Вот как выглядело это берестяное письмо из глубин седых веков и вот что было начертано на нем:

Я долго и с большим трудом разбирал текст, однако, кроме нескольких отдельных слов, ничего не мог понять. Что это за «кикахуть» или «галици»? «Хотять полетети на уедие»? Это, наверное, «хотят полететь на уедие». Но что такое «уедие»? И кто хочет лететь на это самое «уедие»?

Словом, к вечеру у меня разболелась голова и я лег спать еще засветло. Спал плохо. Всю ночь чудилась огромная жаба. Она сидела в каком-то зеленом болоте, пучила на меня глаза и, широко разевая пасть, выквакивала: «Кикахуть, кикахуть!..»

С этим «кикахуть» я и проснулся, разбитый, с тяжелой головой. Нет, решил я, больше не буду зря ломать голову. Пойду к Микрофонычу и покажу ему бересту. Он историк, авось разберет что к чему.

Микрофоныч жил неподалеку от школы в доме, похожем на сказочный теремок, с мезонином, балкончиком, с шатровыми башенками; карнизы, оконные наличники, колонки, балкончик — в замысловатой, словно кружева, резьбе. И дом, и украшения Микрофоныч сделал сам. Долго делал, лет пять, поди. А жил все эти годы вместе с семьей во времянке — тесной и низкой землянухе, что устроил в огороде.

Помню, как посмеивались над ним сельчане, иные потихоньку крутили пальцем у виска. Зато сейчас нет красивей дома в нашем селе, а может, и в районе. Все, кто впервые видел терем Микрофоныча, ахали от восхищения и надолго застывали на месте, любуясь им.

Микрофоныча я застал во дворе у небольшого верстака. Увидав меня, он удивился:

— Кого вижу! Каким ветром? В гости или по делу?

— По делу, Семен Митрофанович. Здравствуйте.

— Здравствуй, здравствуй. Садись вот тут, — он пододвинул мне небольшую скамеечку, а сам присел на верстак. — Выкладывай.

Я заволновался: как объяснить ему про бересту и не выболтать о Желтом кургане? Заволновался и, как всегда, замямлил:

— Да вот, это самое… Хотел узнать, вернее, показать, ну, это самое…

Микрофоныч поморщился:

— Кончай жевать свое «это самое». Оно мне на уроках надоело. Говори толком, что у тебя.

Я молча полез за пазуху, вынул бересту, подал Микрофонычу.

— Нашел… Не разберу, что написано… Может, важное?..

Микрофоныч недоуменно повертел бересту в руках, пожал плечами и пробежал глазами по строчкам.

— Это из «Слова о полку Игореве». Знаешь такое?

Я кивнул: проходили по истории и литературе.

— То-то… А означает сие вот что: «Тогда по русской земле редко пахари покрикивали…».

«Ага, — подумал я, — значит, это дурацкое «кикахуть», которое мне всю ночь не давало спать, всего-навсего «покрикивать»? Черт бы его побрал!»

Микрофоныч между тем с удовольствием и чуть нараспев продолжал:

— «Но часто вороны граяли, трупы между собой деля, а галки… («галици» — тут же отметил я), а галки свою речь говорили, собираясь полететь на добычу».

«Вот оно и «уедие» — добыча! Ловко, однако, Микрофоныч расщелкал бересту». Вслух сказал:

— А это «Слово» давно написано?

Микрофоныч даже присвистнул:

— Давно. Около восьмисот лет назад, а если точнее — в тысяча сто восемьдесят седьмом году. Только вот открыли его поздно: лишь в конце восемнадцатого века. Открыли и не сберегли: рукопись сгорела во время нашествия Наполеона на Москву.

— Как же так, — удивился я, — сгорела, а в книжках напечатана?

— Успели копию снять, потому и дошло до нас это удивительнейшее «Слово».

Я сидел совершенно сбитый с толку — почему и каким образом попала береста с отрывком из «Слова о полку Игореве» в Желтый курган? И вдруг меня прошила неожиданная мысль. «А что, если моя береста это лишь часть из настоящей рукописи, которая и не сгорела вовсе. Остальное все лежит себе полеживает в могильнике». Ух ты! Вот было бы здорово!

— Где ты ее взял? — донесся до меня голос Микрофоныча. — Кто-то прямо-таки отлично скопировал древнерусское письмо. Кто?

