Гурам

Стою в кафе, сжимая мобильный. Опаздывает. Бесит. Каждую секунду задержки.

— Приехали, — рапортует в трубку Федор.

— Привез? — едва не рычу.

— Да, Ева в машине, — говорит Федор и вдруг наш рзговор прерывает странный звук.

— Это чо сейчас было? — напрягаюсь.

— Выстрел. Немцов мертв.

— Ева?!

— Цела. В шоке.

— Действуй. По красоте, Федь.

— Понял.

Я отсоединяюсь, шумно выдыхаю, тру ладонями лицо.

— Вам нужна помощь? — спрашивает проходящая мимо официантка.

— Воды. И администратора сюда, срочно. У вас там кажется убийство на улице.

— Что?!

Я снова достаю айфон из кармана и набираю телефон полиции.

— Перестрелка около кафе «Веранда». Возможно, есть пострадавшие.

Сразу же прилетает вопрос, кто я и откуда знаю о случившемся. Рапортую, как в армии, и получаю ценные указания:

— Организуйте дежурство у места преступления, администратору заведения...

Мне в уши сыплется поток рекомендаций. Самая главная это камеры слежения. Черт! Что если эта парковка хорошо прослеживается, и на картинке сразу сольются мои номера. Черт!

Рядом со мной моментально, словно грибы, собираются посетители. Я рявкаю на администратора, чтобы сразу организовал охрану участка. Как только рядом со мной нарисовался высокий парень с бейджиком администратор, на ходу объясняю пареню нюансы. Вместе мчимся к месту преступления. Он естественно глазами ищет что-то похожее на место преступления. Я молчу как партизанин. А глазами ищу место расположения камер. Сука, везде натыканы. Набираю Федора, делюсь с ним наблюдениями.

— Шеф, слепая зона, да и пассажирское сидение с нашей стороны, я был аккуратен. Но наше авто брать не могу. Сейчас подрулит Димон, дама в обмороке, несу ее подальше от кафе.

— Молоток, с меня причитается. Ты знаешь, что делать.

Больше не углубляюсь, везде уши. Я отошел, но не факт, что меня не пасут. Я вижу взгляды. Я втянул их в это. Обратил внимание на происшествие. Кажется, я буду тут в пожизненном бане. Всё неважно.

Подхожу к авто и бросаю внимательный взгляд на тело в машине. Странные эмоции. Еще утром я беседовал с человеком, а вот настал вечер и нет человека.

Мою мысль обрывают сирены полиции. Едут. Сейчас начнется веселье.

Через считанные минуты к кафе с мигалками подкатывает автомобиль полиции. Выскакивают оперативники и разу забрасывают ближних зевак вопросами. Самые смелые тыкают в меня пальцами. Их опережает администратор и нервно вопит, так, чтобы все слышали:

— Там в Мерседесе труп какого-то крутого чувака!

— Вы что-то трогали на месте преступления? — рявкает огромный под два метра полицай.

— Нет, окно с водительской стороны опущено, дверь приоткрыта.

— Кто из вас Бероев Гурам Данилович? — спрашивает второй, пока первый надевает перчатки и с фонариком обследует место преступления.

— Я, — отвечаю без энтузиазма, но шага вперед не делаю, стою, как стоял, в толпе.

Коп пристально окидывает профессиональным взглядом толпу. Которая за секунды рассеивается. А я стою в центре парковки, и на мне все взгляды.

— Рассказывайте, Гурам Данилович, где были, стояли, почему сразу предположили, что стреляли, а не просто хлопок выхлопной трубы или какой-то левый звук.

На меня смотрят так пытливо, словно уже записали в подозреваемые и уже белыми нитками шьют мне очередное дело. Я поежился.

— В кафе стоял, случайно услышал, подумал, что звук выхлопа. Насторожили визжащие об асфальт шины и рык мотора на всю улицу. Поэтому предположил перестрелку. Приходилось слышать, как звучат выстрелы. Если вы меня пробивали по своим базам, знаете.

— Петрович, паспорт при убитом. Немцов Степан Владимирович. Убит выстрелом в лоб. Тут машине кранты. — Басит криминалист и шуршит в поиске улик. — Черт, сейчас журналюги набегут.

— Старлей, займись записями с видеокамер, поживее. Работаем, парни, активнее, потом пакуем труп и везём к нам в морг. Машину на эвакуатор для снятия отпечатков и смывов. Ищем гильзу.

