Он взял кувшин, налил вина в оба кубка. Один пододвинул ко мне. Я не притронулся.

— Знаете, что мне не нравится? — Петир отпил из своего кубка, глядя на меня поверх ободка. — Не сумма. По большей части это не такие суммы, чтобы я трясся над ними. Меня беспокоит, что вы вчера чуть не погибли под каменным блоком во дворе замка.

Я молчал.

— Странное совпадение, не находите? — он поставил кубок на стол и сцепил пальцы в замок. — Человек, который слишком много знает о делах короны, который лечит гвардейца Десницы, который болтает с Первым Мечом Браавоса… этот человек вдруг оказывается под рухнувшими балками. Камень падает за секунду до того, как он проходит под аркой. Рабочие клянутся, что верёвки были новыми. Но они лопнули, как гнилая нить.

Я выдержал его взгляд.

— Мне просто повезло, лорд Бейлиш. Рядом оказался человек с хорошей реакцией, который успел меня отдёрнуть.

— Сирио Форель, — кивнул Мизинец. — Да, я знаю. Вы с ним беседовали перед этим. О чём?

Его логирование событий в замке работало безупречно.

— Я просил его научить меня драться, — ровно ответил я.

Петир приподнял бровь.

— Драться? Вы?

— Я торговец, лорд Бейлиш. Моё тело — мой главный актив. Если меня зарежут в подворотне, наш с вами бизнес умрёт. Форель — лучший фехтовальщик в городе. Я предложил ему золото за пару уроков. Он отказался. Сказал, что учит только тех, в ком видит «искру». Забавный, но упёртый мужик.

Мизинец смотрел на меня очень долго. Его глаза-калькуляторы бегали по моему лицу, сканируя микромимику, оценивая, взвешивая.

Затем он коротко кивнул.

— Допустим. Вернёмся к нашему делу. Раз уж ваша логистика налажена, у меня есть для вас два клиента. Особых.

Он достал из-под стола небольшой лист пергамента, исписанный аккуратным, каллиграфическим почерком, и пододвинул ко мне.

Я взял. Прочитал.

Лорд Эйдан Редфорт. Бывший казначей Долины Аррен. Смещён год назад, живёт в столице, дела плохи, долги огромны.

Сир Грегор Толлетт. Богатый рыцарь из Речных земель.

— Вы хотите, чтобы я вывез их из города? — спросил я, поднимая глаза.

— Я хочу, — Петир улыбнулся той самой холодной, режущей улыбкой, — чтобы вы вывезли этих господ. Они готовы щедро заплатить за безопасность. Но, мастер Таргон, вы должны понимать специфику моих инвестиций. Я плачу за билет в один конец. Мне не нужны возвраты. Мои клиенты должны раствориться в пути. В каком-нибудь тихом лесу на Королевском Тракте.

Петир Бейлиш только что нанял меня ликвидатором. Он хотел убить Редфорта (вероятно, чтобы скрыть следы своих махинаций в Долине) и ограбить Толлетта.

— Сколько они заплатят? — сухо спросил я, пряча пергамент за пазуху.

— Пятьсот каждый. Тысячу золотом в сумме, — Петир откинулся на спинку кресла. — Сто из них — ваши. Остальное вы привезёте мне, когда вернётесь.

Я мысленно выругался. Но торговаться о ставке палача было глупо.

— Когда? — спросил я.

— Сегодня ночью, — Петир потянулся за своим кубком.

— Сегодня ночью я не могу, — вырвалось у меня быстрее, чем я успел проанализировать риски.

Мизинец замер. Кубок остановился на полпути к губам.

— Не можете?

— Телега готова, но… — я лихорадочно искал оправдание. — Лошади. Им нужен отдых. Перегон без подготовки убьёт их, а павшие кони привлекут патрули Ланнистеров к моей повозке. И к вашим… клиентам.

Петир посмотрел на меня с тяжёлым подозрением.

— Лошади? Правда?

— Дайте мне до завтрашнего вечера. Я подготовлю всё как надо. Они уедут завтра в сумерках.

Мизинец долго молчал. Он пил вино, не отрывая от меня немигающего взгляда.

— Завтра, — наконец сказал он, ставя кубок. — В сумерках. Если они не покинут город к полуночи, мастер Таргон, я лично займусь вашими лошадьми. И вашей шеей.

