— Во как! А они вас просили? Люди-то.
— Спасти? Нет… Они уже не могут, старик.
— Да неужели?
— Как не прискорбно звучит, но это так… Слушай, старик, ты вот что. Это всё так долго объяснять. Но если не хочешь за так отдать, так ты продай мне её. Клетку. Хорошую деньгу за неё дам. Двадцать тысяч долларов дам. Даже двадцать две. Челюсть новую купишь. В Сызрань съездишь.
— Куда? — переспросил глуховатый дед.
— В Сызрань, — повторил Виктор громче. — Деньги — это ведь не только время, старик, деньги — это ещё и пространство.
— А зачем мне в Сызрань?
— А ты, старик, там был?
— А что?
— Хороший городок. Замечательный, скажу тебе, городок. Я бывал как-то там проездом. А вот ты, старик… Ты жизнь свою проживёшь, а в Сызрани так и не побываешь. Помирать будешь, меня вспоминать будешь. Ах, будешь думать, зачем ему отказал, — вот жизнь и прожил уже, а в Сызрани так и не побывал… Пожалеешь. Только тогда поздно уже будет… Продай мне Клетку, старик.
— Не я покупал, не мне и продавать.
— Ну, тогда, извини, — вздохнул Виктор и звонко хлопнул себя по коленкам. — Тогда, старик, уж не обессудь…
— Что, неужто силой отбирать станешь? — спросил старик и скривился, иероглифы-морщины составили на его лице какой-то новый текст.
— Придётся. А куда деваться? Слышал, старик, что-нибудь о политической целесообразности?
— Это когда цель-то средства оправдывает? Ты об этом? О том, что «не в тебя стреляю, но во вредное нашему делу донесение»? О том, что старуху можно топором ради принципа, мирное население бомбами ради демократии, а одного старика кулаком ради спасения всего человечества? Ты про это толкуешь? Если про это, так это я лучше тебя знаю. Мне-то этого не знать. Восемнадцать лет первым секретарём райкома, а до этого тринадцать — вторым… Мне-то не знать.
— А я думал, старик, что ты фольклорный.
— О чём ты? Фольклор, он развит только на последней стадии доклассового общества. Энгельс так писал. В своей книге… В этой… Уже не помню в какой. Надо конспекты поднять… Старый стал, совсем уже ничего не помню. Только помню, что про фольклор именно так Фридрих наш дорогой товарищ Энгельс писал, что в доклассовом обществе он шибко развит. А нынче у нас общество чай не доклассовое, — однако, а классовое. Капитализм на дворе. Так? Или нет?
— Классовое, — согласился Виктор и решил на эту тему слегка поразглагольствовать, — сделать вид, что заговорил дед ему зубы. А сам же надеялся, что удастся деда в свою очередь заболтать и на подарок потихоньку раскрутить. — Капитализм не капитализм, но много сейчас у нас, старик, всяких классов поразвелось. И видов. И подвидов. И отрядов. И семейств… Хищники есть. Приматы есть. Причём, безнадёжные такие приматы — примитивные. Со старых времён никуда не делись. Пресмыкающиеся злобные тоже в наличии. И пустоцветные пресловутые. И абсолютно голосеменные. То есть голосеменные абсолютно. И грызуны мелкие, но саблезубые, тоже имеются, — куда без них. Ну ещё утконосы есть несчастные. На средних этажах коррупции. И ехидны разумеется, которые не случайно такое имя носят, потому как — четвёртая власть. И парнокопытные есть. На которых всё и держится. И двугорбые разумеется. Эти в белых воротничках. Одногорбые, те в синих. Потом эти ещё… Как их… В застиранных-то воротничках. На сервисе… Короче, низшее звено. Менеджеры зала. Бойцовского клуба… И даже — во вспомнил! — выдра одна есть. Сам лично видел. Так что действительно полным полно сейчас, старик, слоёв в общественном пироге. Я уж молчу о всяких там маргинальных прослойках. Одной только интеллигенции сейчас семьдесят три категории насчитывается! Что уж тут говорить.
— Вот видишь, как оно запутано сейчас всё, — развёл руками Бажба Батор. — Это когда бы получилось у нас коммунизму построить, общество хотя и бесклассовое, но каждому по потребностям, тогда, может быть, вновь зацвёл-заколосился фольклор во всей своей красе. Все эти домыслы-измыслы-промыслы народные и песни-пляски имени Верёвки. Но не получилось же коммунизму построить? Ведь нет?
— Обломилось, — согласился Виктор. — Цены на нефть подвели.
