— Пойди переоденься, — он небрежным движением кидает на стол пакет. Матовый, непрозрачный, с логотипом какого-то бренда нижнего белья. Названия я не знаю — в моей жизни не было места таким покупкам.

Ноги сами несут меня к столу. Я беру пакет, запускаю руку внутрь, пальцы касаются чего-то непозволительно тонкого, почти невесомого. Вытаскиваю…

Тряпка.

По-другому это назвать нельзя.

Кружево, вернее, его жалкое подобие, какие-то веревочки, прозрачные вставки. Я разворачиваю это безобразие, и меня передергивает. Это даже не белье. Это две дырочки и веревочка, призванные подчеркнуть то, что нужно подчеркнуть. Спереди еще более-менее — кружево, полупрозрачный шелк. А сзади… Сзади ничего. Полное отсутствие ткани. Ягодицы будут открыты полностью. Абсолютно. Это даже не стринги — это вызов. Это порнография, сшитая в ателье.

Я поднимаю на него глаза. В них — ледяное ожидание и тень насмешки. Он знает, что я скажу. Он ждет моей реакции, как режиссер ждет удачного дубля.

— Нет.

Слово вылетает само. Тихое, но твердое.

— Что — нет? — в его голосе появляются опасные нотки. Брови чуть приподнимаются.

— Я не переоденусь. — я комкаю эту пошлую тряпку в кулаке, чувствуя, как кружево впивается в ладонь. — Это не белье. Это… Это непотребство.

Он медленно поднимается из-за стола. Я слышу, как скрипит стул. Как его шаги приближаются. Он подходит ко мне вплотную. Так близко, что я чувствую жар его тела сквозь халат. Запах. Тот самый, от которого у меня всегда сносило крышу. Он вынимает комок кружева из моего сжатого кулака. Его пальцы касаются моих — мимолетно, но по коже бегут мурашки. Он расправляет белье, рассматривает его со всех сторон, словно видит впервые. Или словно оценивает товар.

— Непотребство, говоришь? — усмехается уголками губ. — А мне нравится. Ткань хорошая, кружево ручной работы. Но выбор за тобой, Алина.

Он делает шаг назад. Скрещивает руки на груди. Смотрит сверху вниз.

— Тогда будешь голой.

Воздух в легких заканчивается. Я чувствую, как расширяются зрачки.

— Что?

— Раздевайся, — он кивает на мой халат, потом на пижаму под ним. — Прямо сейчас. Если тебя не устраивает упаковка, будешь товаром без упаковки. Меня, в принципе, оба варианта устраивают. Я же видел. Мне в целом понравилось. Хочу оценить, как тебя для меня подготовили…

Я застыла. Смотрю на него и не верю. Неужели он серьезно?

Он серьезен. Абсолютно. В его черных глазах — ни тени сомнения или шутки. Это проверка. Первая проверка на прочность. И унижение… Сломается — не сломается. Уступит — будет стоять до конца. Он всегда так играл — загонял в угол, чтобы посмотреть, как я буду выбираться. Раньше ему нравилась моя непреклонность и упертость… Что-то подсказывает, что сейчас они ему не нужны…

— Как мой брат? — выдавливаю я, потому что молчать и просто стоять под этим взглядом невозможно. Потому что нужно переключить его внимание. Потому что мне действительно страшно за Пашу. — Я хочу с ним поговорить.

— Я жду, Алина. — Он проигнорировал мой вопрос. Совсем. Словно я спросила о погоде. Он просто стоял и смотрел, как я ломаюсь.

Внутри меня закипает дикая, слепая ярость. Она поднимается откуда-то из живота, горячая, обжигающая. Псих! Он просто псих! Или садист. Или и то, и другое. Ему нравится видеть меня униженной. Ему нравится чувствовать эту власть!

Я швыряю комок белья на стол. Хватаюсь за пояс халата. Один рывок — и узел развязывается. Халат падает на пол лужей шелка. Я остаюсь в пижаме, и в этом жесте вызова гораздо больше, чем в покорности. Смотри! Вот она я! В том, в чем спала! Без прикрас!

Но его взгляд скользит по мне. Медленно. Сверху вниз. Задерживается на груди, угадывая формы под тонким шелком. На бедрах, на длине ног. И я понимаю, что и это его устраивает. Что для него нет разницы. Что любое мое тело — его территория. Он уже все решил. Все присвоил. Мысленно.

— Пижаму тоже снимай, — спокойно говорит он.

