти полностью индивидуальные.

— Ты никогда не был в Новгороде? — прервал тишину Паша.

— Нет. Так что будешь мне рассказывать, пока доедим. Только не всякую чушь неси, подобно тому, какие пирожки готовит твоя мама, и где ты впервые поцеловался, а по делу, ясно?

Парень обижено насупился, он явно не был согласен с мнением пассажира, но потом кивнул.

— Поехали, чего стоит-то.

— Так ведь, красиво.

— По пути полюбуемся.

Мотоцикл натужно затарахтел, и покатил по извивающейся меж холмов дороге.

— Откуда столько электроэнергии для города?

— Солнечные батареи и ветряные мельницы.

— И хватает?

— Как видишь.

— Город, что-то совсем на военный не похож.

— Ну, тут помимо штабов и комплексов всяких, лабораторий много, и казино, не зря Вегасом называют.

— А чем живёт город?

— Инфраструктурой в основном. Развлекательные заведения, казино, торговля разная. И добыча полезных ископаемых. После Потопа всё изменилось, как мне мама рассказывала.

— Ясно.

— А вам куда надо? Ну, именно в городе.

— Не знаю пока.

— А то я подвести могу.

— На месте разберёмся.

Удивительное явление, обнаружил для себя Артём — стены вокруг города не было. Но оно и понятно, тыл всё-таки. Но столько секретных лабораторий, штабов, комплексов, и никакой защиты? Хотя, спас бы ли тот же Новый ключ, сетчатый забор? Вряд ли, вот и здесь решили, не мучатся. Наверное, компенсировали это большим гарнизоном.

Путников встретил огромный и серьёзный блокпост. Куда круче, чем в Новом ключе. Бетонные дзоты, с длинными противотанковыми орудиями, железные вышки с крупнокалиберными пулемётами и снайперами, бетонные блоки, перекрывающие прямое движение по дороге, умело расставленные стены из мешков с песком, за которыми несли пост солдаты. Знак на обочине предлагал снизить скорость транспорта, а пешим поднять руки высоко над головой, иначе пограничники могли открыть огонь на поражение. Проверять это мотоциклисты не стали, и Паша медленно повёл своего железного скакуна между блоками.

Высокий статный командир, в бронежилете, в камуфляже и с нашивкой принадлежности к городу, вышел к гостям, представился и попросил документы.

— Егор Сычёв, — тихо представился Артём, чтобы не услышал за тарахтением мотоцикла Садко.

Солдат за спиной командира вдруг оживился, внимательно посмотрел на Грачёва. Проверив документы, пограничник покосился на оружие гостей, но доставщику и военному лицу оно разрешалось, потому пропустили путников в город без лишних вопросов.

— Артём Грачёв? — к разведчику подскочил тот самый оживившийся солдат.

— Что? О ком вы? — показав непонимание, спросил диверсант.

— Да ладно, свои. Езжай на цементный завод, группа уже там.

Артём хотел спросить, всё ли у них в порядке, но сдержался, да и солдату вдруг понадобилось куда-то идти.

— Где тут у вас цементный завод? — спросил у доставщика Артём, когда они отъехали от блокпоста.

— Подкинуть?

— Давай, если несложно.

И мотоцикл на остатках бензина покатил по ночному Новгороду, давая путникам возможность полюбоваться богатым и красивым городом. Цементный завод, как и предполагал диверсант, оказался на окраине, в районе бедных и тех, кого называют отбросами общества. Тут освещением улицы похвастаться уже не могли.

— Вот, это здание, — водитель указал на двухэтажную громадину, довольно брошенного и безлюдного вида, — Тебе точно сюда?

— Да. Спасибо дружище, от всей души! — Грачёв вдруг почувствовал такую благодарность этому пареньку, что даже обнял, пожимая мозолистую руку, — Держи, заслужил!

Паша посмотрел на протянутую пачку денег, все сбережения Артёма, которые ему отдал агент Нового ключа.

— Да тут как минимум втрое больше обговорённого, мне же половину ещё на месте заплатили.

— Бери, — улыбнулся Артём, — Тебе семью кормить. Удачи!

— Спасибо тебе, и это извини, что с пистолетом так вышло, — он виновато потупил взгляд.