Перед входом красовалась кривая вывеска, с кричащим названием, «Тупик». Ту намалевали краской на рваном куске жести, и водрузили прямо над входом в бывшее техническое помещение. Внутри стояла легкая дымка, хотя легкая — слабо сказано. Накурено было так, что хоть топор вешай.

Десятки столов, сделанных из кабельных катушек. Разношерстные стулья. Одни были из бочек, другие походили на офисные кресла. В общем, полноценная солянка из мебели.

И люди.

Чертовски много людей.

Здесь сидели не только обычные беженцы с работягами. Здесь сидели местные бойцы, те, кто ходит наверх. Как у них мелькало в диалогах, они себя называли не то сталкеры, не то скауты. Хрен поймешь в общем. В любом случае, оружие у большинства лежало прямо на столах, рядом с кружками, в которых виднелось мутное пойло.

Вот тоже интересный момент. Неужели местное командование это не смущает? Столь легкая доступность к огнестрелу. А вдруг идиот какой-то палить начнет? По-хорошему, изучить бы этот феномен.

Я протиснулся к подобию барной стойки. Мужик, скорее всего который и был барменом, светил на всю округу своей сияющей лысиной. Эта детина, с татуировкой на шее из семи цифр, протирал стакан вафельным полотенцем.

— Чего тебе? — буркнул он, не поднимая глаз от собственного занятия.

— Есть чего попить? — положил на стойку жетон, который, каюсь, украл у людей, пока сюда добирался. Кажется, именно это и было местной валютой. Если я правильно понял разговор пары стариков около жилых помещений.

Глаза бармена не изменились. Только массивная ладонь, с несвойственной ей скоростью, накрыла предмет, сгребая тот куда-то под прилавок.

— Серьезное дело. — просипел он. — Чего пить будешь?

— На твой выбор. — я сел на высокий табурет. — Да и расскажи, что у нас тут происходит вообще. — сделал паузу. — А то давненько не интересовался новостями.

Бармен на это тихо хмыкнул, и вытер руки о грязный фартук. Он спешно налил мне в кружку что-то темное, пахнущее хвоей и чем-то медовым. Не уверен, но мне казалось, что именно так пахнет патока.

— Да какие новости, брат. — протянул здоровяк. — Наверху как всегда жопа. Скауты говорят, что твари начали лезть и с окраин. Одна из команд вернулась, так вообще глаза были с арбузы размером. Говорили, мол, мигрируют те куда-то. Видели больше, но не сказали что.

Он наклонился ближе ко мне, и полушепотом продолжил.

— А ещё, помнишь, ходил слух про одаренных. — лицо мужика приняло заговорщицкий вид, как если бы он выдавал самую страшную тайну. — Так вот, оказывается, вообще не слух. На главной видели какую-то новую команду. Так там все, эти, одаренные.

— Одаренные? — переспросил я. Слово не было новым, но кто знает, какое значение оно принимает тут?

— Ага, по слухам, личная команда самого Маркова. Правда тот как сидел на главной станции, так и сидит. А это без малого пару перегонов отсюда. — мужик сделал небольшую паузу, очень уж драматичную. В которой было заметно, что в нем пропадает театральный актер. — Говорят ещё, собирают всех, кто чем-то странным владеет.

У меня проскользнуло чувство, что Вейла, внутри головы, несколько насторожилась.

— Странным? — переспросил так же равнодушно, сделав большой глоток чудного варева. Жидкость обжигала горло, но по телу все равно разливалось приятное тепло.

— Ну да. — почесал мой собеседник затылок. — Типо огнем плюнуть, или тварь взглядом остановить. Болтают всякое. Я сам не видел, но говорят, у Маркова такие живут в королевских условиях.

— И как к нему попасть? — не смог сдержать собственного любопытства.

— Просто так не придешь. — усмехнулся бармен. — Туда только по приглашению или через очень большое количество трупов. Да и вообще, только при условии, если ты из тех самых. — хмыкнул мужик.

— А если очень надо и я не из тех?

— Если очень надо… — бармен задумался. — Через тоннель будут послезавтра отправлять конвой. Что там не знаю, сразу говорю. — поднял он руки. — Но могу сказать, что командует лейтенант Скворцов. Если сможешь убедить его. — показал он пальцами движением, которым пересчитывают деньги. — То он может взять с собой. Они сейчас на третьей грузятся.