Он отвернулся к окну, давая понять, что сессия окончена. Я встал. Коротко поклонился.

— До завтра, лорд Бейлиш.

Я вышел из кабинета и только в пустом коридоре позволил себе выдохнуть. Всё тело била мелкая дрожь. Спина взмокла от пота.

Мизинец не поверил мне про лошадей. Я видел это по его глазам.

Я спустился по лестнице, кивнул охраннику-бульдогу и вышел на улицу.

Воздух после духоты борделя показался почти свежим. Я сделал несколько шагов по узкому тротуару, раздумывая, как выкрутиться из этой петли.

Внезапно из переулка вынырнул сгорбленный нищий в грязном балахоне. Он споткнулся, тяжело навалившись на меня.

— Смотри, куда… — начал я, отталкивая его.

Нищий вцепился в мой рукав. И вдруг, вместо хрипа бродяги, из-под грязного капюшона раздался тихий, до дрожи знакомый елейный шёпот Вариса:

— Тёмная ночь, лорд Таргон. Пустынная дорога. У лорда Бейлиша дурной вкус на маршруты. Если решите сменить нанимателя и не марать руки в крови — я знаю дорогу лучше.

Нищий разжал пальцы и мгновенно растворился в толпе, прежде чем я успел моргнуть.

Я остался стоять.

Паук знал. Он знал список. Знал, что Мизинец только что заказал мне убийство. И он демонстрировал мне, что контролирует каждый мой шаг.

Глухой, низкочастотный звук, от которого завибрировала брусчатка под ногами. К первому удару присоединился второй, с другой башни. Затем третий. Через минуту колокола били по всему городу в разнобой, сливаясь в сплошной, давящий на психику набат.

Системное оповещение о критической ошибке. Так звонили только в трёх случаях: пожар, осада или смерть короля.

Я замер посреди улицы, чувствуя, как леденеет кровь. Люди вокруг в панике метались, запирая ставни и хватая детей, а в моей голове билась только одна мысль:

«Этого не может быть».

Я протиснулся сквозь давку к ближайшему патрулю Золотых Плащей.

— Что случилось? — крикнул я молодому офицеру сквозь шум толпы.

— Король мёртв! Кабан на охоте! Проваливай с дороги, живо! — рявкнул он, отталкивая меня древком копья.

Кабан.

Меня словно ударили обухом по голове.

Я помнил канон. Между стычкой Неда Старка с Джейме на улице и смертью Роберта Баратеона от кабана должно было пройти минимум три недели.

У меня в запасе должен был быть почти месяц! Месяц на то, чтобы набить кошели золотом, купить лучшие пропуска у Мизинца, выстроить логистику и убедить Арью уйти.

Я бросился бежать к своей лавке. Влетел внутрь, проигнорировав испуганного помощника, запер дверь на засов и скатился в подвал. Дрожащими руками провернул ключ в серверной.

Откинул крышку ноутбука. Батарея — 45 %.

Я открыл логи.

То, что я там увидел, заставило меня тяжело опуститься на стул.

Хронологическая компрессия.

Я схватился за голову, истерично рассмеявшись в пустом подвале.

Система не просто кидала мне камни на голову. Она поняла, что я использую паузы между событиями, чтобы фармить ресурсы и переписывать судьбы персонажей. И чтобы закрыть эту уязвимость, Античит просто вырезал три недели спокойного времени из таймлайна и ускорил релиз катастрофы.

Король Роберт не охотился неделями. Система подкинула ему кабана в первый же день.

Мой идеальный план рухнул. У меня не было времени на подготовку. Лошади Аллара не готовы. Пропуска не выписаны. А Нед Старк прямо сейчас, скорее всего, уже идёт в тронный зал с дурацкой бумажкой, чтобы сложить свою голову на плаху.

Играть по правилам больше было нельзя. Система включила режим Speedrun, и теперь мне придётся вырывать Арью и Сирио из замка с боем, используя сырые, нетестированные костыли.

Из этих панических размышлений меня вырвал гулкий стук в железную дверь серверной.

— Мастер Таргон, — раздался из-за металла приглушённый, ленивый голос одного из «охранников», приставленных Мизинцем. — Лорд Бейлиш велел передать: город закрывают. Если вы собираетесь вывозить своих лордов сегодня, он хочет знать маршрут. Его люди готовы сопровождать телегу.