Ветки этого дуба были так многочисленны и так путано переплетались между собой, что теперь через их сетку никак не мог пробиться летающий над лугом орёл. Он трижды попробовал, но никак. Плюнул, махнул крылом, и отправился летать между успокоившихся к тому времени звёзд.

А старик, пока поднимался и креп волшебный дуб, времени зря не терял. Вдел Спасительное Кольцо быку в ноздри и привязал за парашютную стропу к дубу. А затем сделал из Надёжного Повода лассо и ловко на шею льва набросил. И тоже к дубу его. Накрепко.

Вот, собственно, и всё. Теперь путь к Последней Пещере был свободен. Добро пожаловать! Старик снял сомбреро и махнул, — за мной! Хотя старик и дал добро, но путешественники, не сводя глаз со зверей невиданной красы, обошли дуб по самому краю луга.

Ну вот и она, Последняя Пещера. Господи, как долго и трудно они до неё добирались. Даже не верится.

«Мы сделали это, братцы!» — мысленно обратился Виктор к Городовому, Лётчику и Мурке. И чуть слезу не обронил. Виктор всегда был по жизни немножко сентиментален.

«Девчонка и пёс пусть тут остаются, — потребовал Сан Педро, — нечего им там делать. А ты давай со мной».

Шли недолго. Впереди старик с «летучей мышью», позади Виктор, подсвечивая себе мощным фонарём и озираясь по сторонам. Пещера как пещера: где-то что-то сыпалось, где-то что-то, просачиваясь, капало, и гулкое эхо шагов гуляло под тёмными сводами.

— Лев — это, как я понимаю, наши страсти? — спросил Виктор у идущего впереди старика.

— Да, — ответил, не оборачиваясь, старик. — Только не наши, а твои.

— А орёл?

— Орёл — это твой талант, а бык — это твой долг перед обществом.

— И всё это нужно держать под контролем.

— Ну а как же! Иначе ты ничего путного не напишешь.

— А мне предстоит, что-то написать?

— Конечно.

Виктор хотел уточнить, что же именно ему предстоит написать, но тут они вошли в огромный зал, и старик объявил: «Пришли».

Откуда-то сверху струился свет. Виктор задрал голову — сквозная дыра. В дыре — звезда. Аделаида, наверное. И фонарик не нужен.

— Давай ручку, — попросил старик.

— Зачем, — не понял Виктор.

— Ты за Золотой Пулей пришёл?

— Ну.

— Так доставай ручку.

У Виктора, пока он доставал из кармана свой «Монт-Бланк», мелькнула мысль: «Уж, не в накладной ли придётся расписаться»

Достал ручку. Дед выхватил её быстро. Повертел её так-сяк, снял колпачок, потрогал перо, удовлетворённо хмыкнул и протянул назад.

— На, держи, вот она Золотая Пуля.

— Не понял.

— Чего ты не понял?

— Моя ручка — это и есть Золотая Пуля?

— Да, — подтвердил Сан Педро и процитировал: — Борис Емельянович, сверкнув похожим на пулемётный патрон с Золотой Пулей «Монт-Бланком», прямо на броне не глядя подмахнул два первых листа, а над третьим задумался… Помнишь?

— Помню.

— Ну вот.

— И что дальше?

— Дальше пустяк. Напишешь где-нибудь этой штукой, что Чёрной Жабы, больше нет, она и исчезнет.

— Так просто.

— Ну да, не рожать.

— А нельзя было…

— Нельзя.

— Почему?

— А ты сам подумай на досуге.

— Хорошо… Это всё.

— Всё. Нет, подожди. Вон там, на цепочке «Книга отзывов» висит. Распишись, будь добр.

Виктор кивнул, чего ж не расписаться. Гостю не в лом, хозяевам — в радость.

Последняя запись была прошлогодней. Какой-то шутник, назвавшись Коэльо, отметил: «Впечатлило». Как говорится, краткость — сестра моя…

Виктор написал так: «Сегодня впервые посетил Последнюю Пещеру. Был чрезвычайно поражён общим Замыслом». Поставил дату и подписался — «Пелевин. Тот самый». Потом подумал немного и решил написать постскриптумом то, что всё равно придётся когда-нибудь однажды написать. Почему, собственно, не сейчас? И тут же начал старательно выводить на отсыревшей бумаге букву за буквой, моля дежурных богов, чтобы не кончились в ручке чернила, заветную фразу. Ну и потихоньку-полегоньку вывел-утвердил: «ЧЁРНОЙ ЖАБЫ БОЛЬШЕ НЕТ». Всё. Точка. Гора с плеч.

Сан Педро Ведро Смаги, удовлетворённо хмыкнув, сразу попрощался. И, превратившись в божью искру, выпорхнул прямо в дырку. И к своей звезде полетел. А Виктор, проводив его благодарным взглядом, побрёл, никуда уже не торопясь, на выход.

Когда он вышел из Пещеры, взволнованная девчонка спросила у него с надеждой:

— Всё нормально, Витя?

— Всё нормально, — кивнул он и, присев на корточки, стал трепать счастливого пса.

— Золотая Пуля теперь у нас?

— У нас.

— Теперь нам нужно будет в Подвал?

— Нет, Йоо, уже не нужно.

— Почему?

— Чёрной Жабы больше нет.

6.02.2004 г.