— Может оно и так, — пожал плечами дед. — Я-то сам по-другому думаю… Да не важно, что я там думаю, но токма нету его, коммунизма. И не предвидеться. И фольклора нет. Уж извиняйте. Да к тому же, честно говоря, тут старик заулыбался, — весь этот фольклор, вся эта экзотика доморощенная, — это всё, что есть по большому счёту?
Виктор пожал плечами.
— Всё это есть утешительный приз для неудачников, — сам на свой вопрос ответил мудрый старик.
Виктор не мог с этим его неожиданным выводом вот так вот прямо с ходу согласиться. Решил, как-нибудь потом на этот счёт подумать. Насчёт того, кому она действительно нужна — экзотическая мишура и духовная экзотика.
— Да, кстати, а в Сызрани бывал я, Витя, — вдруг неожиданно сообщил старик. — На слёт партийного актива ездил. Опытом обмениваться. И учёба у нас там ещё была. Повышение квалификации. Было дело… В семьдесят втором, кажется. Или в семьдесят третьем. Когда у нас переворот-то в Чили приключился? А? В семьдесят первом? Вот тогда. В тот самый год. Эх, молодость… Днём, значит, семинары у нас, лекции, а вечером… Помню, как-то раз с преподавательницей одной из ВэПэШа, из Высшей, стало быть, Партийной Школы, мы в гостинице профсоюза горных работников… Н-да. Но не важно. В общем, бывал я, Витя, в Сызрани. Бывал. Не нужны мне на поездку туда твои деньги. В одну и ту же воронку дважды… Хотя… Эх, кабы был бы я моложе лет на этак сорок-пятьдесят, да кабы была молодой та рыжая мамзеля… Чегой-то она нам там преподавала-то? Э-э-э… И не вспомнить, пожалуй. ЭнКа, кажется. Научный коммунизм. Три проставляющих и три вставляющих… Да, вернуть бы те годы, тогда я ещё может быть. А сейчас зачем мне всё это? Некуда и незачем мне ехать. Не нужны мне твои подъёмные деньги. И нету никакого резона, получается, мне Клетку тебе продавать.
— Ну, как знаешь. Как знаешь. Тогда… — Виктор привстал с табурета, но действовать всё не решался, стрёмно ему было со стариком пихаться. И потому, оттягивая неприятное, ещё раз предложил: — А может быть, всё же в цене сойдёмся? А? Может, когда новую цену услышишь, тебя и пробьёт.
— Запад — есть Запад, Витя, Восток — есть Восток, и никогда им в цене не сойтись.
— Старик, ну как ты не поймёшь, там люди гибнут. Зверьём становятся… Кто зверьём, а кто зверушками. Война там у нас. Воюем мы… Вовсю. И если ты нам Клетку не отдаёшь, значит, ты есть саботажник, и нашему святому делу что ни наесть первейший враг. И нет тебе тогда пощады.
— Ай, брось! — махнул рукой старик. — Слыхивал я про эту вашу войну. Слыхивал. И так скажу. Нет у вас никакой войны, а есть одна только слякоть. Тень на плетень. Бред и иллюзия…
— Ну, это с какой стороны посмотреть.
— Да с какой не смотри, — бред и иллюзия. Ты сам же, ну-ка, вспомни, сказал когда-то, что закрой «Литературную газету» и не будет никакого литературного процесса.
— Когда это я так?
— Говорил-говорил. Мне рыжий муравей однажды… Так вот, я эту твою справедливую мысль так обметаю: выключи телевизор, и не будет никакой войны. Просто выключи телевизор. И всё.
— Эх, не понимаешь ты, ничего старик. Всё дело в том, что это такой телевизор, который выключить нельзя. Никак нельзя. Этот телевизор каждому человеку в голову встроен. Его не выключишь. До кнопки не добраться. Если только пулю в лоб… Да ладно. Чего там толковать. Некогда мне тебе всё объяснять-втолковывать. Видать, придётся…
— Силой отбирать будешь?
— Я возьму своё там, где я увижу своё, — процитировал Виктор строчку из песни своего весёлого кореша Боба.
— Даже не пытайся. Клетку-то, может, у меня силой и отберёшь, — не хитрое это дело, — а вот Верного Слово силой у меня не отберёшь. Пытай, режь, а Слова Верного я тебе не скажу. А без Верного Слова Клетка — это всего лишь клетка.
— Во как! — удивился Виктор. — Драйвер, значит, ещё к Клетке прилагается?
— А ты как думал?