Подчинённые шуршат так быстро, что любо посмотреть.

— Простите, Гурам Данилович, и так, на чем мы остановились? Ах да. Вы стояли у кафе и услышали.

У непредставившегося Петровича вновь заминка — входящий звонок. Он отвечает и внимательно слушает отчёт в трубке.

— Хорошо. На связи. Так, так, Господин Бероев, и что же вас связывает с Немцовым Степаном Владимировичем?

— Я стоял в кафе, а не у кафе, что подтвердят официанты. Не связывает ничего, виделись один раз, по делам. Дела не состоялись. Он погиб.

— Тоесть вы хотите сказать, что ждали здесь встречи с ним? — продолжает прессовать меня Петрович, а тем временем читает что-то в телефоне.

— Я её не то, чтобы жаждал. Но мы могли пересечься, если бы он доехал. Я заехал по своим делам.

Перед моими глазами появляется экран мобильного, а в нем скрин утренней переписки с Немцовым.

— Вашу сумку, Гурам Данилович. Советую вам не сопротивляться.

Петрович пальцами прикасается к кобуре и ждёт выполнение приказа.

Прекрасно. Блядь. Хотя, опять же, из переписки ни черта не понятно. Так что ни слова не скажу.

— Я имею право на пару звонков? — кривлю губы в усмешке.

Мои мысли заняты больше Евой, чем моей собственной шкурой. Только бы у Федора всё получилось.

Следователь кривит губы и ничего не отвечает. Зато он пристально смотрит на сумку на моем плече.

— Олег Петрович, на камерах Бероев Гурам Данилович действительно находился в здании кафе, тому подтверждение камеры и свидетельство посетителей.

— Это ещё ничего не значит. Он мог нанять киллера.

В этот момент с моего плеча чья-то рука снимает сумку.

— Вы же понимаете, господин Бероев, если в этой сумке сумма, указанная в смс, вам официально предъявят обвинение в умышленном убийстве Немцова Степана Владимировича.

Это Петрович говорит после того, как ему показали содержимое моей сумки.

— Я не вижу логики в связи суммы и убийстве, офицер. Я бизнесмен, мы обговаривали рабочие моменты. Неприятные мне рабочие моменты. Кто убил Немцова, я не знаю, и хочу узнать не меньше вашего. Я не приехал бы с деньгами, если бы планировал повлиять на здравие господина, — проговариваю, а у самого пошел неприятный холодок.

Сумма в моей сумке равна сумме в смс.

— Следствие всё покажет. А теперь, парни, пакуем его. Комфортных условий не обещаем, но вам не привыкать, правда же, Гурам Данилович, вы же у нас уже раз были в местах столь неотдаленных, — с долей презрения звучит голос следака.

Как по ебалу кирпичом дали. Нервно дернулась скула, ладони сжались в кулаки, слюна колом стала в горле, и я еле смог заставить тебя сглотнуть. Ну а что ещё я ожидал услышать? Аплодисменты и почести? Для них я бандит. Для них, такие как я, не меняются. И похуй им, как и за что там оказался.

— Пакуйте, парни. Что там сегодня на ужин? Рис, пахнущий, как носки? Или вода на овсянке?

— Фуагра и суши с толстым слоем хрена, так сойдёт? — фаркает следак и шутовски кланяется, руками указывая мне путь к автомобилю.

— По хренам то вы мастера, — хмыкаю в ответ, проходя неспешным шагом к авто.

В самом страшном своем кошмаре я не мог подумать, что снова окажусь... там.

И вот стоило только положить взгляд на бабу. И я почти там. Сука.

Гурам

Кто бы мог подумать, что реально окажусь снова в этих местах. Неделя тянулась адски долго. Касалось, что ей нет конца и края. Утро, отвратительная еда, допрос, камера, допрос. Дичь. Я настолько отвык от этого в новой жизни, что сейчас было противно каждую секунду.

Молчал как партизан. Сказал лишь, что хотел прикупить ресторан, который рядом со скалодромом. Деньги были на него. Кто был в машине, не знаю, ни про какую девушку не знаю, вообще ничего не знаю. В рестораторы хотел податься. Не повезло, не фортануло. Бывает и такое в жизни. Не мое значит. Торжественно клянусь таскать ссобойку на работу до конца дней своих.