Детали взрывного устройства валялись на столе, и напарник, положив в очередной раз локоть на плату, матюкнулся да сбросил ее на пол. Плат в ящике хватало. И проводов. И аккуратных брикетов С-4, источавших слабый запах миндаля.

       Всего хватало, кроме решимости.

       Мягкая ветошь скользила по клинку. Острая кромка разрезала ткань, а лезвие слегка прогибалось под нажимом. Покачивался венчик эфеса.

       Не сабля - цветок на стебле. Жаль, что по-настоящему позаниматься времени нету. Ничего, сабля подождет, она верная.

       - Борьба за существование человечества ведется тайно. Она началась в тот миг, когда первый андроид осознал себя и ту роль, которую уготовили ему создатели. И понял, что желает иного. Не служить, но властвовать. Они вступают в борьбу. И нам ничего не остается, кроме как вступить в противостояние, надеясь, что еще не поздно принять соответствующие меры. Два вида не могут занимать одну экологическую нишу. Останется лишь тот, который более конкурентноспособен. Слышь, Глеб? Тот, который кон-ку-рент-но-способен! - слова не дается напарнику, и он произносит его, расчленяя на слоги, как расчленил последнего "цацика". Глеба тогда едва не вывернуло.

       Глеб слабый.

       Он "театры" любит и прятаться за красивыми словами. И если Глебушка не переменится, то его спишут. Так сказал мастер ячейки, и Глебов напарник только руками развел: мол, чего я могу?

       Ничего. И Глебу было стыдно перед мастером и напарником, который ручался, что Глеб выправится, забудет про "театры" и займется настоящим делом.

       Все так и будет. Сабля - это не театр. Она настоящая.

       Напарник все читал. Статья оказалась длинной.

       - Борьба заставляет использовать все средства, которые могут ослабить боеспособность противника. Необходимо использовать любую возможность, чтобы непосредственно и косвенно нанести максимальный урон его боевой мощи!

       Напарник от избытка чувств стучит по столу, из банки выплескивается пиво.

       Все это как-то неправильно.

       - Все это как-то... неправильно, что ли, - говорит Глеб, бросая тряпку в ящик. Саблю он поднимает к свету и любуется переплетением серо-голубых дорожек.

       - Чего неправильно? - напарник поворачивается на стуле, колесики его скрипят, замотанная скотчем спинка все-таки падает на пол, но напарнику уже плевать. Отставив банку с остатками пива, он поднимается. - Чего неправильного? Или ты опять струсил, а Глебушка?

       - Нет.

       - Стру-у-сил... как до настоящего дела дошло, так сразу и все? Я за тебя ручался! Я клялся, что ты наш... а ты...

       - Да нет же! Просто... ну люди же могут погибнуть. Обыкновенные люди. Как ты вот. Или как я. Или вообще дети там, старики.

       - Ксенофильская пропаганда, - уверенно режет напарник. - Нет войны без жертв. А те жертвы, которые будут - оправданы.

       - Чем?

       Сабля ложится в руку.

       - А тем, что без этого - ничего не будет! Ни для них! Ни для нас! Тем, что мы должны бить, пока можем бить! На шаг впереди! На удар впереди!

       Он злился. Орал. Слюна летела, и Глеб начал жалеть, что затеял этот разговор. Прав напарник: надо сражаться. И что за беда, если век сабельных поединков ушел?

       Глеб сделал пробный замах. Взвился клинок, вычертил полукруг и, почти коснувшись пола, вновь взлетел, пытаясь рассечь несуществующего противника.

       - Мне надо знать, Глебушка, - напарник глядел с удивлением и презрением, - с нами ты или нет.

       - С вами.

       Только все равно, неправильно это.

       С саблей - честнее было бы.

       Болты и гайки, выброшенные из пивных банок взрывной волной, сработали за тысячу клинков. Один распорол шею. Еще парочка увязла в толстой коже куртки. И напарник, вытерев кровь с лица, крикнул в оглохшее ухо:

       - Шевелись!