Я растерялся, не зная, что ответить.

— Да так… Нашел… Вернее, у нас дома валялась… Наверное, дедушкина.

Я и дедов-то своих ни одного никогда не видел — оба погибли в Отечественную войну. Микрофоныч глянул на меня прищуренным глазом, качнул головой.

— Ох, Брыскин, что-то не то. Да ладно, твое дело. Бери свою бересту.

Я взял, сунул за пазуху и, не мешкая, пошел со двора, но Микрофоныч остановил меня:

— Если ты по-серьезному интересуешься произведениями литературы и искусства Древней Руси или историей, то заглядывай ко мне в любое время, поговорим, почитаем. У меня есть кое-что очень прелюбопытное.

— Спасибо, Семен Митрофанович, — ответил я бодро. — Очень интересуюсь. Приду. Обязательно.

Микрофоныч даже несколько опешил от такого шустрого ответа. Я у него по истории больше тройки никогда не получал.

Наступили горячие дни. Я готов был работать не только с утра до вечера, но и ночью: так хотелось найти еще что-нибудь. Я копал, а все мои мысли вертелись вокруг кувшина, бересты, рукописи «Слово о полку Игореве». В самом деле, почему в Желтом курганчике должна лежать какая-то малая частица рукописи? Почему не вся или хотя бы половина? Или вдруг тут захоронен какой-нибудь еще не известный ученым совсем другой вариант «Слова»? Эх, скорей бы уж решить все загадки.

Но как я ни старался, ничего больше не находил в Желтом курганчике, будто кто заколдовал его.

И вот сегодня, едва я стал копать, как вывернул из пласта обыкновенную темную бутылку, в каких продают минеральную воду. Я удивился несказанно: неужели древние уже тогда могли делать стекло и такие бутылки?

Я еще, наверное, долго бы раздумывал над этой новой загадкой, да увидел, что горлышко заткнуто пробкой, а в самой бутылке что-то болтается. Вытащив пробку, я тряхнул бутылку. Из нее выпала бумажка, свернутая в тонкую трубку. Я развернул ее. Там, на тетрадочном листке, синела огромная дуля с длинным и острым ногтем на большом пальце. Под дулей было написано тем же жирным синим карандашом: «Привет Брысяку от его далекого предка!»

Долго и тупо глядел я на эту синюю дулю. Кто устроил: Рагозин или Клюня? А в общем, какая разница — кто? Настроение у меня испортилось, работать расхотелось. Я вылез из раскопа, присыпал землей лопату, чтоб не утащили, и побрел домой. Едва миновал ремонтные мастерские, чтобы свернуть на свою улицу, из проулка вывернулась пестрая шумная троица — Игорь, Рагозин и Алька Карасин.

Игорь и Рагозин были в своих неизменных сомбреро. Джинсы Игоря на коленках стали почти белыми. Рагозин шлепал по пыли резиновыми сапогами с подвернутыми голенищами. В такую-то жарищу! Его челюсти безостановочно двигались — жевал жвачку. Алька Карасин шагал позади важный и неприступный — нес ревущий во всю мочь Игорев магнитофон.

— Здоров, Брысяк, — сказал Рагозин, подходя. — Чо не веселый? — И тут же Альке, кивнув на магнитофон: — А ну, поприжми ему глотку маленько.

Я не ответил. Помня предупреждение Детеныша, стоял, настороженно ожидая, что последует дальше. Однако ничего особого не последовало, никто пока не собирался меня бить и даже ссориться. Напротив, и Игорь, и Толян были настроены довольно добродушно и почти дружески. Игорь спросил, как обычно, с чуть приметной насмешкой:

— Что нового? Говорят, ты еще кучу черепков откопал?

— Откопал.

— И больше ничего? — Мне показалось, будто Игорь огорчился.

— А тебе что надо? Золотые чашки-тарелки? — О бересте я говорить не собирался — не к чему им знать о ней. — Тогда бери лопату и приходи завтра на Желтый курганчик.

Игорь сокрушенно развел руками.

— С удовольствием бы, да вот не обучен обращаться с лопатой, говорят — очень сложный инструмент и дело утомительное. Я уж подожду. — Добавил, хитро подмигнув: — На меня работают время и дураки.