Перед грозой Протруби Господню славу, Благодатная гроза, Ороси листы и траву, Горней радости слеза. Мчится туча, развевая Клочья пышные завес. Углубится голубая Чаша ласковых небес. Солнце, солнце, смехом света, Семицветностью дуги В сердце бледного поэта Песню вечную зажги. Песни Бальмонта Песни Бальмонта — это лесные ручьи. Песни Бальмонта — блеск чешуи. Тонкой, быстро-изгибной змеи, Что скользит меж задумчивых трав. Песни Бальмонта — вздохи купав, Околдованных взглядом луны. Песни Бальмонта — крылья весны. Песни Бальмонта — зыбкие сны, Сны изысканной, пряной страны Это шепоты, зовы, намеки… Льются, льются напевные строки. Слушай их и о всем позабудь! Песни Бальмонта — к женщине путь… Есть ли та, над которой не властна Нежно-страстная сила их чар? С ними сердце навеки согласно… Есть ли краше, сокровищней дар, Чем сонет его, легкий, как птица, сонет? Нет!.. Песня бродячей собаки Какого черта в самом деле, — Не ешь, не спишь и целый день Таскаешь ноги еле-еле, Ни жизнь, ни смерть, а дребедень. Какого черта, в самом деле… И во дворах, и на панели — Куда ни сунься, брань, пинки… Бока до кости похудели И шерсть изодрана в клочки, Какого черта, в самом деле… Сдружишься с кем… — две, три недели, Глядишь — попал уж на харчи И нос задрал: «Мы мясо ели — А ты зубами постучи». Какого черта, в самом деле… В дожди и злющие метели У телеграфных жмись столбов, Из неба свищет как из щели, И хлещет сразу в сто кнутов. Какого черта, в самом деле… Чего уж, кажется, в апреле, Когда любовь на всех углах, Давно все снюхаться успели, А ты, конечно, на бобах. Какого черта, в самом деле… Шатает. Хворь в бродячем теле. Гляди, чтоб вдруг из-за угла Накинуть сети не успели… Завыть что ль с горя и со зла?.. Какого черта, в самом деле! Праздник Вдоль потревоженных аллей Дрожали тени вырезные, Вздыхавший ветер меж ветвей Качал фонарики цветные. В просветах облачных причуд Луна являла лик свой плоский, Кривил огни смешливый пруд, Плескали флагами киоски. Влеклась толпа, шурша песком. Томясь, стоял я у ограды. Бубнил оркестр под колпаком Увитой зеленью эстрады… Она пришла, — моя краса. В луга лег путь посеребренный, Вдали за нами голоса Сливались в рокот замиренный. Вся трепеща, пила мечту Из глаз влюбленного поэта, А там в ночную высоту, Чертя дугу, взвилась ракета. Рыцарь Я пылок, прям и горд душою, Мой грозен вид. Никто в бою передо мною Не устоит. Таких не сыщешь и десятка: Как молот речь, Лжецу в лицо моя перчатка, А в сердце меч. Нося в груди святое пламя Небесных глаз, Я неизменно верен даме Во всякий час. За слово дерзкое нахала Я не прощу. И перед дьяволом забрала Не опущу. С усмешкой бешеной отваги Гляжу вперед, Вот жаль — я сделан из бумаги И дождь идет… Софии Семеновне Рославлевой Есть женщины, что сотканы из света, Но демона печать на их челе; Любовь их сфинкс… Их души для поэта, — Заветные сады в скитаньях по земле. Сады, — цветы в которых в час расцвета Уже грустят о вянущем стебле, В которых золото и пряность лета, А птицы зябнут, как в осенней мгле. Глядишь, и в сердце сладость и сомненье, И раскрывает крылья вдохновенье. Твоя душа такой же странный сад, В нем нет конца нежданным сочетаньям. Задумчиво брожу в нем наугад И предаюсь его очарованьям. Яблоки Как зрелы яблоки! — Полна до края Корзинка, что сейчас мне принесли. Когда их ем, то, мнится, припадаю К сосцам земли. Когда от ласк мятежных устаю я, И снова сыплется минут песок, Как нежное продленье поцелуя, Пью сладкий сок. Скользит вода по мраморной ступени И льется звонко в гулкий водоем. Колышутся сплетенных веток тени, Сквозят огнем. Бросаю семечки, слежу лениво, Как их уносят зыбкие струи; Мне семечки напоминают живо Зрачки твои. Такие ж черные, блестящие, большие… Поет вода — холодная, как сталь. Осколки солнца остро-золотые Змеит хрусталь. Как зрелы яблоки, как золотисты! Как радостен и свеж румянец их! И, как они, законченный, душистый Живет мой стих. |