Ярость захлестывает с головой. Я хватаю это дурацкое белье со стола, сминаю его в кулаке и шиплю, почти по-кошачьи:

— Отвернись.

— Нет.

Конечно, нет. Я и не надеялась.

Я стягиваю через голову сорочку. Быстро, зло, некрасиво. Волосы путаются, застревают в ткани, на миг закрывают лицо — и это единственное спасение, потому что я не хочу видеть его глаза в этот момент. Остаюсь в одних шелковых штанах. Под его взглядом стягиваю и их. Медлить нельзя — если замедлюсь, не смогу заставить себя вообще.

Стою перед ним абсолютно голая, если не считать дурацкого белья, которое я сжимаю в руке как последнее оружие. Холодно. Воздух в квартире прохладный, и кожа покрывается мурашками. И стыдно. Но стыд — это роскошь, которую я не могу себе позволить. Стыд остался там, за порогом этой квартиры, когда я согласилась на его условия.

Я натягиваю это «белье».

Оно садится на меня, как вторая кожа, облегает бедра, грудь. И я физически ощущаю, как оно открывает меня всю. Спереди еще куда ни шло — кружево, полупрозрачный шелк, игра света и тени. Но сзади… Сзади ничего нет. Воздух касается там, куда не должен касаться. Я чувствую себя выставленной напоказ. Раздетой до самой сути. Проституткой из самого дешевого квартала, которую нарядили для дорогого клиента.

— Доволен? — мой голос звенит от напряжения, срывается на последнем слоге.

Я стою перед ним, прямая, как струна. Руки сжаты в кулаки так, что ногти впиваются в ладони. Взгляд — волкодава, загнанного в угол, но готового рвать глотку. Я не прикрываюсь. Не пытаюсь казаться сексуальной. Я как кукла. Манекен в витрине. Но взгляд его не отпускаю. Смотрю в его черные глаза и пытаюсь передать всю свою ненависть. Всю свою боль. Всю свою беспомощность.

В его глазах вспыхивает что-то. Не знаю, доволен ли он. Скорее, заинтригован. Удивлен. Он ожидал слез? Истерики? Мольбы? А получил сталь.

— Свари мне кофе.

Команда. Без «пожалуйста». Без ничего.

Я на ватных ногах прохожу к кофемашине. Каждый шаг отдается эхом в пустой кухне. Здесь нет уюта… Это дом безжизненный, бездушный… рустам стал точно таким же. Как отражением этой квартиры… Чувствую его взгляд на своей спине. На своей голой спине, которую не прикрывает ровно ничего. На ягодицах, которые теперь вообще не принадлежат мне — они просто декорация, экспонат, часть его подарка, выставленная напоказ... На ногах, которые дрожат от напряжения.

Кофе варю на автомате. Руки трясутся так, что я два раза промахиваюсь мимо кнопки. Засыпаю зерна, нажимаю старт. Машина шумит, перемалывая кофе, и этот звук — единственное, что спасает от звенящей тишины.

Ставлю перед ним чашку. Черный, без сахара. Я помню. Черт бы побрал мою память!

— Себе тоже налей, — он кивает на вторую чашку. — Садись напротив.

Я наливаю кофе и сажусь. Металлический стул холодит голую кожу. Я вздрагиваю, но заставляю себя сесть ровно. Делаю глоток, обжигаюсь, но не подаю вида. Терплю. Горечь растекается по языку.

Он пьет свой кофе медленно. Смакует. Не сводит с меня глаз. Я вижу, как его взгляд скользит по прозрачному кружеву на моей груди, как рассматривает мои соски, затвердевшие от холода и нервного напряжения. Они сейчас как две горошины — острые, чувствительные, предательские. В отличие от проклятого кофе у него в руках, меня он пьет меня взглядом залпом, смакуя каждую каплю. И я ничего не могу с этим сделать…

— Расскажи о себе, — неожиданно говорит он. Голос низкий, вкрадчивый. — Что делала эти годы? Чем занималась? С кем спала?

Вопросы бьют наотмашь. Особенно последний. Он вонзает их под ребра, как нож.

— Счастья, смотрю, не нашла, — добавляет он, и в его голосе звучит удовлетворение. Ему приятно это видеть. Приятно знать, что я не процветала. Что без него у меня ничего не вышло, — где же твой «более перспективный»?

Я молчу. Сжимаю чашку пальцами так, что кажется — фарфор треснет. Смотрю в черную гладь кофе, чтобы не видеть его глаз…