EL ESCARABAJO He aquí que por fin llega al verbo también el pequeño escarabajo, tristísimo minuto, lento rodar del día miserable, diminuto captor de lo que nunca puede aspirar al vuelo. Un día como alguno se detiene la vida al borde de la arena, como las hierbecillas sueltas que flotan en un agua no limpia, donde a merced de la tierra briznas que no suspiran se abandonan a ese minuto en que el amor afluye. El amor como un número tan pronto es agua que sale de una boca tirada, como es el secreto de lo verde en el oído que lo oprime, como es la cuneta pasiva que todo lo contiene, hasta el odio que afloja para convertirse en el sueño. Por eso, cuando en la mitad del camino un triste escarabajo que fue de oro siente próximo el cielo como una inmensa bola y, sin embargo, con sus patitas nunca pétalos arrastra la memoria opaca con amor, con amor al sollozo sobre lo que fue y ya no es, arriba entre las flores altas cuyos estambres casi cosquillean el limpio azul vaga un aroma a anteayer, a flores derribadas, a ese polen pisado que tiñe de amarillo constante la planta pasajera, la caricia involuntaria, ese pie que fue rosa, que fue espina, que fue corola o dulce contacto de las flores. Un viento arriba orea otras memorias donde circula el viento, donde estambres emergen tan altos, donde pistilos o cabellos, donde tallos vacilan por recibir el sol tan amarillo envío de un amor. El suave escarabajo, más negro que el silencio que transcurre después de alguna muerte, pasa borrando apenas las huellas de los carros, de los hierros violentos que fueron dientes siempre, que fueron boca para morder el polvo. El dulce escarabajo bajo su duro caparazón que imita a veces algún ala, nunca pretende ser confundido con una mariposa, pero su sangre gime (caliente término de la memoria muerta) encerrada en un pecho con no forma de olvido, descendiendo a unos brazos que un diminuto mundo oscuro crean. CUERPO DE PIEDRA Luna de mármol, rígido calor, noche de estío cuando el perro es mudo, cuando un velo de esparto ante los ojos casi acaricia, sueño o plumón leve. Luna de piedra, manos por el cielo, manos de piedra rompedoras siempre, retorcidas a veces con destellos, manos de lumbre láctea, ya rígidas. Cuerpo de piedra, senda de cristales, mudo siempre o doliente con los soles, cuando perros de lana flotan quietos por pantanos de seda acariciada. Yo no sé si la sangre es roja o verde. Ignoro si la luna vence o ama, si su lengua acaricia los desvíos, axilas que palpitan ya de pluma. Cielo quieto de fango que ahora gira dulcemente mintiendo un sol activo, bella túnica amada por lo dura sobre muslos de piedra avanzadores. Dulce careta blanca que ladea su morado celeste ya sin órbita. Tibia saliva nueva que en los bordes pide besos azules como moscas. Soledad, soledad, calvero, mundo, realidad viva donde el plomo es frío; no, ya no quema el fuego que en las ingles aquel remoto mar dejó al marcharse. NUBE FELIZ
Tu ardiente morenía, espada vengadora, sed que voló hacia la remota montaña, donde allí se castiga entre el relámpago morado como ese metal que adora la sangre, siempre seco. Quién sabe si algún día tu dulce y ya fluyente cuerpo abandonado a su querer descenderá de ese pináculo de cristal imbesable, donde como un árbol sin ramas, moreno como esparto, siente en lugar de pájaros cruzar fulgores lívidos. Déjame como nube pasar arriba lento, pasar húmedamente casi caliente al soplo de un estío, llevado por la brisa que envían unas hojas, unas altas espigas, unos cuerpos mecidos. Tu ardiente morenía calcinada, tu sequedad de roca o ya carbón, tus ojos que no giran porque no tienen lágrimas, tu corazón constante como una nuez vencida. Déjame que pasando moje casi tu frente, pájaro soy o ala rumorosa que brilla, soy esa pluma extensa que con calor de axila cobijaría una frente convocándola a un llanto. Un beso o una mejilla o el brillo de unos ojos, unos dientes templados que se abren como el día, un azul bajo el párpado tras la tormenta dura, unos fulgores lívidos que escapan como el fósforo. Vive, vive, despierta, ama, corazón, ser, despierta como tierra a la lluvia naciente, como lo verde nuevo que crece entre la carne. Cuerpo feliz moreno que naces, voy, me voy, soy esa nube ingrávida que detienen las hojas, soy la brisa que escapa en busca de la aurora, de lo rojo y lo azul, de lo verde y lo blanco, voy llamado a la vida, escapo con el viento, has nacido y te veo amar como ese río, como el agua feliz que desciende cantando. |
