NOCHE SINFÓNICA La música pone unos tristes guantes, un velo por el rostro casi transparente, o a veces, cuando la melodía es cálida, se enreda en la cintura penosamente como una forma de hierro. Acaso busca la forma de poner el corazón en la lengua, de dar al sueño cierto sabor azul, de modelar una mano que exactamente abarque el talle y si es preciso nos seccione como tenues lombrices. Las cabezas caerían sobre el césped vibrante, donde la lengua se detiene en un dulce sabor a violines, donde el cedro aromático canta como perpetuos cabellos. Los pechos por tierra tienen forma de arpa, pero cuán mudamente ocultan su beso, ese arpegio de agua que hacen unos labios cuando se acercan a la corriente mientras cantan las liras. Ese transcurrir íntimo, la brevísima escala de las manos al rodar: qué gravedad la suya cuando, partidas ya las muñecas, dejan perderse su sangre como una nota tibia. Entonces por los cuellos dulces melodías aún circulan, hay un clamor de violas y estrellas y una luna sin punta, roto el arco, envía mudamente sus luces sin madera. Qué tristeza un cuerpo deshecho de noche, qué silencio, qué remoto gemir de inoíbles tañidos, qué fuga de flautas blancas como el hueso cuando la luna redonda se aleja sin oído. UNIDAD EN ELLA Cuerpo feliz que fluye entre mis manos, rostro amado donde contemplo el mundo, donde graciosos pájaros se copian fugitivos, volando a la región donde nada se olvida. Tu forma externa, diamante o rubí duro, brillo de un sol que entre mis manos deslumbra, cráter que me convoca con su música íntima, con esa indescifrable llamada de tus dientes. Muero porque me arrojo, porque quiero morir, porque quiero vivir en el fuego, porque este aire de fuera no es mío, sino el caliente aliento que si me acerco quema y dora mis labios desde un fondo. Deja, deja que mire, teñido del amor, enrojecido el rostro por tu purpúrea vida, deja que mire el hondo clamor de tus entrañas donde muero y renuncio a vivir para siempre. Quiero amor o la muerte, quiero morir del todo, quiero ser tú, tu sangre, esa lava rugiente que regando encerrada bellos miembros extremos siente así los hermosos límites de la vida. Este beso en tus labios como una lenta espina, como un mar que voló hecho un espejo, como el brillo de un ala, es todavía unas manos, un repasar de tu crujiente pelo, un crepitar de la luz vengadora, luz o espada mortal que sobre mi cuello amenaza, pero que nunca podrá destruir la unidad de este mundo. EL MAR LIGERO
El mar castiga el clamor de las botas en seco que pasan sin miedo de pisar a los rostros, a aquellos que besándose sobre la arena lisa toman formas de conchas de dos en dos cerradas. El mar bate sólo como un espejo, como una ilusión de aire, ese cristal vertical donde la sequedad del desierto finge un agua o un rumor de espadas persiguiéndose. El mar, encerrado en un dado, desencadena su furia o gota prisionera, corazón cuyos bordes inundarían al mundo y sólo pueden contraerse con su sonrisa o límite. El mar palpita como el vilano, como esa facilidad de volar a los cielos, aérea ligereza de lo que a nada sustenta, de lo que sólo es suspiro de un pecho juvenil. El mar o pluma enamorada, o pluma libertada, o descuido gracioso, el mar o pie fugaz que cancela el abismo huyendo con un cuerpo ligero. El mar o palmas frescas, las que con gusto se ceden en manos de las vírgenes, las que reposan en los pechos olvidadas del hondo, deliciosa superficie que un viento blando riza. El mar acaso o ya el cabello, el adorno, el airón último, la flor que cabecea en una cinta azulada, de la que, si se desprende, volará como polen. SIN LUZ El pez espada, cuyo cansancio se atribuye ante todo a la imposibilidad de horadar a [la sombra, de sentir en su carne la frialdad del fondo de los mares donde el negror no ama, donde faltan aquellas frescas algas amarillas que el sol dora en las primeras aguas. La tristeza gemebunda de ese inmóvil pez espada cuyo ojo no gira, cuya fijeza quieta lastima su pupila, cuya lágrima resbala entre las aguas mismas sin que en ellas se note su amarillo tristísimo. El fondo de ese mar donde el inmóvil pez respira con sus branquias un barro, ese agua como un aire, ese polvillo fino que se alborota mintiendo la fantasía de un sueño, que se aplaca monótono cubriendo el lecho quieto donde gravita el monte altísimo, cuyas crestas se agitan como penacho -sí- de un sueño oscuro. Arriba las espumas, cabelleras difusas, ignoran los profundos pies de fango, esa imposibilidad de desarraigarse del abismo, de alzarse con unas alas verdes sobre lo seco abisal y escaparse ligero sin miedo al sol ardiente. Las blancas cabelleras, las juveniles dichas, pugnan hirvientes, pobladas por los peces – por la creciente vida que ahora empieza-, por elevar su voz al aire joven, donde un sol fulgurante hace plata el amor y oro los abrazos, las pieles conjugadas, ese unirse los pechos como las fortalezas que se aplacan fundiéndose. Pero el fondo palpita como un solo pez abandonado. De nada sirve que una frente gozosa se incruste en el azul como un sol que se da, como amor que visita a humanas criaturas. De nada sirve que un mar inmenso entero sienta sus peces entre espumas como si fueran pájaros. El calor que le roba el quieto fondo opaco, la base inconmovible de la milenaria columna que aplasta un ala de ruiseñor ahogado, un pico que cantaba la evasión del amor, gozoso entre unas plumas templadas a un sol nuevo. Ese profundo obscuro donde no existe el llanto, donde un ojo no gira en su cuévano seco, pez espada que no puede horadar a la sombra, donde aplacado el limo no imita un sueño agotado. |