— Скворцов… — запомнил я.

— Но учти. — голос бармена сейчас стал едва слышимым. — Там ищут бойцов. Так что ты тысячу раз подумай, надо оно тебе.

— Бойцов? — в какой-то прострации процедил я.

— Ага. — коротко рубанул бармен, продолжая натирать стакан.

Я допил пойло одним глотком. Картинка складывалась. Опять Марков. Или я появился где-то рядом с местом, куда собирался изначально. Или это два однофамильца. Что, конечно, немного напрягало. Ну не может быть таких совпадений.

— Спасибо, брат. — встал я со своего места. — Ты мне очень помог.

— Заходи еще. За щедрую оплату — что угодно. — хитро хмыкнул бармен, уже потеряв ко мне интерес.

Я вышел из «Тупика». Шум и гам остались позади. В голове прояснилось, несмотря на всю запутанность ситуации.

— Вейла, ты слышала? — спросил я.

— Слышала.

— Кажется, что мы рядом. — с улыбкой произнес, обращаясь в пустоту. — Ну что, пойдем посмотрим на Скворцова.

Железный ритм колес отбивал по истерзанным нервам медленную и монотонную дробь.

Ту-дух. Ту-дух.

Ту-дух. Ту-дух.

В этом звуке не было романтики дальних странствий, как когда-то в детстве, когда мы ездили на море или меня отправляли в лагерь. Скорее в нем был только скрежет металла о металл, скрип несмазанных подшипников и тяжелое, натужное дыхание дизельных двигателей, которые тянули нашу импровизированную колымагу сквозь кишку подземного мира.

Я сидел, прижавшись спиной к холодному, слабо вибрирующему борту состава, и смотрел в ползущую темноту. Здесь, в туннеле, она была почти осязаемой. Густой и чем-то напоминающей мазут. Казалось достаточно протянуть руку, и она окунется в самые непроглядные недра.

Свет единственной пары прожекторов, установленных на головной платформе, выхватывал из мрака лишь короткие отрезки пути. Свисающие гирлянды оборванных кабелей и лужи черной, маслянистой воды между серыми шпалами.

Пахло сыростью, сгоревшей соляркой и чем-то соленым.

— Алекс, у тебя слишком сильно участился пульс. — прокомментировала Вейла. Её голос в голове звучал чище, чем грохот нашего состава. — Ты нервничаешь или просто наслаждаешься комфортом местного бизнес-класса?

— Наслаждаюсь. — мысленно спарировал я, поправляя кривую повязку на голове. — Особенно тем, как эта железяка пытается вытрясти из меня душу на каждом стыке.

Глаза сами по себе прикрылись, позволяя памяти отмотать пленку на несколько часов назад.

Попасть в этот конвой оказалось чуть-чуть сложнее, чем мне виделось в самом начале. Да и бармен, конечно же, преувеличил. Но даже так, оно стоило усилий. Потому что сейчас было всяко лучше, чем если бы я мыкался в слепую и топал по поверхности, постоянно в ожидании нападений.

Лейтенант Скворцов, командир этого скоростного поезда, оказался мужиком тертым, подозрительным и злым, как цепной пес, которого любящий хозяин забыл покормить.

— Мест нет. — отрезал он, даже не глядя на меня, когда я подошел к нему на погрузочной платформе. — Вали давай отсюда. У нас тут не такси.

Вокруг суетились бойцы, грузили какие-то ящики с кривой маркировкой. А на те закидывали тюки, замотанные толстым слоем брезента. Вот уж интересно, что там было? Даже с помощью силы, увы, но не удавалось рассмотреть. Слишком много намешано.

Окружающая нас атмосфера была нервной. Все знали, куда они едут. Однако, даже так, по их лицам легко можно было сказать, что те не особо горят покидать относительно безопасный периметр.

В общем, из-за всего этого, мне пришлось импровизировать. Было досадно, но я почему-то не озаботился тем, чтобы узнать, а что нынче вообще в цене у людей? Поэтому, исходя из банальной логики, решил рискнуть.

— У меня есть то, что может быть интересным. — сказал ему, понизив голос, и незаметно, так, чтобы видел только он, ткнул рукой внутрь рюкзака. Там, прямо на свертке с едой, лежал кристалл с одного из Форсунов. Ну кто знает, может эти штуки им нужны?