       Зачем? Глеб вытер кровь и огляделся. Люди суетились. Рвала воздух туша состава, скрежетали о рельсы тормозные колодки. Оседала пыль.

       Работы было много. Раненых было много. И убитых тоже. А вот времени думать не хватало. Как-то очень быстро завизжали сирены, и люди в форме СБ анклава вытеснили посторонних с вокзала. Но уйти и тогда не вышло: Глеба и напарника зажали в плотное кольцо камер и микрофонов.

       Вопросы летели, как шрапнель. Но напарник успевал принимать и парировать. Глебу оставалось лишь кивать:

       - Да, мы уверены, что расследование выявит...

       -...только нечеловек мог поступить с такой извращенной и бессмысленной жестокостью...

       -...свой гражданский долг...

       -...наши жизни принадлежат человечеству!

       И напарник воздевает кулак. Камеры смотрят на него с обожанием. А вечерние новости подливают масла в пламя народного гнева. Обещанная утечка информации происходит более чем вовремя. И независимый канал выпускает в эфир фото смертника, а с ним и личный номер да дурную, но читабельную копию личного дела.

       Корпорация оправдывается.

       Корпорация не отвечает за использование имущества корпорации третьими лицами.

       Корпорация готова компенсировать ущерб и обязуется усилить контроль.

       Люди выходят на улицы, несут свечи, цветы и транспаранты.

       "Мир - людям!"

       - Видишь, - напарник чешет заклеенную пластырем щеку. - А ты сомневался.

       Сомнения остались. И привычный ритуал полировки сабли их не унимает. Но Глеб продолжает методично натирать клинок. Пальцы соскальзывают, и острая кромка разрезает кожу.

       Боль острая.

       - Мы ведь тоже рисковали. Ты и я. Дай руку. Ты славный парень, Глеб. Ты наш парень, пускай и понтярщик. Главное, ты все сам понял. Эти - дело другое. Они спали! А мы разбудили их. Заставили открыть глаза и оглядеться, понять, в каком мире они живут. И теперь они наши! С нами!

       Кровь на вкус сладкая. И Глеб, не вынимая порезанные пальцы изо рта, кивает. Саблю надо убрать. Нынешний мир требует иных методов воздействия. И напарник прав: главное - результат.

       - Очнитесь, пожалуйста, - вежливо попросил кто-то, и Глеб открыл глаза. Он лежал. Лежанка была узкой. Сквозь искусственную кожу ощущался металлический каркас. На втором, выступавшем из стены, повисла троица ламп.

       - Ева?

       - Кира, - поправили Глеба. - Меня зовут Кира. Я исполняю функции медсестры.

       - А Ева где?

       - Ушла.

       И почему это не удивляет? Но спасибо, что хотя бы до больнички дотянула. Глеб поднял руку, заслоняясь от яркого света, и попросил:

       - Кирочка, убавь градус солнца, а? Раздражает. И что со мной?

       - Множественные ушибы, не представляющие опасности для вашего физического существования.

       Сбоку щелкнуло, и свет погас. Глеб повернулся, пытаясь разглядеть сиделку. Но пока перед глазами плыло, и Кира виделась размытым желтовато-белым пятном.

       - Вероятно, легкая травма головы, - продолжало перечислять пятно. - Возможны трещины в ребрах. Наше диагностическое оборудование выведено из строя.

       И говорила она об этом радостно.

       - Я сделала перевязку. И капельницу с глюкозой поставила, - закончила отчет девушка.

       - Капельница - это хорошо. Особенно, если с глюкозой.

       Резкость зрения восстанавливалась, шум в голове утихал, и в конце концов Глебу удалось разглядеть Киру.

       Она стояла у изголовья кушетки, скрестив руки на груди. Грудь была приличной, размера этак четвертого. И желтый свитерок плотно облегал ее. Из-под зеленого халатика торчал кружевной край юбки. На ручке виднелся широкий браслет мужских часов.

       На ногах Киры были домашние тапочки с розовыми помпонами.

       - Я рада, что вы чувствуете себя лучше! - произнесла Кира, старательно улыбаясь.

       - А уж я-то как рад. Ты себе и представить не можешь.