1965 Сергей Есенин В этом имени — слово есень, Осень, ясень, осенний цвет. Что-то есть в нем от русских песен, Поднебесье, тихие веси, Сень березы И синь-рассвет. Что-то есть в нем и от весенней Грусти, юности, чистоты… Только скажут: Сергей Есенин — Всей России встают черты: И над заводью месяц тонкий, И в степи, у заросших троп, Красногривого жеребенка Неуклюжий, смешной галоп, И весенних, осин сережки, И рязанского неба ширь, И проселочные дорожки, И приокские камыши. А я помню его живого, Златоуста, А я слыхал, Как слетало златое слово В затаивший дыханье зал, И как в души оно врывалось, Мучась, жалуясь, ворожа, И как в нем закипала ярость Пугачевского мятежа. Слово болью шло, замирая, Будто било в колокола, — Русь, Россия — не надо рая, Только ты бы одна жила!.. …Если б черное знать предвестье И от гибели остеречь!.. Только руки в широком жесте Выше плеч летят, Выше плеч. Над Россией летят… Есенин! Осень, есень, осенний цвет. Все равно — это цвет весенний, Сень березы И синь-рассвет. 1965 Звезды мои Звезды мои, собеседники долгих ночей! Пусть говорят, что удел ваш — холодная черная бездна, Что за веками века, тысячи лет, миллионы Обречены вы смотреть не мигая, Взором холодным в холодные Вечности очи. Не был я в бездне той черной и вас я такими не видел, Здесь же, в прохладе земной, сквозь деревьев притихшие листья, Дышит, мерцает, трепещет живая душа мирозданья, Ваша душа, собеседники долгих ночей! В радости — радуюсь вам и любуюсь я вами, В горести — жалуюсь вам сквозь земные соленые слезы. Звезды мои! Оставайтесь навеки такими — Радуйте взоры живых, трепещите, дышите, мерцайте! 1965 Хвала рукам Не унижайте рук. Их изваянье На пьедестал бы надо возвести. Они достойны отлитыми быть Из самого достойного металла. Чтó медь! Чтó бронза! Я бы отлил их Из золота, горящего, как солнце, — Они, как солнца свет, животворящи, Как два луча, дарованных земле, Два рычага, которым все под силу. Руками пращур вытесал топор, Огонь добыли руки Прометея, Дедал рукам обязан взлету в небо, Родили руки первый звук струны, И вздох смычка, и рокотанье клавиш, Они коснулись кистью полотна И научили краски петь и плакать. Не станет их — и все осиротеет, Без них бурьяном порастут поля, Оглохнут струны и ослепнут краски, Без них бумаги мертвые рулоны Не оживит пророческое слово, И вся земля пустынею безмолвной Предстанет нам. Не унижайте рук. 1965
«Я скульптором хотел бы стать в моих стихах…» Я скульптором хотел бы стать в моих Стихах, берущих мир в свою орбиту, Чтоб я не только краски, но и форму В словах послушных мог воссоздавать. Я осязать хочу шероховатость Березовой коры, земной дороги, И облака летящего округлость, И каменную выпуклость горы. Хочу лепить я мускулы литые Молотобойца и крыло касатки, И легкий луч девической улыбки, И трепетную сдержанность коня. И я хочу, чтоб созданное мной Не каменело мертвым изваяньем, Но чтоб дышало, пело, красовалось, Живой душой светилось изнутри. 1965 «Черчу я свой чертеж…» Черчу я свой чертеж. Я теорему Искусства в нем обязан доказать. Я в нем обязан жизнь раскрыть как тему И все концы с началами связать. А жизнь глушит, кружит неразберихой, Смешав следы начала и конца, Как лабиринт, Где лишь маячит выход, Как черновик, Где нет еще лица. Но Архимед, гореньем одержимый, Стоял склонясь, не видя ничего, В тот миг, когда копье солдата Рима Упало тенью на чертеж его. Мне б так стоять перед любой расплатой, Чертить чертеж, Зачеркивая ложь, — И пусть потом тупой сапог солдата Сотрет, сомнет, смешает мой чертеж! 1966 Демон Когда ты бог, ты одинок, как бог. Но если ты — соперник бога, демон, Ты для людей, для всех земных эпох, Соблазном был, загадкой, вечной темой. Дух изнывал, изнемогала страсть В плену молитв, лампад и послушаний, И демона ликующая власть Была запретным знаменем восстаний. Восстаний тела против тех вериг, Что душат плоть, смирив ее елеем, Восстаний мысли той, что каждый миг Горит святым кощунством Галилея. Ты, отрешенный, не был одинок, Гордец, лишенный горней благодати, Ты стал земным, и гордых духом рати Отозвались тебе со всех дорог. И нарастал восстаний грозный гул, Смешав навек истоки вечных истин. И, как легенда, в слово ты шагнул И на полотнах петь заставил кисти. |
